Inmundicias y Desvaríos

13... 14... Los números son solo números

2012-01-14T18:15:00.003+01:00

Muchas personas creen que las casualidades no existen. En lo que a números se refiere es más que probable que estén en lo cierto, pues la relación entre un fenómeno, por llamarlo de alguna manera, u otro se puede buscar de mil maneras distintas hasta encontrarlo si se pretende. Fijémonos, sin ir más lejos, en las profecías fatalistas anunciadoras del fin del mundo, ¿Cuántas veces se ha aniquilado ya el planeta según los profetas barajando fechas y la numerología? Y sin embargo, aquí seguimos ¿Por qué digo esto? Pues por la anécdota, porque lo dejaremos en una simpática casualidad que me sucedió ayer. Ayer fue viernes trece. No, la historia no guarda relación con nada terrorífico, más bien al contrario.

Acompañé a mi madre al hospital para una visita de control. A consecuencia de sus dificultades de movilidad, tenemos un servicio de transporte asistido en ambulancia. Cómodo para trasladar al paciente, pero inevitablemente imprevisible la hora de recogida en el centro hospitalario para devolverte al destino de origen, en este caso la residencia donde vive mi madre. Estábamos esperando en la recepción de consultas externas, ya llevábamos un buen rato. Debido al aburrimiento, ya tenía controlado el escenario hasta donde mi vista alcanzaba en el espacio en el que permanecía a la espera, y a todos los actores y figurantes que transitaban bajo mi foco de observación. Hace aparición una chica que por su uniforme se puede identificar como miembro de una unidad móvil de ambulancia. Antes de poder preguntarle si viene a recogernos a nosotras, otra ave de presa se agazapa rápidamente sobre ella, es un hombre mayor con prisas por irse, le oigo comentar que esperan el transporte para las 13:30, miro el reloj y son las 13 horas exactamente. A mí me han informado por teléfono que nos vienen a buscar sobre las 13:10 horas. Ni para unos ni para otros, ninguno de nosotros formamos su próximo servicio. Al rato aparece otro hombre de mismo uniforme. Entra por la puerta principal oteando a diestro y siniestro, es evidente que busca algo o a alguien. Yo estiro un poco el cuello y con un ligero pero insinuante gesto facial transmito un ¿Es a mí a quien vienes a buscar? Lo pilla al vuelo. Se dirige firme y casi convencido hacia el banco en el que estoy sentada junto a mi madre y sin mayor dilación me pregunta: “¿Hernández Martí?” Con la sonrisa congelada lo único que consigo musitar es un tímido: “No… Hernández martí es mi padre, bueno, era…”-“¡Ah!” Responde él algo consternado. “Mi madre es (Y le digo los apellidos de mi madre), pero si busca a otra persona, allí hay un señor que creo que espera una ambulancia también.”-“Vale, gracias.” Y se aleja. Al minuto vuelve y me vuelve a preguntar directamente el nombre de mi madre, es decir, pronuncia el nombre de mi madre mediante una pregunta, lo cual yo afirmo, que sí, que así se llama. “Pues vente que os llevo, que vuestro destino me viene de paso.” Y nos marchamos todos juntos. Camino al vehículo, pues queda un poco desplazado de la entrada principal, comento con el hombre, que va acompañado de una mujer, también mayor, la casualidad de la coincidencia de los apellidos de mi padre y los suyos, pero resulta que es su esposa quien comparte apellidos con mi padre. Emprendemos el camino y el señor se anima a conversar y a explicarme su historia:
Vuelven a casa después de recoger unos resultados de unas pruebas post-operatorias de su señora. Le han extirpado un cáncer benigno del páncreas. Los resultados son óptimos. Se anima a explicarme que el día que su mujer le dio la noticia él sufrió un derrame cerebral, y que ambos habían estado hospitalizados al mismo tiempo pero en centros distintos, una vez recuperado él, las navidades las había pasado junto a ella, asistiéndole cual enfermero particular día y noche, porque, qué hacia sino él en casa sólo estando su mujer en el hospital. Les habían dado el alta el día cinco de enero y eso para ellos fue un regalo de reyes. Sesenta y un años llevan juntos, cincuenta y cinco de casados y seis de novios. No sólo su historia me resultó conmovedora y tierna, ambos, como iban contándolo la hacían más emotiva todavía.

Ayer era trece, yo nací en día trece, mi padre, Hernández Martí también nació en trece. Me han dado hora para de aquí tres meses, el viernes trece de abril, y al cabo de tres más, volverá a ser viernes trece, en julio. Efectivamente, da igual que ni a ellos les dieran el alta un día trece, ni que llevasen trece años juntos, ni que el trayecto durase trece minutos, ni tan siquiera que se nos cruzasen trece renos con trece cascabeles cada uno… En realidad, lo que me apetecía contar era la historia de esta singular pareja.
¡Y menuda casualidad que los apellidos de ella fueran los mismos y en el mismo orden que los de mi padre!

Hoy es catorce.

Deseos de año nuevo

2012-01-04T20:08:00.003+01:00

Mis deseos para el año nuevo, Carta a sus Majestades los Reyes Magos:

Tres cosas pido, sólo tres cosas. Tal vez sea un clásico, pero no quisiera que me faltase, ni a mí ni a mis seres queridos (a los que no quiero que les traigan las sobras...) ni salud, dinero y amor. Que mirando más de cerca podría detallar de la siguiente forma:

1. SALUD
Para que no me falte y no enferme, y pueda seguir trabajando para sustentar la economía doméstica que tengo a mi cargo, mi casa (un piso de alquiler), y tres bocas que alimentar (por el momento, a la espera de que si se cumple mi segundo deseo pasen en breve a ser dos).
Salud para mi hijo, que se mantenga tan sano y fuerte como hasta la fecha, que mi máxima preocupación sea una clásica febrícula esporádica por un resfriado y poco más... algún rasguño por correr o saltar jugando, lo correspondiente a su edad, vamos.
Salud para mi madre, que no anda en sus mejores momentos... ya se que pedir peras al olmo es una empresa esteril e inútil, pero dentro de la gravedad de su enfermedad desgraciadamente degenerativa, que por lo menos, el sufrimiento sea el mínimo, por no pedir nulo.
Salud para mi pareja. Pocas cosas hay que me hagan más feliz que ver su sonrisa cuando se siente bien, y eso, a mí, me hace sentir enórmemente bien.

2. DINERO
Más que dinero, lo que pido es mantener el trabajo (hombre un aumento sería un sueño, pero eso va a ser que no... todavía, en todo caso, gracias al maravilloso equipo de gobierno que tenemos no sólo vamos a ver reducida nuestra nómina todos los españolitos que disfrutamos de la gran suerte de tener un empleo, y los españolitos-catalanitos ya ni digamos, jodidos por partida doble... ¿Doble nacionalidad??? Toma doble enculada nacional, si no que encima los gastos van a verse consideráblemente aumentados, gracias a medidas como subir un billete de metro una cuarta parte de su precio anterior, eliminar los descuentos en cercanías y media distancia de los billetes de ida y vuelta, subida del agua, gas, e IVA en la mayoría de los productos... Vamos... Se nota que los políticos viajan en transporte público...) Y sobretodo, que quienes siguen buscando un trabajo para poder vivir con cierta dignidad, lo encuentren de una vez.

3. AMOR
Que es gratis (todavía) seamos generosos y repartamos amor, porque si encima de correr tiempos difíciles nos volvemos huraños en algo que disponemos al alcance de nuestra mano, mal vamos... Retiro, por tanto, mi afirmación anterior de que a quienes no quiero les traigan las sobras y repartamos por igual, pero por igual, ¿Eh??? Que si falta dinero, pues empiecen a saquear a Millets, Urdangarines, Camps y demás calaña...

Lo dicho, feliz año no se... por lo menos que no apriete hasta ahogarnos...

A nadie le regalan nada

2011-12-12T20:09:00.003+01:00

El comentario (minuto a minuto menos que más):

Minuto 3 y ya la está liando buena...

‎6:25 TOMA YAAAAAAAAAAA!!!! "Nosotros no nos hemos arruinado ni una sola vez por que nunca hemos sido ricos" :O

7:13 Hay tantas cosas que conciernen a la Casa de Alba que a mí tampoco me parecen bien...

7:55 ¿Y se queda tan ancho después de afirmar que en su empresa ha habido un 30% de la subcontratación falsa????

‎9:12 "Yo los números no me los se..." Pues menudo un empresario...

10:53 se pone interesante.... madre mía, madre mía!!!

25.000 hectareas de tierra y resulta que el patrimonio no da dinero....

‎12:28 empieza a ponerse nervioso... el señorito...

‎12:45 mirada asesina... aprentando con fuerza (de casa de alba...) los dientes, tanto que se puede apreciar el músculo en su mejilla XD

‎12:48 empieza el desfile de tics faciales nerviosos...

‎"yo no he entrado en ese retorcimiento, esa nebulosa..."

Conclusión: que le encantaría haber vivido en el Medievo, y sacar su espada, o tú o yo... dice... el jinete, el deportista de élite... el SEÑORITO

Life in a day

2011-11-25T14:57:00.002+01:00

La vida en un día
Pedimos a gente de todo el mundo que grabara sus vidas y respondieran a unas cuantas respuestas simples, recibimos 4.500 horas de vídeo de 192 países, todas se grabaron en un único día: el 24 de julio de 2010.

El montaje final evidentemente no puede abarcar todas esas horas recogidas, pero la selección de las imágenes construye un fabuloso paseo a lo largo de todo un día, desde que empieza hasta que finaliza, condensado en hora y media. Y al ser preguntas tan universales, las respuestas no pueden ser otras que, en alguna ocasión el espectador haya podido pensar, ¿Qué amas? ¿Qué temes?... Imaginad un día de vuestra vida, haceros esas preguntas y visionad esta película. Entonces volved y contadme vuestras impresiones.

Se puede ver directamente desde YouTube, adjunto enlace.

http://www.youtube.com/user/lifeinaday

A propósito, preciosa canción "A day at time", con todas sus versiones a lo largo de la película.

Melancholia, de Lars Von Trier.

2011-11-05T17:06:00.005+01:00

A pesar de estrenarse hoy en las salas de nuestro país, hace semanas que vi Melancholia y tenía ganas de publicar una entrada. Tras varios intentos fallidos (no sé si es que me he vuelto muy exigente, si mi nivel de expresión ha empeorado o siempre ha sido así de pésimo pero ahora soy más consciente…) hoy edito esta entrada, un tanto peculiar, original (en cuanto a diferente a otras críticas cinéfilas que he podido escribir en este blog), y porque no decirlo, perezosa. Ya advertía que no iba a tardar mucho en llegar el post de rigor en referencia a la astenia otoñal. Las primeras lluvias ya han hecho mella (por fin), pero para una depresiva como yo, coincidir con el cambio de horario y más recortes presupuestarios sumados en mi estrecha economía doméstica no ayuda a sentir la chispa de vida, ni la agradable sensación de vivir ni nada similar a cualquier otro eslogan de la famosa marca de refresco de cola:

Pues la vida no se, pero a mí hay meses que se me hacen eternamente largos...

Sobre la peli en comentarios abrimos un debate si gusta. Por mi parte aporto unas imágenes de algunos de los cuadros que salen en una escena de la peli y que me tuvieron una tarde dando vueltas por la red en busca de cada uno de ellos. ¡Menuda obsesión me entró! Que de la pintura flamenca renacentista lo más que recordaba era el cuadro del retrato de la familia Arnolfini, me quedó grabado cuando lo estudié en historia del arte en el instituto. Todos esos símbolos, nada que se expone en la pintura está ahí representado por azar… Como en el propio film. Una película brillante.

La muerte de Ofelia, de Millais

Los Cazadores, de Brueghel

El retrato de Georges Gisze, de Hans Holbein

David con la cabeza de Goliat, de Caravaggio

....Versus... El suprematismo de Malevich

Así pues, mientras me bato en duelo contra mi particular Melancholia, os dejo con el vídeo del fragmento del programa de TVE “Días de Cine” dedicado a la última película del controvertido director danés y que resume infinitamente mucho mejor que yo esta maravillosa película. ATENCIÓN: El vídeo contiene spoliers, recomiendo verlo después de haber visto la peli.

http://www.rtve.es/alacarta/videos/programa/dias-cine-melancolia-lars-von-trier/1240569/

De ferias, calabazas, castañadas... y otras nostalgias

2011-10-31T21:49:00.003+01:00

Año tras año se juntan varios eventos por estas fechas. Las Fiestas de la ciudad, las tradicionales Fires de Girona y por otro lado la castañada, a la cual la americanada de Halloween le va ganando terreno. Se mezclan panallets, boniatos, castañas con disfracez de brujas, zombies y muertos varios al tan sonado grito de guerra: ¡¡¡Truco o trato!!! Sólo que la visión yanki que tenemos grabada es la de las películas que nos ha llegado gracias a la industria cinematográfica, en donde un puñado de niños disfrazados de fantasmas y otros entes moribundos van casa por casa pidiendo golosinas. Como en otras ocasiones he comentado ya en este blog, creo recordar, no me imagino a mi chaval, portal por portal, y escalera por escalera llamando ahora al 3º 4º, luego al 4º 1ª y así... que si pillan un edificio sin ascensor entre la sábana y el poco tiempo que dura la luz de la escalera encendida, ya me veo a más de uno descalabrado.... Y ahora que digo esto de ir puerta por puerta llamando, en Valencia un zumbado ya ha celebrado su particular halloween. Así que mucho ojo con a quien abrimos la puerta hoy en día, pues si antes aparecían los comerciales del Círculo de lectores, ahora se te puede presentar un perturbado para acuchillarte o un par de testigos de Jehová.
De acuerdo, chiste macabro y de mal gusto, pero ¿ Acaso no es hoy la noche de difuntos? ¿Qué más negro que celebrar la noche de los muertos? Y luego al día siguiente todos a llevar flores a nuestros difuntos...
Ya sabemos que toda celebración no es más que un pretexto para pillar una buena castaña. Que menos que en la castañada rendir semejante honor a tan exquisito fruto.
Hoy le he dado calabazas a los panallets, que otros años he cocinado junto a mi hijo haciendo de ello ya una tradición entre nosotros, pero no está el horno para bollos, o mejor dicho, la economía para piñones... y si resulta más económico prepararlos en casa que comprarlos en la pastelería, todavía no salen lo suficientemente baratos para estos tiempos de crisis por los que atravesamos. Aun puedo cruzar los dedos y decir que conservo el empleo, pero claro, en casa ahora somos tres y un solo sueldo sustenta la economía doméstica, con lo que debemos apretarnos (aun más) el cinturón, y si el próximo día 20 sale el Sr Rajoy y empieza a impartir las medidas anticrisis que se van anunciando a cuentagotas (por algo será...) lo llevamos claro. No se como lo vamos a hacer con un sueldo todavía más reducido del que ya tengo... En fin...
Pero, ¡¡¡Alegría, alegría!!! ¡Que son Fires de Girona! Las calles están repletas de gente (imagino que paseando, porque las tiendas las suelo ver igualmente vacías) Yo que vivo en el centro para bien o para mal, me tengo que tragar todos los eventos que suceden en la ciudad en días de fiestas. Las ferias artesanales (las cuales miro de lejos, porque total, ¿Para qué acercarse? Se me hace la boca agua sin poder comprar nada, y no es que sufra yo precisamente de un espíritu consumista, ¡¡¡ Pero hombre!!! Unos embutidos, un queso, unos mazpanes... ), las ferias con sus atracciones (a 3 euros la más barata) con lo que se sube un crío a tres y ya te has dejado 10 euracos. Y aun así, ayer fuimos, que menos que para un niño de 8 años que vive en el meollo que acercarse una tarde. Lo contento que se puso, y lo feliz que dijo sentirse en su día de Ferias (creo que más por hacerme feliz que por lo que él en el fondo desearía, como cualquier crío, subir a todas las atracciones que se le antojasen). Mi hijo no pide nada, acepta lo que se le da con la mayor de las ilusiones y además lo agradece. Digo esto y casi me cae rodando mejilla abajo una lagrimita... En serio, jamás me cansaré de alabar el buen corazón que tiene mi hijo.

Hoy han faltado los panallets, los boniatos y las castañas en casa, pero a cambio les he ofrecido una noche de "Spanish-Halloween" temática: Para cenar crema de calabaza, tortilla de patatas con pan con tomate y de postre pastel de calabaza. Y a ver "La Novia Cadáver" que dan por la 2 con unas chuches con formas de ojos, dedos y bocas vampíricas. Lo más importante, estamos juntos en casa (hoy tengo descanso laboral) y disfruta de una de sus pelis favoritas junto a su prima. ¿Qué más se puede pedir?

Cuando recuerdo que mi madre me explicaba de niña que cuando ella también lo era, siempre dejaba la zapatilla en la ventana la víspera de Reyes. Y no le caía nunca nada, al parecer mi abuela, una buena mujer, pero quizás demasiado pragmática y poco dada a los detalles, le recriminaba que eso eran bobadas, que no tenían nada y que más daba que le pusiera algo, si además mi madre ya tenía que saber que los reyes eran los padres. Mi madre siempre me decía, por lo menos podría haberme dejado un par de mandarinas, no costaba tanto.

Y eso trato yo, que pese a no poder tener lo que me gustaría (en lo material, porque en lo espiritual y afectivo me sobra), al menos no olvidar los detalles.

La (libertad de) expresión mal entendida

2011-10-06T23:15:00.004+02:00

Leo en la prensa que el director de cine Lars Van Trier ha confirmado que no ofrecerá más entrevistas. Recordemos que fue expulsado y nombrado persona non grata en la pasada edición del festival de Cannes por unas polémicas declaraciones suyas. Malinterpretadas o no, sacadas de contexto y/o preguntado con la insana intención de conducirle a sus desafortunadas palabras. El caso es que en Francia, como en otros países, existen leyes que no permiten la defensa o justificación de los crímenes de guerra, por lo que las palabras de Von Trier expresando públicamente sentir cierta simpatía por Hitler, como persona, aunque hiciera algunas cosas malas, suponen una enorme meada fuera de tiesto que suele decirse vulgarmente, y no solamente porque esté tipificado como delito en el país galo. Esto me lleva a reflexionar que el derecho de libertad de expresión del que tantos gozamos tener no es del todo cierto, si más no, yo añadiría algo implícito a tener en cuenta y que gran parte de las personas que se ven envueltas en situaciones controvertidas de esta índole olvidan, y es que la libertad de expresión, donde la haya, existe pero siempre va acompañada por sus consecuencias. Y no hay que olvidar tampoco que la libertad de uno termina donde empieza la del otro.

Otro asunto similar al del director danés es el del cantante Pablo Hasél detenido por apología del terrorismo. Sin compartir las opiniones del cantante , me gustaría salir al paso después de leer este interesante artículo de opinión de Pilar Rahola en el que denuncia que determinada violencia según del lado del que provenga es mejor vista que otra, en este caso, si es una violencia desde la izquierda es aclamada y aplaudida, pero si fuera la derecha sería cuestionable y llevados como poco a fusilamiento (partiendo de la base que distinciones entre izquierda y derecha deberían disponer de una discusión aparte). Y lo hace premeditadamente con un símil simplista y demagogo: <"Viva la muerte", grita un fascista y es un fascista; "viva la muerte", grita el Che y es un libertador>. Analizando la frase podemos descubrir la perversión del lenguaje, o mejor dicho, la intencionalidad del uso de unas palabras y no otras, reduciéndolo a una cuestión semántica. . Indiscutible, entre otras cosas porque utiliza la misma palabra que pretende definir en la definición, algo completamente inadecuado, que desde niña a mí me enseñaron a no hacer jamás, lo cual imagino que Pilar Rahola conoce sobradamente, este observación ya me sorprende a primera vista, pero es que a continuación dice: . Uhm… vayamos por partes: Aquí ya especifica una persona con nombre propio, podría haber usado “un revolucionario”, “Un Guerrillero”, no obstante utiliza una persona que más allá de un ser humano representa una serie de valores, un símbolo. Luego, al unir ambas frases ya nos está induciendo el pensamiento al terreno que ella quiere, ergo a la manipulación: Si a Che Guevara le damos una connotación positiva (pongamos el caso, pues la frase termina con: “es un libertador”, y la libertad se entiende como un concepto positivo), automáticamente en contraposición, a fascista ya se lo damos negativo, cuando muchos de los que puedan considerarse fascistas no lo asuman como tal. Por tanto, sería más correcto, o equitativo, afirmar que: . Con lo que en ambos casos podemos concluir que tanto fascistas como revolucionarios vitorean en pro a la muerte y cada cual extraer sus propias conclusiones, llegando a la misma con la que la periodista cierra el artículo. Pero, esto no le serviría a la señora Rahola para mostrar, de forma efectista, como encajamos la diferencia entre la violencia ejercida por unos o por otros. Podría haber afirmado que ninguna manifestación violenta sea en acto o verbal debe ser justificada, ni secundada provenga de donde provenga, pero ha optado (a mi parecer erróneamente) por el insulto y la falta de respecto al artista en cuestión desde el primer párrafo, describiéndole como “un tipo que perpetra una especie de cosa lejanamente parecida a la música”. Bien, puede que no sea de su agrado, tal vez ni siquiera la comprenda, pero no debería restarle valor a algo que es música, pese a su discrepancia. A mí no me gusta el rap, pero no negaré que sea música. El conocimiento cultural debería sumar y no ser limitador y excluyente. Podría haber criticado el contenido de sus letras, salir en defensa de la vida y no la muerte, de cualquier ser humano, pertenezca al partido político que pertenezca, en pro a una democracia en la que como tal hay cabida a cualquier representación política que sea legal. No había necesidad de tildar de cerebros de agua a quienes tal vez necesiten que se les llene de algo más, y tal vez, en lugar de situarse a su altura, enseñar algo y ofrecer cubrir esas carencias a las que se apresura a definir como estupidez.

Es por eso que tenemos tan mal entendida la libertad de expresión, opiniones todos tenemos una, lo que me parece una insensatez es ir proclamándola a diestro y siniestro alegando nuestro derecho a la libertad de expresión (incluida Pilar Rahola). Sólo por el uso de determinadas palabras podemos caer en jardines difíciles de salir, sin concurrir con ello a ningún acto delictivo, o peor todavía, delinquir sin saberlo, pero llego a pensar que las palabras, como las armas, las carga el diablo (en mi caso esta expresión vendría a sustituir a diablo por personas, dado mi agnosticismo) y en muchas ocasiones, más que las palabras, la interpretación de estas, con lo que mi experiencia me lleva a creer cada vez más que cuanto menos hable uno menos ocasiones de conflicto encontrará. Y sobre todo, si no hay más remedio que pronunciar palabra, medir con exactitud las que vamos a usar.

Concluyendo:

Pa que te metes Manolete
Por la boca muere el pez

O bien:

No es que yo te insulte, es que tú te ofendes
No es que no lo entiendas bien, es que yo me expreso mal

En cuestión de comunicación siempre habrá un mensaje, pero al haber dos interlocutores habrá por ende, dos interpretaciones.

El árbol de la vida

2011-10-02T15:53:00.006+02:00

Cuatro días después de haber visto El árbol de la vida me dispongo a escribir mis impresiones. Ni voy a desgranar la película, ni voy a hacer un análisis del film, ni voy a hablar de la vida y creencias del director, ni siquiera voy a emitir un juicio sobre el error o el acierto que ha supuesto contar con Brad Pitt y Sean Penn para protagonizar esta obra cinematográfica de Malick.

La primera vez que supe sobre esta película fue a finales del año pasado, cuando mi pareja me mostró el tráiler de lo que se avecinaba un estreno esperado y probablemente exitoso y aclamado. Lo que desconocía entonces era la convulsión que iba a generar. Ganadora del festival de Cannes 2011, la gente corría a las salas con la misma velocidad que salía despavorida de ellas antes de terminar la proyección. Eso despertó todavía más mis ganas por verla. ¿Cómo puede un film provocar reacciones tan opuestas? Está claro que al cine hay que ir teniendo un poco de idea de lo que se va a ver, no basta con apuntarse a todas las ganadoras de premios, ni porque salga determinado actor/actriz… Finalmente llegó el día, es cierto que deberíamos haber asistido al primer pase de la tarde, pero por agenda tuvimos que contentarnos con el de las 20,15. Sorprendentemente, a no ser que los espectadores que abandonasen la sala estuvieran sentados unas cuantas butacas más atrás de las nuestras y fueran sumamente sigilosos, creo que nadie se marchó antes de terminar la película, sin embargo, contamos más de diez personas que entraron una vez comenzada. Y para mala fortuna nuestra, se iban acomodando alrededor nuestro, justo detrás, enfrente, un par de asientos más allá de nosotros, al otro lado del pasillo. Con sus móviles sonando, su boles de palomitas y sus latas de refresco chispeantes, no les faltaba de nada, ni siquiera las risas y los cuchicheos tan insoportables que consiguieron joderme la película. A pesar de todos estos inconvenientes la disfruté, y eso que no tengo el menor complejo en admitir que no he entendido casi nada. Casi nada en lo que se refiere al mensaje trascendental del film. Sí vale, la familia, el hijo que muere, la madre igual a bondad, padre igual autoridad y reglas. La fe (la gloria de la que hablan) versus la naturaleza. El sacrificio de una frente a los caprichos por saciar su placer de la otra… Unos hablan que si es excesivamente religioso, otros que es una flipada, como ese final representa el cielo… que sobran los dinosaurios, que al director le sobra pedantería al tratar de explicar el origen del mundo… que no, que cuestiona la fe, que Malick es panteísta… Personalmente me importa un rábano qué nos quiere contar, como frente a una obra de arte abstracto, me planto enfrente y me abandono a mis percepciones, a la sensación que me transmite. Si el final es un viaje interior, la propia muerte de Jack adulto, su reconciliación con Dios, o si como apuntaban las chicas bershka que teníamos detrás (les hubiera arrancado la cabeza de cuajo de no ser por ello que me pasase unos cuantos años en prisión, total, tampoco es que hagan mucho uso de ella, y lo que se iban a ahorrar en maquillaje y peluquería…) el director se fumó un porro y salió eso. Llegados a este punto, para mí, carece de relevancia toda elucubración.

Seré simple, superficial, todo lo opuesto a la idea trascendental de la película, pero me quedo con la belleza de sus imágenes, me da igual que sea tal el bombardeo de fotogramas hermosos que terminen por anular su efecto. Yo los gocé todos, la fotografía, también la música, el fetichismo del director por las pelirrojas pecosas representando a semizumbadas, el arte y la gracia con los que representa el ciclo de crecimiento de los hermanos, la evolución de la familia O’Brien, los pasos de la infancia a la adolescencia, el despertar sexual (y todo sin verse ni un pezón, bueno, unos cuantos pies sí, cada cual con sus parafilias) El agua como símbolo de vida, la luz como lo divino, las sombras, como el mito de la caverna, ves la realidad deformada a través de ellas, pero, ¿es eso algo real, tangible? O una mera ilusión…símbolos, metáforas... todo rodado de forma magistral.

Cortaría toda la parte del origen del mundo, no porque sea pretencioso ni pedante, y que lo único que consiga sea sobrepasar el ridículo, sino porque en mi opinión rompe el ritmo que consigue con la descripción del entorno familiar y su desarrollo. Y por descontado, yo no sé cuantas escenas de Sean Penn han sido excluidas, pero todavía lo haría más ausente, puestos a eliminar, pese a como digo la belleza de por sí de la imágenes, también haría desaparecer ese horrendo final, precipitado, inteligible y demoledor también de la dinámica tan conseguida y bien definida que alcanza a lo largo de los planos en los que la historia se centra en la familia. Un buen día un señor se levanta, se va a trabajar y se pasa la mañana experimentando un viaje al más allá, sea desde su cabeza mientras sube y baja en un ascensor, sea por unos hongos en mal estado que ingirió la noche anterior, y como todo en el cosmos está unido, y desde crío había tomado conciencia que su madre, su padre, sus hermanos, forman parte de él, como la tierra, las nubes, las mariposas, los reencuentra en un paraíso al que llega después de atravesar un árido desierto, gracias a cruzar el umbral de una puerta construida con cuatro palos… bueno, es si mas no… desconcertante, pero si se queda tranquilo y a gusto, ¿Quién soy yo para aguarle la fiesta? Por mi parte, me agrada que alguien consiga hacer lo que le place y se gane la vida con ello. La polémica entre la crítica que lo alaba y la que le injuria, me resulta desmesurada, al salir del cine la sensación que me queda es: pues no es para tanto (el revuelo ocasionado). Al final incluso se me hizo corta, y casi mejor que no haya más diálogo pues mi aturdimiento aun sería mayor del que me quedó una vez finalizados los títulos de crédito. Quizás yo hubiera optado por una construcción narrativa más convencional, y como he mencionado prescindiría del génesis y le daría un desenlace completamente distinto. Por eso no puedo afirmar rotundamente que me haya gustado la película, pero por otras tantas razones también aquí expuestas no diré lo contrario.

Curiosidades:

¿Me lo parece solamente a mí o esta captura me recuerda a Los amantes de Magritte?

Momento de alto grado de flipadez: ¡Mira hijo! ¡Allí vive Dios!

¿¿¿Alguien puede esclarecer mis dudas??? ¿¿¿A cuenta de qué sale la dichosa buhardilla a lo largo de la peli en distintos momentos y qué leches significa????

Esta imagen me quedó grabada en la retina, y por mi falta de memoria y desconocimiento, no consigo recordar donde he visto algo parecido anteriormente.

Y finalmente, ¿¿¿Qué cojones representa esto???

Cuando el contenido supera la forma, ¿O es al revés?

2011-09-20T21:43:00.005+02:00

Algo que decir, nada que contar.

Fumar es un placer...visual...

2011-09-13T01:01:00.012+02:00

Y aquí va mi post superficial del mes ;)

Perjudicial para la salud, malos olores, dedos y dientes amarillos, tos, besar a un fumador es como besar un cenicero... sí, de acuerdo, pero... Visualmente es un placer, sobretodo si quienes acompañan al cigarrillo son tipos como estos diez que posteo:

Buscando, buscando con esta joyita me topé.

Y como aquí no descriminamos, que nadie se queje, también enlazo señoras que fuman... (aunque ya digo que es difícil encontrar una web en la que estas no sean de las que lo hacen con las piernas abiertas...)

Objetos perdidos

2011-09-10T18:49:00.000+02:00

Me encontré un móvil en el banco de la parada de bus. No había nadie cuando llegué, así que supuse que alguien se lo había dejado olvidado. Mi primera reacción fue cogerlo y buscar la manera de poder devolvérselo a su propietario. Podría haberlo ignorado pero, como a mí me gustaría que en caso de perder el mío quien lo encontrase hiciera lo mismo, lo agarré y pensé en como localizar al dueño.

Le quedaba poca batería, era un modelo antiguo, muy básico. De quien fuera o era alguien mayor, la sencillez de su funcionalidad es ideal para personas de determinada edad que les sobrepasan los avances tecnológicos, o una persona de pocos recursos económicos, casi nadie ya va con ese trasto, cualquier compañía ofrece mejores modelos por cero euros; o ambas cosas.

Si perdiera mi teléfono me llamaría por si quien lo hubiera encontrado contestase para devolvérmelo. Así que una de mis esperanzas era esa, que llamasen, aunque fuera otra persona, pero que por lo menos conociera al titular para avisarle de que el móvil se encontraba en buenas manos. También se me ocurrió llamar desde el mismo terminal al número que más frecuencias de llamadas tuviera, por lógica tendría que ser alguien que pudiera ponerme en contacto con la persona que lo había extraviado. Pero el saldo estaba agotado. Tal vez alguien ya lo hubiera encontrado antes y se le había fundido la pasta y lo había vuelto a abandonar. Quién sabe.

Estaba configurado en inglés, con pocos contactos en la lista y de nombres de origen africano. Los sms tampoco ayudaban mucho a la hora de obtener información sobre el amo. Todos, excepto uno, eran mensajes de la propia compañía telefónica, avisos de saldo y poco más. El que era personal estaba escrito en un idioma para mi desconocido ¿Qué debía hacer? ¿Dejarlo de nuevo donde lo encontré? ¿Llevarlo a la policía? ¿Qué hubiera hecho? Pues imagino que lo mismo que yo, dejarlo a un lado y esperar alguna llamada para informar sobre su paradero. Y aun, al igual, comprometer al dueño, prejuicios aparte, puede que se tratase de un inmigrante sin papeles y le buscaba un problema por mi desafortunada buena intención. Que de buenas intenciones el mundo está lleno pero de eso no se come.

Y así pasé la noche, mirando de reojo aquel dichoso objeto por si emitía algún sonido, algún acto de comunicación.

Si esto hubiera sido una película o un relato de ficción la trama habría sido más rocambolesca, con varios giros, habrían aparecido personajes en la acción dándole dinamismo y no el tostón que estoy narrando. Pero la vida es así: aburrida, sin sentido, llana y sin embargo imprevisible.

Mientras escribo estas palabras oigo un ruido, salgo del despacho y me dirijo a la puerta de cristal de la entrada, al otro lado veo un erizo, en un primer momento lo confundo con una rata gigante, pero a medida que me acerco constato que no, que se trata de un erizo, con paso lento olisquea por el suelo, pegado al vidrio, tuerce obligado por la imposibilidad de atravesarlo y se aleja calle abajo.

Agosto pasó

2011-09-07T02:31:00.005+02:00

Sin agosto este año en el calendario del blog es como si hubiera desaparecido, el mes veraniego por antonomasia, de la vida de esta residual bitácora. Sin embargo, este, que no aquel, querido mes de agosto, se ha solucionado uno de los más graves problemas que a nivel familiar me ha tenido ocupada y en consecuencia prácticamente desaparecida de este espacio. También me he dedicado, enlazando con el asunto anterior, a mi familia por extensión. No entraré en detalles, tampoco importarán demasiado al lector, simplemente abro de nuevo el camino entre las zarzas y malas hierbas que han ido creciendo a lo largo del sendero, que aunque se de buena tinta que hay quien ha ido entrando a limpiar de vez en cuando, una servidora es quien debería tener esto en orden y actualizado.
Y ha sido también en este mismo mes de agosto en que he tenido una enorme recompensa a años de espera y paciencia, las aguas claras, ahora, en las puertas de setiembre embravecidas, espero que lleguen a la calma que merecen. Es curioso, siempre abogo por una frase mía: Dicen que quien no arriesga no gana, pero quien no arriesga tampoco pierde… No suelo correr riesgos, me considero una persona quizás en lo que a la toma de decisiones se refiere bastante conservadora (entiéndase por reacia a los cambios asumiendo un gran esfuerzo para afrontar estos) Sin embargo, y tomando otra vez las riendas de la rutina de un nuevo curso, me veo en la necesidad, casi obligada, de aceptar, no sólo una serie de cambios, también de provocarlos yo misma. Y es que el año, para quienes tenemos hijos, no empieza el 1 de enero, lo hace a la vuelta al cole.

Sin más preámbulos me lanzo a lo subrayado; este año mis propósitos son los siguientes:

1.Retomar la actividad de Inmundicias y Desvaríos. No porque lo que tenga que aportar sea vital ni necesario, ni tan siquiera revelador para nadie, sino porque es un ejercicio saludable para mí, y eso debe ser más que suficiente.

2.Ejercicio físico. No es necesario convertirme en la deportista de fondo 2011-12 del momento, con caminar cada día una hora e ir a la piscina un par de veces a la semana m daré más que satisfecha.

3.Debo saber administrar mejor mi tiempo y gestionarlo para poder hacer todas las cosas que quiero cambiar (o mejorar, tampoco es tanto qué cambiar si no cómo y cuando llevarlo a cabo)

4.Respirar. Sin respiración asistida, sin sentir ningún tipo de dependencia emocional ni espacial. Crecer, a lo alto, no a lo ancho… que hay que dejar sitio para los demás. Y encontrarme conmigo misma, porqué parece mentira como conviviendo con uno mismo uno puede terminar por perderse y convertirse en un desconocido, ese desconocido el cual jamás hubiera querido ser, y pese a sus rotundas negativas acaba siendo.

Y tras el lapsus de autoayuda recomiendo dos discazos para quien guste. La red es amplia y se dejan pescar:

El primero El álbum “Sigh no more” de Mumford and sons.

Voy algo tarde, el disco es del 2009-10, pero que le vamos a hacer, yo lo he descubierto recientemente. Y me gustan… ¡Oh, sí! Folk aletargado, melancólico, con ritmos que amenizan y desperezan lentamente a continuación hasta alcanzar un éxtasis en el que, sin previo aviso, te encuentras que has pasado de un estado semicatatónico-depresivo a un subidón de energía, esperanza y alegría, aunque estén diciendo que todo se ha ido a la mierda.

El segundo, de mis ya habituales Okkervil River, “I am very far” (2011)

Qué decir… diez nuevos temas, incluido “Mermaid” del anterior EP
Y sin decidirme fácilmente tampoco por la elección de una canción para postear, escojo finalmente enlazar el que creo es el primer vídeoclip oficial que hay por youtube:

Ideas encadenadas

2011-07-28T01:21:00.005+02:00

Ayer me llegaba, por distintas vías, información del temporal de lluvia que estábamos sufriendo en Girona. Que si había salido en las noticias que la gente estaba atrapada, que si estaban evacuando a personas y vehículos a causa de las inundaciones, que, incluso, se había producido el desprendimiento de la cobertura de una fachada y habían tenido que cortar el paso a una de las calles céntricas de la ciudad mientras no llegasen los bomberos, y oh, mi sorpresa, cuando descubro que esa calle es mi calle, la misma calle en la que vivo y desde la misma calle en la que llevaba toda la tarde sentada frente al ordenador. Lo extraño es que se pudiera enterar antes un señor que vive en china sobre dicho incidente pasado a tan sólo unos metros de mi casa, antes que yo... Luego resultó ser que se había descorchado un poco, a la altura de un metro del suelo, el yeso de la fachada de un edificio antiguo y abandonado en el que hay una especie de nave industrial o antigua estación eléctrica, no se bien lo que es, pero un edificio de viviendas estoy segura de que no lo es.

Esto me lleva a reflexionar, u obviedad más que acusada, que estar conectados no es igual a estar bien informados. Miré a través de mi ventana y no pude alcanzar a ver si lo que me decían a través de esa otra ventana era cierto, la verdad es que ese inmueble está situado al principio de la calle, y mi domicilio está más bien al final, con lo que mi mirada no llegaba. Esta mañana, cuando salí de casa y pasé por delante pude constatar con exactitud lo sucedido, y francamente, no sólo distaba mucho de ser noticia, si no que ni siquiera podía considerarse anecdótico.

El caso es que estamos permanentementes atados a unas esposas, algunos le llaman venda, yo digo ligados y presos de nuestras propias limitaciones, porque una venda te priva de ver, y francamente, muchos no estamos ciegos, aunque en cierta medida nos negemos a ver la evidencia, sin embargo, las autoataduras que nos imponemos, según la ocasión pueden resultar graciosas, otras grotescas, otras frustrantes, en todo caso un impedimento, pretendido o no, que nos inhabilita para construir. Aunque sean dibujos en el aire, somos lo que hacemos y no lo que vemos.

PD: Me ha quedado una entrada caótica, desordenada, probablemente poco inteligible, pero por ahora es lo que hay, hace tiempo que no publicaba, de hecho, el mismo que no escribía nada, nada más allá que la lista de la compra... tendré que desengrasar mis cadenas, no se si me explico...

Disculpe si no me levanto

2011-04-08T11:35:00.001+02:00

Río, aunque rueden ríos de lágrimas por mis mejillas, aunque se me empañe la mirada, no dejaré de sonreir, de transmitir esa absurda mueca símbolo de alegría.

Cuando creía vencida mi imposibilidad por ser feliz, los infortunios me golpean con más fuerza. Obstáculos que dificultan el duro y escarpado proceso de subir y subir con la duda y la desesperación que acompaña la incerteza de no saber cuando finalizará esa lucha, cuando podrás relajarte y dejar que tu cuerpo inerte se deje caer y, empujado por la gravedad, siga su curso. Tal vez, cuando eso suceda ya no sabremos discernir entre lo real y el sueño, nos tornaremos de goma, y el calor no hará si no más que quemarnos y fundirnos hasta derretirnos. Ya no seremos materia. Dejaremos de existir, de sentir, de ser. Olvidaremos que un día nuestro esfuerzo no fue en vano, si no, un combate con la irremediable pena que nos recuerda sin descanso, el precio de la felicidad.

Y es por eso que me aferro a la sensación de felicidad cuando la experimento, porque se que de un momento a otro, el sufrimiento y la angustia harán acto de presencia para recordarme lo efímero que resulta ese estado transitorio de dicha que se ha instalado en mi ser por un limitado espacio de tiempo.

9ª Edición NotodoFilmFest

2011-01-31T14:11:00.004+01:00

Este año pongo en preaviso con algo más de tiempo de antelación para poder participar en las votaciones a mejor premio del público.
Ya están disponibles los 114 finalistas. Se puede votar a 5 candidatos antes del mediodía del 28 de febrero ¡¡Así que venga!! Animo a visionar todos los cortos (no más largos de 3:30 min) y votar por los que creais mejores (hay auténticos peñazos que se han colado entre los finalsitas, pero bueno...)
A medida que tenga decidido por quienes votar actualizaré la entrada.

De momento, ahí dejo el enlace a la página de los finalistas:
http://www.notodofilmfest.com/#/Finalistas/

Este corto, fuera de concurso evidentemente, forma parte de los presentados por los miembros del jurado de este año:

Ya van 8!

2011-01-17T01:17:00.003+01:00

Aunque con unos días de retraso, no quería dejar de postear una entrada clásica ya en este blog, el pastel que le hice a 3'15 para el día de su aniversario. 12-01-2011

Así nos dieron las uvas (Nacho Vegas)

2011-01-08T14:33:00.000+01:00

Una cena de Nochebuena suele ser un acontecimiento esperpéntico en una ciudad como ésta. Existe un acuerdo tácito, según el cual, ningún miembro del clan se podrá permitir el lujo de recordar el resto del año ninguna de las cosas que acontecieron esa noche.

Las familias se ven obligadas, desde el más viejo hasta los críos, a enterrar en el olvido las manifestaciones vergonzosas, el ridículo la verdad mal asimilada, la gula… En fin, el despropósito al que hayan podido asistir. Sólo cuenta una cosa: fue otro año más y seguimos juntos. “Olvida o enloquecerás”, es lo que todos piensan. Y así, año tras año, transcurren las Navidades en la ciudad de N.

Sin embargo, en ocasiones acontecen cosas a las que ni siquiera la memoria más entrenada podría escapar. Es el caso de la cena que nos ocupa. La de una familia cualquiera de clase acomodada en la ciudad de N la noche del 24 de diciembre de 2001. Durante la velada, en aquel lugar se cometió un asesinato. Y en él estuvieron implicados, principalmente, una anciana con demencia senil, su nieto de 15 años, una gala televisiva y un poco de crema de marisco.

Al principio, todo transcurrió con relativa normalidad, como cada año. En torno a una mesa redonda, se sentaban los miembros adultos del clan. Cantidades ingentes de comida y bebida poblaban la mesa, repartidas en fuentes de plata, porcelana oriental y copas talladas en cristal de Bohemia.

La anciana, que era la mayor del clan, se llevaba a los labios una copa vacía que alguien había tenido la precaución de no llenarle. En su regazo ocultaba su bolso abierto. Y en él iba vertiendo cucharadas soperas de crema de marisco. De vez en cuando, se llevaba alguna a la boca y la crema se derramaba invariablemente por la comisura de sus labios. El resto de comensales, prácticamente, no le prestaban atención a la vieja.

Enzarzados en conversaciones cruzadas que fluctuaban entre la política y el chismorreo puro, unos metros más allá, el chico de 15 años era incapaz de apartar la vista de su abuela, por más que lo intentaba. Él se sentaba en otra mesa, más pequeña, rodeado de primos y hermanos, todos menores que él. En ésta, sólo había refrescos y una botella de sidra achampanada y la comida, se asemejaba más a la de una fiesta de cumpleaños para pre-púberes que a una [...] cena de Nochebuena. El adolescente se debatía entre la ira y el asco. Él ya era mayor y no tenía por qué estar sentado en ésa mesa de niñatos. Su lugar, pensaba, estaba en la mesa grande, donde se comía de verdad y se bebía vino y cava.

El año anterior había fantaseado con la idea de que esta vez se sentaría en la mesa grande, ocupando el puesto que habría dejado libre su más que octogenaria abuela, pero la muy puta seguía viva y verla comer no le provocaba más que náuseas. ¿Por qué tenía ella que estar en el lugar que le correspondía a él por derecho propio?. ¿No había vivido ya suficiente la vieja?. Estaba demente, no era feliz y además tenía que morir cualquier día de estos. ¿Por qué no había podido hacerlo antes de la Navidad?. Por supuesto, todos estos pensamientos estaban llamados a ser olvidados al término de la noche, hasta el año próximo.Tal y como mandaba la silenciosa tradición en la ciudad de N.

En ese momento ocurrió lo que nadie podía prever. En la televisión, que cada año permanecía encendida durante toda la noche, una pareja de humoristas se travestían y hablaban a gritos en su interpretación de los más estrambóticos gags. Se trataba de un programa especial de Navidad. El adolescente se levantó y, sin mediar palabra, se dirigió hacia su abuela y le propinó un puñetazo en la boca con todas las fuerzas de las que fue capaz. La vieja se desplomó en su silla y quedó tendida en el suelo, de espaldas, sangrando por las encías y gimoteando en un tono a duras penas audible.

Todos se callaron de golpe, incrédulos, y no supieron reaccionar hasta que una mujer se percató que del bolso de la anciana, que había salido disparado, manaba una buena cantidad de crema de marisco que se extendía formando riachuelos sobre el parqué. Entonces, la mujer chilló, y el caos reinó en aquella casa…

En la televisión habían comenzado las actuaciones musicales. Una niña de unos 12 años interpretaba en playback una canción de moda, ataviada con un top que apenas no cubría sus minúsculos senos y unos vaqueros muy ajustados. El adolescente, que se había excitado al descargar su cólera sobre la abuela, clavó sus ojos en la pantalla del televisor y sintió cómo la sangre se le agolpaba de pronto más allá de sus ingles. La vieja continuaba en el suelo, haciendo denodados esfuerzos por erguirse…. Los demás miembros del clan se movían nerviosos por el comedor, llevándose las manos a la cabeza, agobiados, pensando cómo harían esta vez para olvidar todo.

Por eso, nadie trató de detener al chico cuando se subió de un salto a la mesa, se bajó la bragueta y exhibió un polla tiesa y macerada que comenzó a menear sin apartar la vista de la niña vestida como una furcia que cantaba en televisión. Con la mano derecha, el adolescente se la machacaba furiosamente, mientras con la izquierda se acariciaba los cojones, prietos como los puños de una madre. En cuestión de segundos se derramó violentamente y su semilla fue a parar a la boca de la vieja, que escupía como podía entre arcadas y sollozos una extraña mezcla de sangre, semen y crema de marisco.

“Virgen Santísima!, ¿qué está ocurriendo aquí?”, gritó una voz. “Osama se sonrojaría…”, apuntó otra. “¡Ñam… ñam…!”, se río una tercera. “¿Alguien quiere un poco más de cava?”, dijo una más.

Sin que pudiera explicar muy bien cómo o por qué, de repente la locura pareció adueñarse de los presentes. Especialmente de los miembros masculinos del clan. Comenzaron a bailar al ritmo de la canción de la niña puta, ejecutando los movimientos simiescos, como si fueran monos, rascándose las axilas. Algunas mujeres siguieron a sus maridos, otras se atiborraban con la comida que no se había tocado. Los niños más pequeños lloraban. La vieja no fue inmune al extraño baile y acabó sus días pisoteada por un montón de orangutanes que le machacaron todos los huesos entre risas, estertores y jadeos, olvidándose algunos de que aquella mujer les había cambiado los pañales.

Pero había que olvidar. Por encima de todo, sabían que iba a ser necesario olvidar. Y dado que el clan familiar se encontraba allí reunido al completo, cabía esperar que nadie preguntara jamás qué le había ocurrido a la pobre anciana. Así que continuaron todos emborrachándose, bailando y cantando juntos.

Y nosotros, que pretendíamos plantarle cara al mundo, ahora sabíamos que formamos parte de él, como las pulgas forman parte del perro sarnoso. Los que asistimos atónitos al espectáculo de aquellos que primero dan de comer y luego matan de hambre. Los que no creímos en la guerra pero tampoco en el paraíso y que sin embargo guerreamos cada noche y suspiramos contra el paraíso. Nosotros, digo, nos sentimos apenados por todos ellos y también cantamos juntos.

Y así nos dieron las uvas…
así, nos dieron las balas.

Sha la, sha la, sha la…
Sha la, sha la, sha la…
Sha la, sha la, sha la…
Sha la, sha la, sha la…
Sha la, sha la, sha la…

CARRETERA, la última gira de Nacho Vegas y Las Esferas Invisibles.

2010-11-25T10:17:00.005+01:00

El pasado martes 23 de noviembre se presentó en la 4ª mostra de Cinema Documental de Girona 10, Music&Films, el documental de francisco Deborja “Carretera, la última gira de Nacho Vegas y Las Esferas Invisibles”. Como describe el título, este trabajo muestra el seguimiento de Nacho Vegas y la banda (Xel Pereda, Manu Molina, Jairo Moreno e Iker González) a lo largo de la gira del disco del cantautor asturiano “Desaparezca aquí”(2005) y que concluiría con la disolución del grupo.

El objetivo del documental, según la persona que daba paso a este y otras fuentes consultadas por la red, era mostrar el devenir de un grupo de rock desmitificando el glamour con el que se asocia al mundo de la música, para exponer desde el más crudo realismo la ausencia de encanto, magia y dejar al descubierto la cotidianidad de una gira musical, el agotamiento tanto físico como psíquico que comporta, con el añadido en esta ocasión de las desavenencias entre los componentes de la formación. Tanto fue así que incluso estuvo a punto de no editarse el documental, aunque finalmente pudo llegar a hacerse pese a la contrariedad de alguno de sus protagonistas. Me avanzo en desentramar que, en mi opinión, no consigue alcanzar el nivel de sus objetivos por varias cuestiones que detallaré más adelante. Previamente desglosaré los contenidos de este, la técina de rodaje y el montaje en post-producción.

El film se presentó durante el festival In-Edit del 2008, y debo confesar que es francamente difícil, por no decir imposible, yo aun no lo he conseguido, encontrar alguna “copia de seguridad”, siempre distribuido a pequeños circuitos, probablemete por su carácter anticinematográfico.
La gira del tercer LP en solitario del ex-Manta Ray, empezó con unas presentaciones a finales de abril del 2005, durante el Primavera Sound d eese mismo año y luego se hizo extensiva a lo largo del otoño.

Entrando ya en materia, el documental empieza con una escena, no se hasta que punto completamente preparada y guionizada, de una mujer que parece sacada de un grupo de “señoras que...” de facebook, buscando a NV, completamente enojada por la falta de pago de este de unos 200 euros y pico. Aquí ya empezamos mal, uno de los fallos a resaltar, de mayor gravedad a lo largo de toda la película, es la pésima calidad del sonido y la dificultad por entender, en demasiadas ocasiones, lo que dicen (y sin añadir ni subtítulos). Va intercalando ensayos, pruebas de sonido, el antes, durante y después de los conciertos, a los integrantes de la gira durante los trayectos de un lugar a otro, siempre en carretera, como el título propiamente dice, acomodados, más o menos, en una furgoneta, paradas en el camino durante las cuales se dan licencia para tomarse algo, bromear, e incluso jugar, desde las estúpidas máquinas atrapa-peluches a escenificar un enfrentamiento barriobajero casi llegando a las manos (todo siempre en clave de humor), nos enseña fans y la diversidad de la fauna seguidora del artista (todos hacen referencia a Vegas en sus elogios, dejando al resto de la banda en un plano secundario), contiene fragmentos de entrevistas ofrecidas por NV a diversos medios, y también la parte que quizás provocó mayor controversia para su futura edición, las reuniones del grupo en las que se asiste claramente, desde el asiento del simple espectador, a los desencuentros y el quebrantamiento del conjunto. Y digo reuniones, en plural, porque al recortar una misma escena en múltiples secciones, e irlas injertando fragmentadas, distorsiona inevitablemente la realidad de los acontecimientos, al no mostrar estos de manera lineal en el tiempo a como se sucedieron, creando la sensación de ser más reuniones en las que se habló del mismo tema y con el mismo tono de gravedad, cuando parece ser que el punto álgido que avecina la caída en picado hacia la colisión final se da durante esa reunión en una habitación roja, de luz ténue y un montón de botellas y copas sobre una mesita de centro, en la que giran diatribas bastante penosas y más que acusadas por el efecto etílico, de no ser así me detracto por completo, pero, o son los grados de más en sangre o estos chicos hablan más “hacia dentro” de lo que podia llegar a imaginar. Lo lamentable es las discusiones por acentuados egos heridos y algo tan patético como la retribución económica de las ganancias. Al menos, para mí lo es. Y con quien más comparto postura, al menos hasta donde muestran esas imágenes, es con Manu, el bateria. Distante, prudente y quizás incluso ingénuo al mostrar su absoluto convencimiento y confianza en que la idea de Nacho nunca tuvo intención de ir en contra de los intereses de nadie. Hablas pastosas, reiterativas y relentecidas. Lo cual, insisto, apunta a una soltura de lengua provocada por la desinhibición que proporciona el tío Walker.

El método o técnica empleado para filmar es el de cámara en mano, con la nula intervención del realizador, tratando de crear con ello un clima de veracidad y autenticidad de lo captado, de nuevo nos encontramos frente a un reto no superado. Es inverosímil, falto de espontaneidad y sí delata una conciencia constante de la existencia del objeto filmante, llegando a asquearme determinadas imposturas por parte de algunos de los miembros, justamente los mismos que más rebotados creo que salieron de la segregación de la banda. La anécdota carente de gracia alguna explicada por Iker, de las chanclas y posteriormente de los botines (la cual no llegué a entender a penas dos palabras por la no vocalización de su intérprete), el dañado ego de Jairo, la sobrada, nuevamente de Iker, definiéndose como el puto amo cuando está sobre el escenario, y de nuevo los dos reyes del drama personificado, con sus vomitivas imitaciones en plena calle fruto ya creo entender de su poso amargo. Por no hablar de la bochornosa falta de respeto por los seguidores llámandoles (llamándonos) subnormales. La realidad, a día de hoy es que, durante la última gira, en la presentación de “El Manifiesto Desastre”, entre los músicos que acompañan al cantautor se hallan Manu Molina y Xel Pereda, habiendo desaparecido aquí (o por allí) los que a mi entender, su ego estaba demasiado inflado para resignarse a poder ser reemplazados, y admitir que Nacho Vegas, con o sin las esferas invisibles continuaría existiendo. Y no creo que Vegas adoptase en ningún momento una actitud de estrella y superiodidad, afirma que el proyecto y el grupo como tal dejaría de existir sin uno de los intengrantes que configuraban la formación en ese momento.
Volviendo al aspecto más técnico del film, el sonido es destacable, pero por horrendo, como ya apunto con anterioridad. El movimiento incesante de la cámara satura y marea, sin un sólo plano bien enfocado o encuadrado, se echa en falta el subtitulado en el 70% de la película, lo cual es excesivo, y el montaje final de copy-paste ofrece una narración de la historia que desvirtúa la realidad y por tanto, ese efecto de credibilidad queda anulado.

Lo que pretende partir de la base de mostrar la cruda realidad termina por convertirse en un artificio. El espectador se queda con lo morboso sin llegar a enterarse de lo que ha sucedido (esa fue mi percepción y la de otros presentes a los cuales oí comentar lo mismo a la salida de la sala) Y el resto no llega a transmitir nada, queda diluido en una superficie, ninguna de las expectativas que pudiera tener mientras me dirigía al cine se vieron cumplidas. Ni siquiera la básica de poder escuchar, aunque fueran fragmentos, de algunos temas del álbum.

Como friki resentida que soy, y ya para finalizar esta crónica-crítica, lanzo desde aquí un mensaje que no va a llegar a Jairo Moreno: Fan sí, subnormal no. Lejos de mi intención tomarme un día personal en el trabajo para asistir al cine y ver a dos gilipollas (ya no diremos cinco...) haciendo lo propio... ¿Y quien coño lleva con 30 años una camiseta con un Micky Mouse estampado? Ala, chico, que te vaya bien Mr carussel.

Y aquí el trailer: (del cual me doy cuenta que sale la mayor parte de lo que comento en mi reseña)

Seis grados

2010-11-09T20:27:00.002+01:00

La señora Márquez apresura su paso. Llegará tarde a la sesión de las cuatro. Le espera en la puerta del cine su amiga Teresa, a la que su marido abandonó ya hace cinco años por una vendedora de tuppersex a la que conoció en un restaurante durante una comida con uno de sus socios de gabinete. La vendedora de tuppersex estaba sentada junto a su mesa, el simple gesto de pedirle fuego desencadenó cuanto vendría a continuación. El camarero que servía sus mesas estaba a punto de ser despedido, pero él desconocía los motivos, que no eran otros que la acusación de robo de su compañero de turno de mañana para inculparle y así alejar de él toda sospecha. El dinero lo había cogido con la intención de devolverlo sin que el encargado se diera cuenta de ello, esperaba su paga para hacer cuadrar la caja. El encargado del restaurante cada mañana compraba el pan antes de abrir el local. La panadera, Teresa, todos jueves, días del espectador, acude puntual a su cita con su amiga al cine. No sabe que, esta no va a llegar, un desafortunado accidente va a sufrir. Un alcoholizado conductor va a invadir la acera por la que casualmente apresura su paso la señora Márquez.

aaaaaaaaaaay paaaapaaaa

2010-11-07T01:12:00.000+01:00

Y si sólo fuera hoy...

2010-10-06T16:02:00.000+02:00

you talking to me?

2010-09-17T11:37:00.000+02:00

Leo en la prensa local que un menor clava un bolígrafo a una mujer durante un trayecto en un bus urbano, al reñir esta a un grupo de chavales de entre 12 y 15 años y entre los que se encontraba el sujeto, por su actitud incívica. Al parecer la discusión fue en crecendo hasta que desenvocó en la agresión comentada. No hace mucho, un anciano mataba a una mujer y perseguía al marido de esta con la misma intención, por una disputa de tráfico... Y es que al final, te entran ganas de callar, agachar la cabeza y seguir caminando al frente, suceda lo que suceda. O ya directamente no salir a la calle.

Salgo de la cafetería, cabe decir que iba cargada con dos bolsas, pues venía de hacer la compra en el mercado y antes de subir a casa, entré para leer la prensa escrita, puedo hacerlo digitalmente, pero siempre me ha gustado la edición en papel, y espero poder seguir haciéndolo mientras dure. Entonces nos cruzamos en la puerta del establecimiento una pareja de mediana edad y yo. Ellos entran. Yo salgo, como anunciaba. El hombre empuja la puerta (hacía el interior), obligándome a retroceder. La suelta casi dándole en las narices de su acompañante, esta la retoma y accede al local, mientras tanto yo aguanto la puerta con el hombro, casi cediéndole el paso, no ya por cortesía, si no para no atropellarnos mutuamente, y me río. Es que no puedo hacer otra cosa. Reacciono así. Sí, lo se, en ocasiones puedo parecer (¿He dicho parecer?) algo perturbada, pues la gente no está acostumbrada a que los demás se rían solos y sin aparente motivo.

Entonces empiezo a pensar, camino a casa, y a relacionar la noticia que leía y lo que acababa de ocurrir. ¿Cómo quejarse de la falta de educación y respeto de los jóvenes si los mismos adultos que debemos inculcársela nos la saltamos a la torera? Esto parece un argumento retrógrado y conservador, y lejos de mí queda la intención de acogerme al discurso machista de que el caballero debe sujetar la puerta para dar paso a la dama, no, que nadie se confunda. No se trata de eso. Yo misma hubiera aguantado la puerta de ser cualquier otra persona la que salía de cualquier lugar, yendo además cargada. O de sujetar la puerta, también, para facilitar el paso a mi acompañante, sea hombre mujer o un perro. Intento educar a mi hijo en cosas tan obvias de urbanidad como es el dejar salir antes de entrar. Ceder asiento a las personas con movilidad reducida, y me da lo mismo haber pagado igual o incluso más por viajar con el mismo derecho a disponer de un asiento, la realidad es otra lamentablemente distinta a lo que en ocasiones nos gustaría y por tanto, considero que debemos adaptarnos a ella. Ceder mi asiento a una persona de avanzada edad con evidentes síntomas de necesitarlo más que yo, no me hace ser mejor persona, simplemente es un acto (y debería ser reflejo) de convivencia. Y es que, temiéndome lo peor, e imaginando la más atroz de las posibilidades, porqué sí, porqué soy así de trágica, ya me veo como en el salvaje oeste, tramitando desde la administración permisos de armas por doquier, como en yankilandia, aunque esté sobradamente demostrado que no es la solución, y sintiéndonos todos como Harry callahan, o el mismísmo Travis Bickle...

Historias de trenes

2010-08-25T12:32:00.005+02:00

En frente tenía a un par de mujeres que no hablaban, chillaban directamente para comunicarse, aunque bueno, lo de comunicarse es un eufemismo, porque dudaba mucho que ninguna de las dos escuchase a la otra y no por falta de volumen en su timbre de voz. Su concentración mental consistía en no filtrar esa estúpida conversación, o más propiamente dicho, sus cacareos. Así todo se reducía a un molesto, incesante y martilleante ruido de fondo, lo último que me faltaba era meter más mierda en su cabeza, prefería un estrepitoso murmullo a saber si la nuera de fulanita se había separado o si a la de la falda roja no le dieron hora hasta al cabo de tres meses para curarse el juanete...

En ocasiones, le entraban ganas de matar.

Dos críos campaban a sus anchas a lo largo del vagón, bajo la total y absoluta falta de atención de la mujer que supuestamente estaba a su cargo. Saltaban de asiento en asiento, chillaban, se pegaban... y sólo de vez en cuando, cuando a la señora se le hinchaban los ovarios, les soltaba un bocinazo, agarraba al más pequeño del brazo, con la suficiente energía como para dejarle sus dedos marcados y lo sentaba de malas maneras en el asiento, su máxima era amenazarlos con que el revisor les iba a echar del tren, ¡claro que sí, poniendo a la práctica uno de los pilares claves de la educación! delegar toda autoridad a cualquier otra eminencia, sea el médico, el profesor, o como en este caso, un revisor.

Y es que en ocasiones le entraban ganas de matar.

Entraron en un túnel y miró hacia el exterior, en el cristal de la ventana vió su cara reflejada. Esa cara que durante todos estos años veía al despertar, no siempre al acostar, y pocas veces más a lo largo de la jornada... Y aunque un tanto envejecida, sobrellevando sus "marcas de expresión" conocidas toda la vida como arrugas y sus incipientes canas, al final siempre se reconoce. Sólo que, es ya con demasiada frecuencia que, cuando se mira a los ojos observa esa mirada apagada y triste, sin brillo, sin ilusión. Pensaba. ¿Y qué me importa que seamos tan ruidosos? Ponte los auriculares y ensordece el griterío con buena música... ¿Y porqué no decirle a esa mujer que si le vuelves a ver agarrando con tanta fuerza del brazo de un indefenso niño no sólo le vas a llamar la atención y dejarla en evidencia, si no que vas a denunciarla por abuso y maltrato de un menor, y que más le valdría entretenerlos jugando, hablando con ellos, leyendo un cuento o con cualquier otra actividad, que existen infinidad de ellas con las que distraerse durante un viaje en tren?

Y entonces pensó, ¿Para que matar, si mejor sería morir?

Bajó en la siguiente estación. Se sentó en un banco en el andén y al oir anunciado el próximo tren sin parada, se levantó, se acercó a la vía y cuando le vió llegar, se precipitó ante este.

Amigos...

2010-07-23T23:11:00.001+02:00

Hoy, mientras hablaba con un amigo, este me ha hecho una pregunta directa en referencia a mi persona, podría haberse tratado de cualquier cosa, gustos, fobias, experiencias pasadas, intereses futuros... la pregunta en si es completamente intrascendente. Lo que me lleva a la reflexión es lo que ha sucedido después. Cuando ya dabamos por zanjada la conversación, este me ha dicho: “Bueno te dejo con esta pregunta: ¿Porqué cuando te he preguntado por tus alergias, tú no has correspondido haciendo lo propio?. Y entonces me he quedado pensando sobre ello... Lo primero que me ha venido a la cabeza es que soy muy egosita (autoinculparme se me da tan bien...), me he visto como un ser egocéntrico al que más bien le importan poco sus amistades... Pero luego, me he dicho, ¡no mujer!, claro que me importan..el que en ocasiones no me muestre interesada en conocer determinada información, no significa que esa persona no me importe... al igual debería ser más diplomática y saber cómo interactuar en cada instante con los demás... pero, ¡joder! Eso es agotador, y más si se trata de un amigo pues...las formas y los buenos modales a veces están de más, ¿no? Que sí, que es a quienes más hay que cuidar, a los que realmente importan, y la mayoría del tiempo estamos más preocupados por quedar bien con el resto del mundo, gente a la que sí no importamos una mierda, y para que engañarnos, tampoco a nosotros ellos... que quien verdaderamente lo merece...
Por otra parte... luego me ha venido la más inquietante de las preguntas internas... ¿Y si yo no le importo un carajo y me había hecho la pregunta inicial con la intención de que yo se lo preguntase también y explicarme sus múltiples alergias?? ¿Y si en el fondo lo único que mi amigo desea es saciar sus necesidades individuales?¡Puto egoista de mierda! (ainsssss debo aprender más a echar la culpa siempre a los demás, que a gusto se queda una)

La piel quemada (Josep Mª Forn, 1967)

2010-07-08T12:16:00.005+02:00

Josep Mª Forn escribió y dirigió La piel quemada en 1967. Una película que describe la España de postguerra y que, hoy por hoy, adquiere un valor de documental histórico por su retrato de una parte de la sociedad de este país en aquellos años de explosión del sector de la construcción, la inmigración del sur hacia el norte de la península y el boom del turismo estranjero en las costas, que potenciaron el progreso.
Influenciado por la admiración que en alguna entrevista ha manifestado sentir Josep Mª Forn, se aleja del cine de la época, y narra una historia con aires de neorrealismo italiano, en la que refleja el contraste entre la España pobre, trabajadora y analfabeta residuo del franquismo, a la exaltación de la diversión, vitalidad, juventud, riqueza y revolución sexual que se estaba viviendo en otras zonas geográficas y que por la inmersión del turismo se fue introduciendo en la retrógrada España, temerosa de los altos poderes (grandísima escena en el tren, donde sin cruzar una sola palabra, se dice tanto gestualmente entre la relación que se establece de miradas entre Juana, sus hijos y el cura que viaja en el mismo compartimento que ellos...), una moral represora. Nos muestra la necesidad de libertad, de expansión y crecimiento de la sociedad de mediados del S.XX. También se ha resaltado en varios foros, la vigencia del film en la actualidad traslandando las vivencias de aquellos inmigrantes sureños a los que residen hoy llegados de otras partes del mundo.

La película tuvo que lidiar con la censura de la época y, aunque sufrío algún que otro tijeretazo (como en una escena en la que se intuía que una de las actrices se paseaba desnuda por la habitación) pudo mantener las escenas en las que se habla en catalán. Toda una proeza.

El argumento sitúa a José, un granadino instalado en Catalunya, concretamente en Lloret de Mar, una localidad de la Costa Brava, que trabaja en la construcción y espera la llegada de su familia procedente de su pueblo natal, Guadix. Vive su última noche de “soltería” entre turistas, tablaos flamencos y fiestas hoteleras (que tanto me recuerda a la Dolce Vita de Fellini), mientras que paralelamente, el director nos muestra un detallado viaje de su mujer, su hermano y sus hijos, no sólo portando su casa a cuestas, como se mofan unos catalanes al apearse estos del autocar a su llegada al pueblo costero, si no con sus experiencias vitales, su cultura, sus miedos, su esperanza agridulce por empezar una nueva vida dejando atrás todo cuanto para ellos hasta ahora había sido su existencia.

Personalmente, siendo hija de madre “inmigrante” que vivió aquella situación, la película me remueve sentimientos que pertenecen a mi propia historia familiar. Identifico situaciones vividas que durante el visionado, me hacían sonreir, a la par que me producían una tristeza interior por la miserable infancia y juventud que mi madre tuvo que vivir. Somos, en parte, de lo que nos amamantamos, y es por eso que considero de revisión obligatoria este film para que generaciones futuras no desconozcan sus orígenes.

La película está cargada de pequeños grandes detalles que ayudan a la realización de lo que para mí ya es una obra maestra. La fantástica interpretación de Marta May en el papel de Juana, cómo lo borda con su expresión facial, cómo contiene y concentra tantos significados con una simple mirada. Esa miniescapada de Manolo, interpretado por Luis Valero, por Valencia durante el transcurso de tiempo que dura su estancia en la ciudad levantina en el plazo de espera para el transbordo de tren. Esos flashbacks tan descriptivos: el baile del pueblo, la boda, la falta de trabajo en el campo y cómo se ven obligados a emigrar, las clases de José (Antonio Iranzo) en la escuela mientras observa el espectáculo de la danza africana... Y otras tantas escenas y planos que forman, en definitiva, una joya.

Descargar La Piel Quemada vía EMule

"Gasto, luego existo" (pág.18)

2010-07-04T19:30:00.002+02:00

Continúo mi particular guerra en contra de la publicidad. Sí, ya lo se, es una causa perdida, hace tiempo que el marketing ganó la batalla. Lo que no entiendo es cómo da resultado todavía hoy en día sabiendo que todo cuanto nos cuentan es una burda mentira con la mera intención de vender su producto...

Hoy le ha tocado al nuevo anuncio del verano, el spot, dirigido a mujeres (occidentales, o seasé blancas) entre los 25-40 años, porque al parecer, según los grandes estudios previos de mercado que deben llevar a cabo previa campaña publicitaria, és la media de edad/sexo que consume este producto, no daré marcas aunque en el vídeo que adjunto ya le doy su propia publi... Imagino, no hay que ser muy avispado, que suman intención de vida sana+dieta dirigido a un perfil de mujer joven y emprendedora, trabajadora, vital y con una marcada personalidad que la define como UNICA, ese es el objetivo. Curioso, dicho así, yo diría que estamos frente un perfil bastante generalizado de lo que la sociedad quiere reflejar de cómo somos las mujeres que estamos dentro de esa franja de edad, o bien a lo que debemos aspirar a ser... Y como la publicidad es la elemental adoctrinadora del ser humano y dicta la tendencia a seguir en su modus vivendi toca romper el estereotipo y ser UNICA. Para mí que esto es igual a quien se empeña en ser diferente y termina por formar parte de un patrón común... La cuestión de fondo es, y ahí es dónde me alucina que todavía funcione la fórmula, ¿Me va a hacer ser más única consumir ese producto? Pues por evidente que resulte que aun sabiendo que tres millones más de mujeres como yo entre los 25 y los 40 estén degustando un sandwich con ese embutido en el mismo momento, sí. O sea no, serlo no. Pero sí nos hace SENTIR únicas (identificación con la chica del anuncio, es decir, supongo que representarnos encajando en un modelo anteriormente visto y que nos resulte agradable es lo esencial... aun conociendo el engaño) Y luego saldrá Punset afirmando la complejidad de la mente humana... Y yo que lo veo tan simple............. Tan simple que sobrepasamos la estupidez.

Lectura recomendada: (es un panfleto ligero que pasa rápido en una tarde de verano)

13’99 Euros, de Frédéric Beigbeder.

Creo que en alguna ocasión anterior,o no, no lo recuerdo.... no tendría la música adecuada, ya he hecho mención de este libro, pues hace años que lo leí.

Fragmento:
“Me llamo Octave y llevo ropa de APC. Soy publicista: eso es, contamino el universo. Soy el tío que os vende mierda. Que os hace soñar con cosas que nunca tendréis. Cielo eternamente azul, tías que nunca son feas, una felicidad perfecta, retocada con el FotoShop. Imágenes relamidas, músicas pegadizas. Cuando a fuerza de ahorrar, logréis comprar el coche de vuestros sueños, el que lancé en mi última campaña, yo ya habré conseguido que esté pasado de moda. Os llevo tres temporadas de ventaja, y siempre me las apaño para que os sintáis frustrados (...) En mi profesión, nadie desea vuestra felicidad, porque la gente feliz no consume.”

Reivindicando el día del orgullo humano

2010-06-28T16:32:00.001+02:00

Uhm... me gustan los culos de los tíos... me encantan "Brokeback Mountain" y "El Mago de Oz", me gusta bailar al ritmo de los Village People y no me importaría en absoluto visitar e incluso vivir en san Francisco!!! A ver si va a resultar que soy gay y yo sin saberlo!!??

Bromas aparte, no me gustaría pensar que la homosexualidad empieza a estar aceptada por el beneficio económico que genera en el mercado los productos especializados para el colectivo glbt y sí por un avance en la humandidad de comprensión y aceptación de que lo que no es igual a ti también puede ser "normal".

Bueno, por si acaso nos acaban dominando y nos obligan a andar por las calles con las nalgas al aire, calzados sobre plataformas o fornicando todo el día sin parar (quien pudiera...), habrá que ir aprendiéndose este alfabeto XD

Cita previa

2010-05-27T17:12:00.003+02:00

El vestíbulo está lleno de gente. Está acomodado con cinco hileras de asientos a un lado, compuestas de cuatro cada una. Un total de 20. Y están todos ocupados. También hay gente de pie que espera junto a la pared su turno. Pero en el mostrador no hay nadie y se dirige hacia el. Tras este, un guarda jurado, joven y desgarbado, repasa una revista. De aspecto cansado, pero no por el fatigoso trabajo que desempeña ni una demanda extensa de información, parece ternelo todo bajo control, un orden que bien podría venir por si solo de la misma forma que si fuera un orangután quien estuviera al cargo. Es de esos individuos que nunca consigue cerrar del todo la boca, manteniéndola ligeramente abierta, augura una sequedad constante de su cavidad bucal, acompañada de una agria halitosis, lo cual obliga a cualquiera a mirarle con cierta expresión de repugnancia.
Se presenta. Acto seguido el conserje Chuck Norris y licencia para portar porra pero no arma de fuego, consulta una lista de la que tacha su nombre y confirma la hora en la que tiene cita concertada. Le indica que tome asiento, si hubiera alguno disponible lo haría, y espere a que le llamen.
No lleva ni medio minuto en espera que el chaval recibe una llamada y al momento anuncia que aquellos que tienen hora para y media pueden subir al tercer piso. Esto es como una carrera de fondo, una escalada hacia la cima, un pequeño paso para el hombre, un gran paso para la humanidad...
Se queda observado el perfil del boquiabierto muchacho, que no aparta la mirada de su lectura, aunque más bien parece echar un superficial vistazo a las fotos únicamente, y detecta como desprende un aire de estupidez sólo por esos pocos milimetros que provocan que sus labios permanezcan costantemente separados. Lo hace desde un asiento que, automáticamente ha quedado libre al provocar una estampida la llamada del grupo de las 10:30.
Tiene hora para menos cuarto, pero sabe de antemano que en estos sitios no importa la hora que tengas, siempre serás atendido una hora más tarde, como mínimo, y tendrás que regresar otro día porque espetarán que te falta algún documento imprescindible para la gestión que has ido a realizar...
Intenta distraerse con su propia lectura. Ha escogido un libro de relatos cortos, amenos y distendidos, lo suficientemente ligeros para poder mantener la concentración necesaria en una sala que sabe de sobras el bullicio está asegurado. Un murmullo ciertamente insoportable que le ocasiona dolor de cabeza después de asistir a este tipo de lugar. Y que termina por cerrar, de todas formas, el libro que lleve consigo, por más que de viñetas se tratara. Así pues, se limita a suspirar, un gemido largo y sufrido, desde el que expulsa una gran cantidad de aire comprimido en su estómago, y se conforma con observar.
Baja otro agente de seguridad titulado, preparado y cualificado para la repartición de números de turno con la nada despreciable y escasamente valorada capacidad y habilidad del uso del bolígrafo para el pertinente tachado de nombre en el listado de citas previas. Es bastante más viejo que el de cara de imbécil, probablemente sea este el último empleo que desempeñe antes de su jubilación. Al hombre se le intuye, sin necesidad de contar con demasiada suspicacia, el peso de los años, sobretodo la amargura que arrastra por haber ejercido durante años trabajos direccionalmente opuestos a su interés. También destila, por otra parte, ese aire prepotente que encarnan quienes disponen de un puesto inapreciablemente superior al de sus compañeros pero con la pizca de poder necesario, que no estima en absoluto de transparentar a su interlocutor, para rifar un trato de favor en función de si le gustas o no. Ahí un ejemplo: Recién llegada una mujer con rasgos de inmigrante, no especialemente agraciada fisícamente, se planta frente al mostrador y con mirada perdida intenta encontrar una respuesta, una palabra que le ayude a saber a dónde dirigirse, alguien que atienda sus demandas, para esta, en forma de súplica. Se cruza en su mirada la del guarda de seguridad más mayor, la de este, falta de toda caridad, le espeta con la misma dureza unas breves palabras acompañadas de un gesto que indica dirección, con levantamiento de cejas, hacia su joven y bobalicón compañero: “él, él la atenderá.” Y automáticamente deja de mirarla, como si desapareciera frente a él. Como si dejase de existir en el preciso momento en que se la ha quitado de encima con semejante menosprecio. A continuación, llega una joven morena, de exhuberantes curvas que taconea desde la entrada, recorriendo el largo pasillo hasta el mostrador, gracias a unos tacones de 20 centímetros por lo menos, inevitablemente (o conscientemente) se hace notar. La chica marca todo menos las distancias. Es cercana, sonriente, con paso firme y seguro se dirige a su objetivo. El viejo baboso, como era de esperar, le indica rápida y amablemente, sin dejar de desnudarla con sus ojos lascivos, todo lo que tiene que hacer, poco le falta para arrancar al chico con progmatismo de su puesto y colocarse él.
Y así, con el único entretenimiento posible en un lugar tan árido e inclemente como aquel, pasa las horas hasta que finalmente es atendido. Después de desperdiciar dos horas de su tiempo, regresa a casa con la desazón de tener que presentarse la semana próxima con la documentación que le falta.

13 de Mayo, 2010

2010-05-15T12:04:00.005+02:00

36.

¿Y ahora qué?

Pues ahora más de lo mismo. A seguir construyendo tu vida, poco a poco, sin pausa y sin descanso. tratando de sacar lo mejor de ella cada día. Superando las adversidades, los inevitables momentos chungos que a todos nos toca pasar tarde o temprano.

Mi vida no es particularmente especial, ni aventurera, divertida, trepidante, emocionante... Mi vida es bastante común, vulgar, ordinadira, gris... estos serían calificativos que muchos considerarían despectivos, peyorativos, insignificantes... Bueno, a fin de cuentas, es mi vida, y sólo por eso ya es especial para mí.
Suelo decir a cada año que pasa y voy cumpliendo que ahora ya sólo me espera la debacle, la nefasta decadencia, caía libre en picado directa al final... Pero luego llega otro año más y pienso, recapitulando, pues tampoco ha estado tan mal... digamos que es un camino largo y llano, bastante árido por el que caminar, y que, es cierto que a cada paso que doy parece irse empinado ligermante la cuesta, pero, hay ocasiones en las que puedo rodar, y es un gustazo. Así pues, a intentar seguir rodando.

Miquel. 15 años en la calle.

2010-05-08T19:14:00.006+02:00

Semanas atrás, leyendo una entrevista en El País conocí a Miquel Fuster. Un dibujante de cómics. Su historia me resultó muy interesante, probablemente por la dureza de su experiencia, pero sobretodo por su manera de expresarse y transmitir su mensaje. Miquel no vende su drama, al menos esa es la sensación que me da, expone su vivencia personal, como la de tantos otros en su situación durante los quince años que vivió en las calles, alcoholizado y sin ningún tipo de esperanza de futuro. Su suerte es haber tenido el talento y el gusto por la pintura, creo que eso le ha salvado de quedarse, como la inmensa mayoría en nada. Lo que me gusta de Miquel es que no culpa a nadie de su anterior situación, no vende pena, sólo expone su propia miseria. Alcoholizado, consiguió desintoxicarse gracias al apoyo de unos pocos que creyeron en él y ante todo por su fuerza de voluntad, pues por más que haya quien esté dispuesto a echar una mano, sin la convicción de uno mismo no hay resultado alguno positivo.

Hoy vuelvo a leer otra entrevista, esta vez en "La Contra" de la La Vanguardia. Supongo que gracias a la repercusión en Catalunya de la diada de St Jordi sumada al Salón internacional del cómic en barcelona (FICOMIC), su último libro, “Miguel. 15 años en la calle”, se está dando a conocer en todas dimensiones.

Mi pareja me preguntaba recientemente si a mí me gustaría que me regalesen algún cómic. No soy una aficionada a este tipo de lectura, pero en mis casi 36 años puedo citar algunos cuantos que sí he leído. De las diferentes categorías que existen podría decir que tiendo a los de autor y el humor gráfico. Durante años fui lectora de El Jueves. Sin olvidar que de niña leía las historias de Esther (esta es una de esas confesiones inconfesables que se hacen sólo muy de vez en cuando pues una tiene una reputación que mantener...), o los clásicos tebeos de Escobar de Zipi y Zape y Carpanta, algunos de Mortadelo y Filemón (aunque reconozco que las historietas de Ibáñez no eran mi fuerte), pasando por las tiras de Mafalda y Gardfield una vez entrada la adolescencia, y ya en la juventud, los libros de Ralph König (Lisistrata, El hombre deseado, Pretty Baby y el condón asesino, todas ellas adapatadas al cine). En la disciplina del cómic hay espacio para todo, quien crea que sólo existen tebeos para críos, tiras de humor o manga, de acción y aventuras, heroes y porno, se equivoca. “Maus” es un cómic que relata la historia de un superviviente de la alemania Nazi a su hijo Art, precisamente el autor del cómic y ganador del premio Pulitzer. Y así llegamos a la propuesta de hoy, de nuevo cito “Miguel, 15 años en las calles”, del cual tengo ganas de disponer, disfrutar de sus gráficos y leer.

Inúndate de arte... cuidado no te ahogues.

2010-05-02T17:37:00.011+02:00

InundART es un encuentro y muestra de arte multidisciplinar que lleva dándose en Girona durante los cinco últimos años.

No voy a entrar en juicios particulares (o sí), porque seguramente estaría condicionada a mis prejuicios en lo que se refiere al arte contemporáneo, que no es precisamente una opinión muy positiva la que tengo, pero tampoco sería justo quedarme en la superficie, dado que no soy ninguna entendida, simplemente me limito a expresar lo que siento, lo que me sugieren, las distintas manifestaciones... artísticas que presencio.
Tampoco he seguido el encuentro minuto a minuto, digamos que, no pertenezco a ese mundo, y si no fuera por su salida al exterior, ni me habría enterado del evento. Pero claro, como obviar la construcción de una estructura como vereis más adelante en documento gráfico, creándose precisamente justo debajo de mi casa...
Esta mañana, de vuelta del trabajo y con las calles desérticas, me he dado una vuelta (tampoco el recorrido era demasiado extenso...) alrededor de mi domicilio y he hecho unas cuantas fotos del arte que me he ido encontrando a mi paso.
El primer puente que he cruzado es el de St Agustín, para ir a hacer la foto que pretendía, la de la obra que ayer construían debajo de casa y desde el cual se podría ver perfectamente, y de la cual hablaremos más tarde... Y me he encontrado con un puente mojado (toda la noche ha estado lloviendo) con parte de las barandillas que hay a ambos lados cubiertas por... ¡¡¡ jerseys de lana enrollados!!! Arte no se, pero imaginación no les falta... Yo lo primero que he pensado es que era una lástima que se hubieran mojado tanto, de estar secos tal vez podría haberme llevado alguno, que ando justa de ropa. Valeee... mi conciencia también me ha dicho que ese pensamiento era muy feo... pero más feo es pasar frío.
Lo que es chulo es el color que daban al puente, todo hay que decirlo. Y también he pensado (es que tengo un pensamiento pragmático) ¿De dónde habrán sacado tantos jerseys?

Pasado el puente, mientras bajo las escaleras, me encuentro con este mural enganchado a la pared. En la parte inferior se puede leer: Arte Low Cost. Y es que mucho no se han gastado, no...

Al cruzar el puente, si giras a la derecha, te encuentras con la rambla. En una papelera próxima capto esto: Un "Space invader" con una flecha que indica una dirección a seguir. Evidentemente te lleva al puente de hierro en el que está la estructura que me ha llevado a todo esto. Quiero pensar que es un guiño y no una casualidad o directamente un plagio de esto otro

Sigo rambla arriba y atención a lo que me encuentro. Lo lamento, para esto no tengo palabras...

A media altura de la rambla hay un minitunel por el que se accede al puente de hierro, y el que atravieso para ir hacia casa, y hallo más arte. Bueno, mi capacidad de concentrar mierda visual empieza a agotarse, sin embargo, pese a que el garabato escrito en la pared me parece de una chorrada suprema, la sombra enganchada me gusta. Claro que me gustaría más si hubiera aparecido un buen día, de la noche a la mañana, sin tener que formar parte de una expoción de arte en la calle... Para mí, siendo así, con sus permisos obtenidos etc... pierde toda la gracia.

¡Y por fin llegamos al puente de hierro! Aunque la foto está tomada desde el paralelo San Agustín, porque desde el mismo puente de hierro o conocido también por el de les peixateries velles, es imposible tomar una fotografía y que se aprecie bien lo que se quiere mostrar, pues está colocado justo sobre este, y también colgando... como se ve. El invasor del espacio debería estar formado por globos verdes, pero le quedan pocos al pobre ya... pero todavía se ve claro lo que es, ¿no? Yo quiero insistir en que espero sea un guiño, pero vamos, la broma debe haber costado lo suyo... contratación de grua, etc... Bueno, todo sea por el... arte.

Así llegamos al final de este trayecto, espero les haya gustado, ja ja, y que los señores y señoras artistas/diseñadores y demás fauna hayan debatido y hablado mucho sobre el arte en todas sus modalidades y que arreglen el mundo de paso, o por lo menos, lo pongan un poco más bonito... Por que creo que este arte contemporáneo es en lo que está cayendo... Si hay mensaje social, denuncia, agitación de conciencias... yo, no lo he visto.

Parecidos razonables

2010-04-28T11:20:00.002+02:00

Trans-genios. Y, ¿ Cómo están ustedes???

2010-04-22T18:46:00.003+02:00

Realmente, el cambio climático afecta a más de uno...

Para mí que al presidente boliviano le propusieron un reto: tenía que construir un discurso en el que aparecieran las siguientes palabras: COCA COLA, CALVICIE, POLLO Y DESVIACIÓN.

mash up

2010-04-19T22:29:00.006+02:00

Hace un tiempo oí hablar sobre esto, pero no le había prestado demasiada atención.
Hoy buscando vídeos por youtube de lcd soundsystem (los cuales acabo de descubrir y, a propósito, muy buenos en sus dos primeros álbums, veremos que tal les va con este tercero que acaban de sacar, y para muestra este vídeo que me ha dejado un tanto perpleja, aunque también me ha gustado. Temo sufrir coolitis aguda, pues mi chico me ha acusado de ello, y estoy empezando a preocuparme. Dígame doctor, ¿Es grave?) Me he encontrado con esto:

The Beatles (Get back) vs LCD Soundsystem (Daft punk is playing) vs The Kinks (You really got me) - Mashup by FAROFF

Y he flipado.
Investigando que era esto del mash up lo podría resumir como: Es hacer un mix (o mezcla) de música. Vamos que el tema consiste en coger dos o más canciones y mantener el máximo de tiempo posible sus bases musicales al mismo tiempo. La gracia añadida aquí es que además se fusionan imágenes de los clips de las distintas canciones.

Hete aquí otro par de buenos ejemplos (e imposibles combinaciones) que he encontrado en youtube:

“We will rock you” de Queen mezclado con “Hey Ya!” de Outkast

Britney Spears vs Metallica - Enter Toxman - Mashup by FAROFF

Epa, pues, si como yo, eres de los últimos en estar "al día", que lo disfrutes.
O no.

Ya es primavera...

2010-04-12T14:51:00.005+02:00

El día anterior a la gran nevada, mi hijo me regaló una planta, llena de flores, unas especies de margaritas violetas, yo, que pare esto como para tantas otras cosas soy una ignorante, no se de qué planta se trata... Al día siguiente, la nevada la congeló y cayeron todas sus flores. Hasta el pasado sábado la he estado regando, y cuidando con esmero para que volvieran a florecer. La flora nunca han sido lo mío. Todavía no se como soy capaz de sacar un hijo adelante cuando soy incapaz de mantener con vida una planta... Siempre se me terminan por morir. Ya no se si las seco o las ahogo en exceso... nunca he sabido hacer uso exacto de las medidas, y no sólo en el regar. Pues bien, el sábado para sorpresa nuestra, una flor lucía en todo su esplendor, rodeada de otros capullos con evidentes intenciones de no dejarla sola.

Escucho esta canción que me recomienda mi chico, y llueve, pero no hace frío. Y me invade una sensación en la que me muero por fumar, y falta poco más de un mes para que se cumpla un año desde que lo dejé, y sólo por mi perseverante tozudería no lo haré. Sinceramente, no por presión mediática, no porque ahora se persiga a los fumadores como si de terroristas de la salud se tratasen, realmente tuve que dejar de hacerlo por mi propio bienestar, y no sólo me refiero al aspecto saludable, que siempre he sido de la opinión de que de algo hay que morir. Y es en días como hoy en los que me apetece encender un cigarrillo y darle una calada, suave pero profundamente. Inhalando el humo y sintiendo como se desliza hacia mis pulmones. Porque, al igual que hay quien necesita sentir el aire fresco para sentirse vivo, también hay quienes necesitamos sentir a veces que un poco de eso nos falta. Una leve transgresión, aunque sea algo tan insuficiente como el humo de un cigarro. Esa efímiera sensación de auténtica libertad, de que podrías hacer lo que quisieras en todo momento y estar en cualquier lugar que se te antojase. Sin embargo, soy una buena chica (o tal vez una cobarde), y no hago nada que pueda perjudicarme, claro que, por otra parte, tampoco me esfuerzo demasiado por conseguir lo que podría beneficiarme (perezosa y cobarde de nuevo que es una)... Así pues, me descubro como una mera espectadora de mi propia vida. La veo pasar y me queda la sensación de que no la estoy viviendo. Sí, pasan las horas, los días, los meses... y año tras año me hago mayor, que a estas alturas es un eufemismo ya, pues hacia donde avanzo es a la vejez. No es grave, no hay nada de malo en envejecer, más que por los correspondientes achaques de salud y supuestamente la cercanía a la muerte. Pero un poso de lacónica melancolía se va apoderando de mí, de mis pensamientos, y estos, se transforman en recuerdos. Que ya no están, que debería mirar al frente a la expectativa de lo que está por llegar, pero yo, que soy un ser taciturno, me empeño en vivir contemplando la sombra de lo que pudo haber sido, de lo que fue, pero ya ni es porque la memoria distorsiona.

Y pretendía escribir algo alegre y feliz, porque así me siento, pero bueno, en primavera no van a ser todo colores llamativos, ¿no es así? Hay que dejar lugar también para los tonos oscuros.

Dejo este youtube con una canción no especialmente llamativa, pero me ha gustado. Y me sorprende desprenderme de mis prejuicios y que me guste pese a ser cantada por una guapa modelo, Karen Elson, venida ahora a cantante. Las malas lenguas dicen que un empujón por parte de su marido debe tener, Jack White (uno de los integrantes de The White Stripes), pero bueno, dejemos que el tiempo ponga las cosas en su lugar. Por el momento me descubro ante la bonita voz que tiene.

O_O

2010-03-23T20:54:00.004+01:00

Camino de la escuela cruzamos cada mañana el puente que está debajo de casa. A principios de semana pudimos presenciar esta fantasmagórica escena: El pont de Ferro rodeado de niebla, y adornado por enormes telarañas que, en otro momento del día, con otra luz, otra temperatura, hubieran pasado desapercibidas. Pero esa mañana, entre el rocío que se adhería a sus hilos dando visibilidad a las perfectas formas de sus telas y la citada niebla, contemplamos alucinados la belleza de esta imagen.
La foto está hecha con un móvil, la calidad no es muy buena, en el momento en que la hice me pareció que la telaraña no se veía bien, cual fue mi sorpresa al llegar a casa y pasarla al ordenador que sí se ve. De haberlo sabido, me hubiera hartado de fotografiar la cantidad de telarañas que cubrían el puente. Era impresionante. Mi hijo y yo nos quedamos hipnotizados por su encanto. Tanto que casi llegamos tarde al cole.

Su vida entera se redujo a eso: Maldición.

2010-03-16T10:15:00.004+01:00

¿Cuántas veces habremos visto esa imagen en las noticias de unos vecinos anónimos cualquiera, algo reticentes a contestar a la pregunta y a la vez exhibicionistas, encantados por el minuto de notoriedad que les brinda una cámara de TV, soltando por sus mediocres bocazas el tan comunmente conocido tópico: Era una persona normal? Sí. En ocasiones acompaña la célebre frase: era muy amable, nunca le oímos discutir, ni gritar. Cordial en su trato diario al cruzarnos en la escalera o en la panadería... En fín...

La gente habla, critica y se digna a lanzar juicios superficiales sobre la vida y el comportamiento de sus congéneres a los que observa, ni tan siquiera, desde un prisma de objetividad. Nos creemos conocer al vecino por el simple hecho de vivir en el mismo edificio y saber de qué color usa la ropa interior que vemos colgar en el tendedero en el patio de luces; al compañero de trabajo al cual tenemos estudiadísima su nuca después de no ver más allá de su estúpido cogote durante casi ocho horas al día, cinco días a la semana, y del cual conocemos que está casado por los vomitivos bocadillos de pan de molde que se come cada mañana durante el desayuno con cara de hastío y resignación; creemos conocer incluso a nuestras parejas, con las que compartimos algo tan íntimo como la cama, y no sólo para dormir, también para inspeccionar las profundidades de nuestras cavidades ocultas, lamentablemente sólo podemos estudiar la parte física y en ocasiones, ni en eso reparamos al 100% “cariño...¿sabrías decirme en qué nalga tengo un lunar? ¿Ein...uhm...este....?”

Así es que no nos sorprendamos si una buena mañana nuestro adorable vecino, ese compañero de trabajo afable y dócil incapaz de alzar la voz en una reunión ni tan siquiera dispuesto para exigir sus 20 minutos de descanso, o el propio cónyuge, al que prometimos amor eterno, y del cual nos creemos poseedores de la más absoluta confianza y complicidad, se levante y decida desaparecer, en el mejor de los casos, de la faz de la tierra, o en el peor de ellos, matar a unos cuantos inocentes que se tope ese mismo día en su camino...

Todos aparentamos vivir una vida normal, o a eso juega la sociedad, la civilización, pero la realidad es otra, constantemente estamos bombardeados por una presión, en la mayoría de los casos insoportable, por insignificante que parezca, o diminutos granitos que acumulados, terminan por formar un muro infranqueable... así es. Ya desde pequeños nos educan en un entorno competitivo, tienes que superarte, ser el mejor, el númuero uno, si no lo eres, te conviertes en un fracasado. Saca las mejores notas, consigue a la persona más deseada, se tú la más deseada. Consigue un buen trabajo, no, el mejor de los trabajos, cásate, ten hijos, se un buen progenitor, ideal pareja, mejor amante... paga la hipoteca, el coche... sí vale, la mayoría de estas cosas son prescindibles, materiales, pero luego está el compañero de trabajo trepa que se limitará a ejercer la ley del mínimo esfuerzo a tu costa, sobrecargándote de tareas y agenciándose tus éxitos con las malas artes necesarias para que no puedas demostrar lo contrario, o el jefe cabrón que te putea incesantemente, de forma sútil que consigue que el resto de la plantilla te repudie y te haga sentir que ahora a cualquier expresión de poder ya se le llama acoso o moving, y eso otro tiene un nombre, bulling, u otros nuevos términos, el síndrome de burnout, que no es más que estar quemado, sufrir estrés, pero eso siempre lo padecen los demás, tú no, porque tú puedes con todo. Puedes con el capullo del semáforo que le falta tiempo para darle al cláxon exigiéndote que te muevas antes de que la luz salte del rojo al verde... Puedes con el imbécil de tu ex que no te pasa la pensión y se cree con el derecho de darte lecciones de educación y pedagogía ejerciendo un día a la semana sus obligaciones paternas, las cuales al parecer considera que se limitan a llevar al niño al McDonals, lo de hacer los deberes con él, batallar cada mañana para que se despegue de las sábanas y se ponga en marcha antes de que llegueis tarde a la escuela, le enseñas que comer de todo es sano y divertido y que el chocolate es un alimento más, no una moneda de cambio para el chantaje por buen comportamiento... eres tú, quien evidentemente, puedes con todo, y más. Puedes con los pagos y los recibos cada mes que te estrangulan ya a día cinco convirtiéndote en funámbulo de las finanzas para, quien dice terminar de pasarlo, tú suscribes: sobrevivirlo directamente. Tú puedes ser el mejor amigo, que escucha las penurias de quien pensabas te correspondía en esa categoría y el día que te abriste te espetó que lo tuyo no eran problemas, que dejes ya de quejarte... Y sabes que podría ser peor, siempre hay alguien más jodido que tú, por eso, tú puedes con todo. Con todo eso y más. Hasta que llega un día en el que explotas.

Quizás todo esto no sean motivos suficientes para huir del país y esperar que nadie tenga el suficiente interés como para buscarte, y mucho menos que lo hagan. Tampoco es excusa para ser considerados atenuantes frente al hipotético caso de que se pasen tanto de rosca las tuercas que conviertan al aletargado letal ciudadano de a pie en un asesino activo. Pero puedo llegar a comprender que no es necesario tener una mente criminal, ser un psicópata ni un inadaptado social para cruzar esa fina línea que está a un endeble paso del ser más anodino y normal. Todos podemos llegar a tener un día de furia... muchos son, de hecho, que viven largas temporadas al límite de disparárseles el diferencial... diez, nueve, ocho, siete, seis...

Todos ellos

Maldición

Por culpa de la Humedad

Etcétera

Sólo viento

Canciones del álbum "Cajas de música difíciles de parar" de Nacho Vegas.

La gran nevada del 2010

2010-03-09T19:37:00.004+01:00

Efectivamente, ayer Catalunya fue azotada por un temporal de nieve y viento que dejó en toda la comunidad un paisaje similar al de la fotografía... (bueno, esta es la cara amable, la de los coches atravesados en la carretera, los árboles partidos, los miles de paragüas rotos abandonados a su suerte y la escena más representativa al final del mundo que a esta bucólica imagen de postal navideña tengo la suerte de no haber tenido que captarla con mi cámara)

Por aquí estamos bien, aunque ayer era imposible tratar de establecer comunicación con el "exterior" ya fuera a través de los teléfonos móviles, algunos fijos conectados a la red eléctrica tampoco funcionaban correctamente, debido a los intermitentes cortes de luz provocados por vetetuasaberquéproblemastécnicosocasionadosporlanevada y que a estas horas todavía hay más de 200.000 usuarios sin luz en sus domicilios, internet estaba colapsado... Ante este panorama, en mi particular caso y superando estoicamente la aventura polar de escalar hasta el colegio al que asiste mi hijo para rescatarlo y devolverlo sano a casa, decidí dar por finalizada la operación "bajolanieve" y mantenerme encerrada en mi casa/bunker con la tranquilidad de tener provisiones para sobrevivir unos cuantos días sin necesidad de salir a la calle.

Me senté como una abuelilla junto a la ventana para contemplar como caían copos de nieve del tamaño de mi puño y pensar en toda la gente atrapada en la carretera, trenes y/o lugares de trabajo etc... sin la posibilidad de llegar a sus casas esa noche por lo menos... Gracias a los resolutivos planes de emergencia que se dispararon a primera hora de la mañana (modo ironía)

Ya sabemos que la situación no iba a durar semanas, ni tan siquiera días, a lo sumo entre 24 y 48 horas estaría la cosa controlada, pero mientras tanto, la población se sumía en el caos... Y es que no estamos preparados para nada. A la que nos salimos un poco de lo habitual la situación se desborda y la desorganización reina... Mossos sin saber poner las cadenas en los propios coches patrulla... la misma comisaría sin luz ni comunicación telefónica... las máquinas quitanieves... ¿Ah, pero existen? Sin dar señales... Las previsiones y los protocolos de emergencia establecidos cuando el temporal remite, en lugar de actuar con cautela y anticiparse a lo que ya se había previsto que iba a suceder...

No quitaré la razón a quienes consideran que la ciudadanía también posee un alto grado de inconciencia e irresponsabilidad al no escuchar las advertencias y evitar muchos de los desplazamientos innecesarios que se cometieron, pero, en mi opinión, sabiendo las lamentables instalaciones que disponemos, tanto eléctricas, ferroviarias y viarias con las que contamos, a parte de procurar reparar este problema para que en futuras similares situaciones no se paralice medio país, se hubieran abastecido las carreteras con sal, e incluso cerrar determinadas vías que se sabía iban a ser peligrosas, la gente, no hubiera tenido otra opción que dar media vuelta y volverse a casa, pues si uno llama al trabajo diciendo que por precaución no va a desplazarse hasta allí, tal como corren los tiempos, es más que probable que esa persona se gane muchos puntos para estar en lo alto de la lista de primeras bajas en caso de despidos, si por el contrario, el acceso es materialmente imposible la responsabilidad es ajena a uno mismo...

Pensaba yo que, sin ir tan lejos como muchos apuntan: que si en Finlandia o Polonia este caos no sucede sólo porque nieve... los conpatriotas del centro peninsular, acostumbrados a este clima durante los meses de invierno, se estarán descojonando de nosotros, los avanzados del noreste ibérico... Y es que motivos no les falta para la mofa.

VIII Festival de cortos Jameson Notodofilmfest.

2010-03-02T12:51:00.003+01:00

Queda 1 día para votar. Mañana (3 de Marzo de 2010) a las 12 del mediodía se cierran las votaciones.

El festival de cortos en internet Jameson Notodofilmfest VIII Edición está llegando a su desenlace.

Este año se han presentado 706 cortos a concurso de los cuales 91 son los finalistas. Las bases del concurso están en la web, así como la forma con la que pueden votar los espectadores através de la red para otorgar uno de los premios, concretamente el premio del público. Yo ya lo he hecho. 5 son los candidatos por los que puedes optar, ni uno más ni uno menos.

Este año, para no estresarme he esperado a ver directamente los finalistas, que no son pocos, y francamente, desde mi inexperta visión de espectadora aficionada he de decir que, me ha sido un poco difícil decantarme por los 5 cortos a los que finalmente he dado mi voto. Y no porque la calidad en general fuera extraordinaria, creo que la descompensación entre los realmente buenos y los mediocres que te dejan pensando: ¿Pero como coño se ha colado esto en la final? Es considerable.

Me sorprende (o no debería) por la escasa imaginación, que entre los mismos finalistas hayan varios temas repetidos: hay un par de cortos en relación a los audímetros, un par o tres sobre violencia de género, un par sobre terrorismo con atentado en transporte público, algunos que guardan relación con el propio cine, un par o tres también en los que el suicidio es el centro de la trama, violencia, poco sexo, escaso amor, uno tristemente dedicado al desempleo y la crisis y encima resulta que es ciencia ficción..., bastantes dedicados a la soledad (debe ser esto el resultado de vivir en tiempos de crisis.. no sólo económica, también crisis afectivas, de identidad, de valores...), bastantes previsibles, actuaciones patéticas en la misma medida que las hay extraordinarias... y algunos de animación, pero que como casi cada año termino por descartar de mi lista de votados (y no es porque no valore el trabajo de sus realizadores, que seguramente es mucho e incluso en algunos casos, más elaborado que los cortos seleccionados en mi ranking..., pero debe ser que no me tira demasiado la animación...) siempre existe el consuelo de haber una categoría que premia la animación y alguien va a pillar 3000 euros. Espero, he de destacar, que no sea el corto titulado “Rechazo”, pese a que me agradó la realización, el desenlace me resulta de lo más inapropiado, y sí tengan la posibilidad de optar por el: “Presentando el McGuffin” o “Tank Attack”.

Supongo que muchos serán los que se hayan quedado fuera de concurso con una desilusión amarga... Tienen el consuelo de volver a poder presentarse la próxima edición.

También he visto nombres repetidos, como el de Felipe Vara de Rey, ganador el año pasado por su corto “Pudor”, el cual desde aquí se le apoyó y se le trató de dar a conocer en otros blogs amigos. Presenta “Solos”, un corto destacable por su calidad, pero el cual por esta vez, he descartado incluir en mis votaciones, por la razón que comentaba líneas más arriba, la lista de 91 la reduje a 10, y claro, sólo se permite votar a la mitad, o sea, un total de 5. En la web he tenido que dar 5 títulos, pero aquí voy a apuntar el Top Ten, así si alguien está a tiempo de ver algún corto espero que mi recomendación le sirve de algo.

Para poder verlos os recomiendo los siguientes pasos para moveros dentro de la web:

Clicais en “Sala de Proyecciones” (Arriba a la izquierda)

Entrais en el subapartado “Finalsitas”

Recorreis las páginas para ver los 91 cortos.

Escogido el que quereis ver, le dais a “FICHA” (si le dais a “ver”, os tendreis que registrar etc... y para volver a donde os quedaistes tendreis que volver a entrar en la página y perdereis tiempo mientras se carga etc...) Una vez “dentro” bajad, no seais lerdos/vaguetes, que ahí está colgado el vídeo además de disponer de toda la información sobre este.

Una vez visto, apretais en “Volver” (arriba a la derecha)

Podeis seguir viendo cortos y más cortos... ;)

Pero si lo que quereis es ir a ver directamente alguno de los títulos que os he proporcionado, para ahorraros tiempo os vais a “Buscador de películas”, justo debajo de “Salas de Proyecciones”.

Y hasta aquí las lecciones de Barrio Sésamo por hoy.

Mucha suerte y que lo disfruteis.

Capicúa.
¿Me dejas que te cuente?
Llama ya.
Rosario Rodríguez.
Fe.
En defensa propia.
Solos.
Spot.
Burocracia.
Shoefitti.

A serious man (SPOILERS)

2010-02-08T15:00:00.005+01:00

No fue hasta pasados los primeros ocho minutos de película que surgieron los títulos de crédito para confirmarme que no me había equivocado de película y que, efectivamente, estaba frente a “A serious man” (traducida aquí como “Un tipo serio”, y no como “Un hombre serio”, lo cual habría sido más acertado, pues parece mentira que todavía me sorprenda como el concepto de una palabra puede cambiar tanto su significado. Y yo pensando que el título se refería a un tipo aburrido, carente de sentido del humor..., que también lo es, pero que hace referencia a un hombre respetable, firme y derecho en sus actos y convicciones... ante lo cual cada uno podría disentir y exponer sus dudas, no lo discuto, pero eso será más adelante)
Como trataba de decir al principio, la película arranca con un prólogo antecediendo a los créditos iniciales, con una historia aparentemente ajena a la trama principal. Bueno, es cierto que es un cuento que sucede con otros personajes, probablemente ubicado en otro lugar y otro tiempo, pero que guarda una profunda relación con lo que nos espera por delante, y ante lo que vamos a presenciar durante la siguiente más de hora y media. Y con regusto volveremos a él al finalizar la película. cuanto daño han hecho las religiones, supersticiones y creencias sucedáneas...
Quien haya leído algo sobre la última película de los Coen, sabrá que guarda relación con su propia vida. Estos hermanos se criaron en Minnesota, en el seno de una familia de tradición judía, y parte del fundamento judaico es cuestionado en este film, reversionando el libro de Job en esta historia algo más moderna, adaptada a finales de los 60. Dada mi escasa cultura judeica, probablemente me pierda detalles al no conocer en profundidad los entresijos del judaísmo, pero investigando un poco, el paso del protagonista por tres rabinos ejerce un paralaleismo con Job, aunque en el caso de nuestro particular sufridor, encarnado en Larry Gopnik, un padre de familia y profesor universitario que se ve envuelto en una sucesión de desgracias que le conducirán por un calvario, los tres rabinos a los que consulta pidiendo ayuda, no consiguen esclarecer los motivos de su tan nefasta situación. (Geniales cada una de las intervenciones, pero resalto la exquisita historia no resolutiva del no-judío y sus dientes con mensaje oculto)

Una obra maestra, a mi parecer. Leo críticas que acusan la cinta de anárquica, extraña, la creación más rara de estos directores. Personalmente creo que su construcción es brillante, desde el prólogo que introduce la reflexión final que podría resumirse como en que todo depende desde el punto de vista con el que lo mires, o tu destino depende de ti mismo, al caos total, pues no existen las respuestas, y la conclusión es que no hay tal conclusión, y de ahí ese pasmoso final para muchos... El caso es que, al final nos muestran a un longevo rabino, que se niega a recibir a un fiel y devoto hombre serio, bueno y justo con el pretexto de estar meditando, encuentra respuestas en la letra de una canción que escucha el hijo de este, el mismo que compra a su cuenta discos, le roba dinero de la cartera para adquirir marihuana, va todo fumado a su Bar Mitzvah, y sigue escuchando a través de su auricular música durante sus clases, no deja de ser una refina, cruel y divertida ironía. Y así cierra esta historia, de la misma manera con la que le da origen, al compás de “Somebody to love”. Con esta misma canción, con una revisión médica y resultados concluyentes (o no), con un alumno sobornando, con la decisión final de aceptarlo, porque ya total, qué más terrible le puede pasar, con la carga de un hermano que le llena de deudas (mi intrerpretación del mentaculus, puede que sea una paja mental pero en mi opinión, es su pentateuco particular en el que hallar respuesta a todo) y que la vida no es un equación matemática, como parece empeñarse en hacer comprender a sus alumnos (matemáticamente hablando me considero una analfabeta, pero refleja perfectamente su estado con esa exposición del principio de incertidumbre, pues cuanto más se esfuerza por mantener su posición más descontrolada queda expuesta su trayectoria). Presenciamos un hijo que no muestra la más mínima comprensión ante su padre y que para lo único que parece necesitarle es para arreglar la antena del tejado y así poder ver su serie favorita, una hija que... se pasa el día lavándose la cabeza, una mujer que lo humilla constántemente, desplazándole de su lugar, hasta el punto que tiene que llegar a pagar el funeral del amante de esta, encargarse de la burocracia para el divorcio, alojarse en un motel... Esta es la formalidad a la que se acoje nuestro protagonista, el que trata de hallar respuestas mediante su fe, una fe que jamás pudo ser tan ciega. Y que, termina por convertir a un hombre que se esfuerza por ser serio en un ser ridículo y patético.

Trailer

Prólogo

When the truth is found to be lies and all the joy with in you dies...

Feliz No_cumpleaños

2010-01-26T18:28:00.003+01:00

No nos defraudemos.
Sólo algo es basura si se considera que es un desperdicio.

7

2010-01-12T23:55:00.000+01:00

Esta mañana mientras me duchaba pensaba en mi inclinación al masoquismo. Me explico. Mi ducha tiene la inoportuna cualidad de cambiar la temperatura del agua en el momento más inapropiado sin que uno toque absolutamente nada. Pasa del frío al calor y viceversa, provocando sobresaltos y quemazones depende cual sea la situación... No obstante, tampoco es preciso hacer un drama de ello, ehem... Y con unos segundo de paciencia vuelve a recuperar la temperatura a la que la habíamos dejado. Será la presión de la caldera, bla, bla... da lo mismo cual sea el motivo, soy inquilina y no voy a mover un dedo por tratar de solucionarlo. El caso es que esta mañana estaba pasando del calor al frío, concretamente al gélido chorro de una mañana de enero que ha amanecido congelada, podía apartarme ligeramente de la dirección del agua, evitando que esta perforara literalmente mi piel como cuchillos, pero enseguida ha empezado a calentarse progresivamente hasta alcanzar los grados deseados. En ese momento he sentido un profundo placer (no tanto como con determinado champú que anuncian por tv, pero si un auténtico gusto) Quiero aclarar que no debo ser tan masoquista cuando, el placer me lo provoca el volver a un estado cómodo y no el dolor o el malestar... aunque no deja de ser algo patológico no evitar cierto sufrimiento a sabiendas que no tardará demasiado en llegar el bienestar posterior.
Y es que siempre lo he argumentado: Las cosas no se aprecian con tanta intensidad si no se han carecido previamente o se han tenido que conseguir con un mínimo esfuerzo.

Y hago esta introducción para llegar al tema que me trae hoy aquí: 3’15 ha cumplido 7 años. Es árduo el camino, pesada la responsabilidad, difícil en determinados momentos, vertiginosa la sensación de inseguridad por un futuro incierto, temible por los problemas que inevitablemente irán sucediéndose... Extenuante no acabar de detenerse al final de la jornada que ya empieza la siguiente... Y aun así, a pesar de todo dolor y sufrimiento, la sensación que queda al final es plenamente satisfactoria.

Hoy ver sonreir, reir, divertirse... en definitiva: feliz, a mi hijo, me ha proporcionado todo cuanto quiero en la vida. y no con menos orgullo el saberme partícipe de que haya sido así al contribuir con cuanto he podido: ilusión, entusiasmo, un poco de organización y trabajo y lo imprescindible, afecto, afecto y afecto.

La importancia de la familia

2009-12-30T19:25:00.002+01:00

Quedan pocas horas para la cuenta atrás. Pronto habremos completado la primera década del S.XXI
Ya han pasado 10 años desde que entramos en el nuevo milenio y son ya demasiados apocalipsis fallidos a lo largo de la historia como para seguir esperando el fin del mundo tal y como lo conocemos. Aunque para algunos ya haya empezado la amenaza, entre la permisividad del matrimonio homosexual, las adopciones por parte de estos, el aborto (obviamente ya el heterosexual, que aquí pecar, pecamos todos) y el divorcio, la definitiva causa del fin de la familia verdadera... ehem... pues ojalá se cumpla la fatídica profecia y que, para seguir engendrando anomalías de la naturaleza como el propio Rouco Varela, quede, definitivamente exterminada la concepción de la familia como este y sus secuaces tienen entendido. Pero vamos, esta vomitona es producto del calentón inicial, después, todos esos que formamos parte del gran colectivo que configuramos múltiples y diversos modelos de familias alternativas a la tradicional, este último no por ende siempre lo mejor, seguimos respetando a quienes mantienen una estructura familiar con las figuras de padre, madre e hijos. Porque la familia, no sólo es esa combinación, pero sí una de ellas, como tantas otras que existen y, sólo hace falta asomarse a la ventana de la realidad, la auténtica y verdadera y contemplar que la familia va más allá de las convenciones instauradas hasta la fecha.

Como apuntaba en el título del post, la importancia de la familia, no sólo en estas fechas, si no a lo largo de todo el año, tiene un gran peso en la vida de las personas en mayor o menor medida, es por eso que, como es algo con lo que debemos convivir, que mejor que adapatarse al modelo familiar que cada cual encuentre más conveniente. Yo entiendo que la familia es quien te apoya, te cobija y te soporta en los momentos bajos, entonces, ¿Porqué debería asumir que es más importante para mí, por ejemplo, una persona a la cual veo un par de veces al año y por compromiso que con quien día a día convivo y nos ayudamos mútuamente, a la par que el afecto en la misma proporción es mayor? Habrá quien opine que la familia es aquella con la que hay unión cosanguínea o los votos dados en el sagrado y heterosexual matrimonio ante Dios, yo así entiendo un modelo de familia posible, pero como anunciaba en el párrafo superior, no el único. Los demás, nos encontramos con trabas legales, ya no sólo eclesiásticas (o debería especificar: un sector de la iglesia católica) Por suerte y más por el esfuerzo y el trabajo de muchos, día a día se superan vallas y se derriban muros, modificando la ley, y bajo la minuciosa burocracia, se consigue, poco a poco, igualar derechos a otros que los han obtenido por ley natural, no siempre la más justa, bien lo saben los hijos de padres que no han dado el afecto ni cubierto las necesidades básicas que, según la ley natural, deberían haber ofrecido a sus descendientes y sin embargo, estos lo han podido recibir de una familia de acogida, por citar uno de entre tantos ejemplos...

Rubrico todo esto y desde aquí me (son)río de quienes acuñan para sí la defensa por la familia, cuando pienso que, con eso, me ahorran salir a la calle a defenderme, porque aunque ya se que sólo reconocen un modelo de familia, yo, siempre defenderé la familia. Porqué los símbolos no son sino, la forma de un concepto que nosotros les damos.

¡Feliz año nuevo!

¡Felices Fiestas! (Aunque odie la Navidad...)

2009-12-20T15:57:00.002+01:00

Send your own ElfYourself eCards

"Invisible", by Paul Auster.

2009-12-02T13:43:00.003+01:00

Después de leer “Un hombre en la oscuridad” me quedé un tanto desolada, supuso un bajón considerable, siempre desde mi humilde e inexperta opinión, en la obra de mi escritor fetiche Paul Auster. Una mala época para mí, dado que contemplaba impotente como se derrumbaban en mi conciencia los que hasta en ese momento habían sido mis referentes, musicalmente hablando, presenciaba como Nacho Vegas ascendía, para lo que representaba a algunos, compartiendo disco con Bunbury, para mí una punzada en el corazón que no llegaría a ser casi herida de muerte hasta su fatídica colaboración con la Rosenvinge... Estaba rozando el cielo en su trayectoria según muchos dentro de los círculos de determinada crítica especializada.... pero para mí significaba poco más que una rendición ante los cantos de sirena de la popularidad. Por suerte, algo bueno salió de esa experiencia, grandes temas incluídos en “El Tiempo de las Cerezas” y algo de vitalidad a su rostro tras los refregones con la ratita presumida, que no le venía nada mal al asturiano... Y por otra parte, la caída en picado, de mi idolatrado Woody Allen hasta llegada de un lastimoso declive, no se si por causa del efecto 2000, nada producido a partir del nuevo milenio merece la pena, salvando tal vez de la quema la cuestionable “Match Point” y agradeciendo su resucitación con la última, modesta y nada pretenciosa “Whatever Works”, que recuerda al Allen que todos queremos y veneramos filmando su amado manhattan, con historias sencillas y cercanas, ridículas y risibles, lejos de todo glamour, con el talento suficiente que no requiere de ostentación alguna para brillar por su propia estela.

El caso es que llegué a un punto en el que me decía a mí misma para pretextarles: Si es que no se puede sacar cada año un disco, una película, una novela excelente, por fabuloso que seas en tu trabajo. Lo de estos tres hombres que cito, estoy segura de que requiere de laboriosa entrega profesional y concienzudo y meticuloso empeño en extraer de lo bueno lo mejor, no me cabe la menor duda, pero, sin una dosis de genialidad y talento, el resultado jamás podría ser lo que estos artistas han ofrecido a la humandidad. Tal vez suene exagerada para algunos, pero es mi parecer y mi gusto y sólo el tiempo puede quitarme la razón, maltratando el conjunto de sus obras, desterrándolas al olvido y desmereciendo el lugar que deben ocupar en la universalidad de sus distintas manifestaciones artísticas.

Y digo todo esto en un duro, pero que pretende ser un halagador prólogo para afirmar gratamente que, aquel mal sabor de boca que me dejó el, hasta la fecha, último trabajo de Auster, se ha desvanecido gracias a la frescura y el aliento que me ha devuelto la magnífica “Invisible”. Acertadísimo título, cabe añadir, aunque bien podría haber sido también “1967”. Y es que hay años en todas las historias personales que marcan una inflexión en el devenir de sus protagonistas. No obstante, el título finalmente adjudicado atina más que cualquier otro presumible nombre con el que esta novela hubiera sido presentada: “Un rostro corriente, en cierto modo, una cara que resultaría invisible entre cualquier multitud”, y con esta frase, ya lapida por donde recorrerá el hilo argumental a lo largo de lo que nos quiere contar, y tan sólo estamos en la tercera página. Sublime.

Antes de proseguir, debo advertir que, si alguien se guía por la reseña escrita en el dorso del libro para decidirse a leerla, mal asunto. No lo recomiendo. En mi caso suposo más un prejuicio (algo me evocaba a mi odiada “Soñadores”) que me hubiera provocado rechazo de no ser que se trata de Auster y eso, pese a mí anterior decepción, merecía el beneficio de la duda. Ante según que reseña, que más mal que bien le hacen a la obra, yo cambiaría por un: lea las veinte primeras páginas, y si tras la lectura de estas decide abandonar, nadie se lo reprochará. Yo, que lo leí prácticamente de principio a fin, le puedo asegurar de que no va a poder parar hasta alcanzar el último punto y final.

Quien haya leído algo en alguna ocasión escrito por Paul Auster, incluso en las películas cuyo guión es de su puño y letra, ya debe saber que, en sus historias siempre hay algo más oculto. La metaliteratura está muy presente, así como recambolescas tramas a la par que verósimiles en muchas ocasiones si pasamos por alto la contínua tendencia de este por sobrevenir a los giros de la mano del azar y las casualidades oportunamente encontradas. Pero en esta excepcional ocasión el azar está ausente. En el aspecto técnico destaco el brillante trabajo narrativo, como ya desde décadas viene demostrando y deleitándonos. “Invisible” cuenta de cuatro partes, de las cuales se podrían hacer múltiples interpretaciones: 4 historias, pero que la suma desembocan en un todo, cuatro estaciones, cuatro localizaciones, cuatro estados de ánimo y/o madurez... Y así hasta que nuestra imaginación diga basta. El autor, a lo largo de cada parte salta de un narrador a otro cambiando de la primera a la tercera, pasando por la segunda persona. Desde diferentes puntos de vista, según emplee uno u otro personaje. Consiguiendo atraparte en esa apasionante historia que emerge desde una anécdota transcendente y desde la cual se va desgranando y expandiendo al tiempo que se introducen nuevos personajes que, encabezan el protagonismo a su paso, aturdiendo, para gran regocijo del lector, y reestructurando a cada página el argumento, recomponiedo las piezas tratando de formar este puzle que no se nos muestra completo hasta el final. cuando todo está encajado.

Personalmente, al terminar una novela de Auster siempre me queda esa sensación de tratar de averiguar, aunque sea por mera intuición, qué hay de cierto, de verdad, de real, en lo relatado. Acabo por ceder y aceptar que Auster, en esto del arte del engaño, es un gran maestro.

...el trabajar

2009-11-07T20:55:00.003+01:00

Si todo el año fuera vacaciones,
encontrar la forma de divertirse
cansaría más que trabajar.

William Shakespeare

Agradecidos pues, por poder trabajar, no consideremos que el trabajar dignifica al hombre, en todo caso, nos alivia la espera. Se me ocurre otra frase:

La vida es aquello que nos pasa mientras nos empeñamos en hacer otros planes.

Algo así venía a decir Lennon, pero vamos, porque sería el primero en registrarlo como suyo, porque a muchos otros se nos había ocurrido pensarlo y sin saber que era del difunto beatle, a unos le pasa la vida y a él le pasó una Yoko Ono, supongo que una muestra más de aquello que nos sucede sin buscarlo...

Otra de las ventajas de tener que ir a trabajar es que te puedes quejar de ello y hacer tu vida menos miserable, porque en el fondo, sabes que si no tuvieras que ir, el resto del día sería un auténtico coñazo. Sí, claro, luego están los convencidos de que si tuvieran dinero a mansalva que les permitiera vivir a su antojo sin preocuparse de lo que cuestan las cosas, o tener con qué pagarlas, la vida sería infinitamente mejor para ellos... bueno, desde el punto de vista de alguien que no tiene dinero para vivir así es un pretexto bastante bueno, aunque ciertamente, también un argumento muy materialista... ¿Y lo enriquecedor que es saber el esfuerzo que cuesta conseguir las cosas? Vale, muchos se estarán riendo, pero, ¿Si pudieramos conseguir todo aquello que deseásemos con un chasquido de dedos, lo sabríamos valorar? Es importante apreciar las cosas, pues, ¿De qué serviría vivir con todo tipo de lujos, disfrutar de exóticos viajes, bañarse con el agua siempre a la temperatura exacta que nos gusta, si desconocemos qué es carecer de todo esto?

Así es que, creo que una de las cosas por las que el trabajo es importante, es para valorar el tiempo de ocio que resta. Y a mí, en estos momentos, se me termina, que tengo que irme a trabajar.

Y en polvo nos convertiremos

2009-10-16T15:14:00.010+02:00

Aunque hay gente con mi edad que tiene la suerte de contar todavía con la presencia de sus abuelos, los míos, fallecieron hace años. Es triste, porque no recuerdo las fechas exactas de mis abuelos maternos. Mi abuela fue la primera de los cuatro en dejarnos, y el recuerdo que guardo es el de mi madre llegando a casa y entrando en nuestra habitación, entonces mi hermana y yo compartíamos dormitorio, y dormíamos en una litera. Entonces, entre lágrimas nos dijo que la abuela había muerto, pero que estaba guapísima, que le había soltado el cabello y se lo había estado cepillando. Mi abuela, madrileña de nacimiento, pero soriana de adopción, era la clásica mujer enfundada en su ropa negra, delantal gris a cuadros y permanente moño. Yo era pequeña, tendría unos 7 u 8 años y no recuerdo más, bueno sí, lo mal que me sentía al pensar que siempre le pisaba los pies cuando pasaba junto al sillón en el que estaba sentada, porque mi madre me reñía una y otra vez, me increpaba que tuviera cuidado, que a la abuela le dolía mucho y que aunque ella no se quejaba, ni me decía nada, siempre le pisaba... Su marido, y padre de mi madre, murió a los 92 años. Hasta la fecha presumió de leer sin gafas y andaba ayudado por un bastón, que más lo usaba por gusto que por necesidad. Su boina le delataba como hombre de pueblo que siempre había sido, sin oportunidad para el estudio, en su época no le quedaba otra que trabajar en el campo, la filosofía de mi abuelo y la aplicación de esta a la vida, de haber sido conocida, habría sido la envidia y ejemplo para muchos. Mi abuelo era grande, y no lo digo por su aspecto físico. Era un gran hombre, íntegro y con una sensibilidad y cariño fuera de lo común. Un hombre que supo lidiar con una guerra en un territorio nada fácil para la supervivencia de quien aboga por el vive y deja vivir.

Lo de mis abuelos paternos es otra historia, vamos, que precisamente recuerdo las fechas de sus respectivas muertes porque ambas se dieron en curiosas circunstancias, coincidiendo con determinados días festivos y además en los que en mi particular vivencia sucedían acontecimientos señalados.
Empezaré narrando la de mi abuelo, o avi, como nosotros le llamábamos. No es que fuera un pirata de internet y se estuviera bajando constantemente películas en ese formato, es que avi significa abuelo en catalán. Debido al trabajo de mis padres el concepto veranear no se encontraba entre mi vocabulario práctico. Eso de que los demás explícasen a la vuelta de vecaciones dónde habían veraneado era algo que yo no había experimentado. Mis veranos se reducían a quedarme en casa, o como mucho a trasladarme con mis padres a la casa en la estuvieran trabajando. Es lo que tiene ser hija de unos asalariados de gente rica. El caso es que un año a mi padre le dieron unos días de vacaciones en el mes de septiembre para pasarlos junto a su familia, no sólo eso, si no que le invitaron a llevarnos a todos a Andorra, alojándonos en un apartamento propiedad de la familia para la que trabajaba. ¡Aquello era una fiesta! Le prestaron incluso el coche para que viajásemos los cinco con toda clase de comodidades. Y allí que fuimos. El primer día, nada más llegar, como locos a pasear por la ciudad y a realizar las pertinentes compras: el clásico queso de bola, los paquetes industriales de azúcar, las galletas holandesas de mantequilla, esas de la caja circular de color azul, que ahora se pueden encontrar en cualquier supermercado pero que para entonces, eran de compra exclusiva al otro lado de los Pirineos, y bueno, otras compritas de bajo coste. Yo ansiaba que me comprasen una maquinita de esas de videojuegos que estaban tan de moda y sólo los cuatro pijos tenían, que ni entendía de nombres, marcas o modelos, pero tenía la esperanza de que mi padre o mi madre aprovechando que en Andorra era todo tan barato, se estirasen y quisieran hacerme un regalo.

Pero se limitaron a comprarnos unos paragüas, uno para cada miembro de la familia (esto parece un guión de un episodio de Cuéntame, pero es que así era...) No creaís que eran unos paragüas cualquiera, ¡noooo! ¡eran plegables! Lo nunca visto por nuestra tierra. De los que caben en el bolso y puedes llevar siempre y a todas partes. ¡Y qué mierdas me importaba a mí el puto paragüas! Luego llegamos al apartamento, habíamos escogido en qué cama dormir cada uno, cuando a mis hermanos les da por empezar a abrir los paragüas y mi madre venga a repetir aquello de que trae mala suerte abrir un paragüas en un lugar interior y más si fuera no llueve... chorradas, supersticiones absurdas... lo que querais, pero la cuestión es que esa misma tarde, llamaron a mi padre para comunicarle que mi abuelo había muerto. Volvimos a Barcelona a toda hostia, bajando las curvas que no sabemos ni cómo no nos matamos en una de ellas, con mi padre al volante con los ojos vidriosos y mi madre repitiendo que ya era mala suerte, para una vez que teníamos vacaciones... Eso era un 11 de Septiembre.

Lo de mi abuela paterna, o Iaia que le decíamos, fue diferente. Trás la muerte de mi avi, la mujer, con varias embolias sufridas y una hemiplejia leve, consecuencia de uno de estos episodios, se vino a vivir con nosotros. En mi habitación ya no fuimos dos, si no que entre los 11 años y los 15 más o menos, fuimos tres: mi hermana, la iaia y yo. La iaia no falleció hasta que yo tuve 17, pero esos dos últimos años mi hermana ya no vivía en casa y yo decidí apodedarme del sofá del comedor. Con lo que, intimidad, lo que se dice intimidad para explosionar en plena adolescencia se podría decir que no es que tuviera escasa, es que fue inexistente. Voy a guardar el pañuelo para otras lágrimas que realmente merezcan la pena, porque a día de hoy y echado a la espalda lo sufrido entonces, tampoco debería considerar aquella situación como un verdadero problema. Atrás quedan mis traumas de no poder llevar a mis amigos a casa a estudiar o jugar sin que mi iaia no tuviera la mirada clavada en nosotros a cada instante, incomodando hasta al apuntador. No disponer de una habitación en la que encerrarme a escuchar música o a escribir en mi diario lo infeliz y desdichada que era en el plano sentimental etc... las cosas típicas que todo pre y adolescente vive y a las que sobrevive. La cosa es que, a los 16 empecé a salir con mi primer novio. Se declaró la noche del 31 de octubre al 1 de noviembre. Noche de difuntos, en Catalunya conocida como la Castanyada y que ahora nos emperramos en celebrar Halloween porque parece que mola más... las tradiciones y costumbres, gran tema del que ya he hablado en anteriores ocasiones.

De esto...

a esto otro...No hay color...

Nota: Foto encontrada al azar por la red, juro y perjuro no conocer a ninguno de los ahí presentes.

Pasaron los meses y llegó octubre, y empezamos a pensar qué haríamos para celebrar el primer año de relación, era un gran acontecimiento, ninguno de nuestros amigos había durado tanto, bueno pues he de decir que fuimos de entierro. Efectivamente, la iaia murió, juro que no tuve nada que ver, y el 1 de Noviembre la enterramos, bueno, literalmente lo hizo el trabajador del cementerio. La historia va cargada de más detalles, pero son demasiado turbios y lamentables que configuran la historia de mi familia lo cual considero innecesario tener que relatar aquí, bastante he revelado por hoy de mi intimidad, y una cosa es exponer y compartir una experiencia particular vivida y otra empezar a despojar a mi familia de sus trapos sucios dejándolos completamente en pelotas. Que serán como sean, pero son los míos y les quiero, con sus defectos e imperfecciones.

Para terminar, he de decir que mi padre también falleció hace ahora unos años. Y la fecha es, de nuevo, y un clásico ya en la rama por parte de mis antecedentes paternos, un día señalado, precisamente el 28 de diciembre, el día de los santos inocentes. Simpática anécdota, a pesar del componente trágico que supone la muerte de un padre, pero es que quien supiera de mi padre, era un hombre al que le gustaba mucho gastar bromas, no había año que no tramase alguna en concreto para ese día, y mirad por donde que parece que escogiera esa fecha para marcharse.

Visto lo visto, es de entender que me guste más bien poco celebrar acontecimientos que puedan marcar el transcurso de mi vida, no vaya a ser que, ahora me toque a mí...

Cracovia

2009-10-08T01:24:00.002+02:00

Me como las uñas. Bueno, concretamente las muerdo, tengo una perfeccionadísima técnica de rasgar con los incisivos hasta seccionarlas y escupir la parte residual, sin llegar a ingerirla, lo que ratifica la puntualización del primer enunciado. Hago uso de esta práctica desde tiempos inmemorables, echo la vista atrás y no recuerdo no haberlo no hecho nunca. Cuesta pronunciar una frase con tanto no, pero creo que ese es el sentido correcto. ¿O debería decir: No recuerdo haberlo no hecho nunca, o no recuerdo no haberlo hecho nunca? Por Dios, que alguien me saque de dudas. Vamos, que llevo mordiéndome las uñas toda mi puñetera vida, y de eso, hace ya unos cuantos años. ¿Y a cuento de qué viene todo esto? Bueno, supongo que hay cosas insignificantes que nos acompañan a lo largo de la existencia en las cuales no reparamos y están ahí, pueden ser desde gestos, a vicios, pasando a comportamientos, muchos de ellos detestables por uno mismo. En mi caso, morderme las uñas es algo que, no por ello me condenarían, pero que me desagrada ser incapaz de poder evitarlo. Luego existen cosas mucho peores y que probablemente afecten a otros individuos y ahí entramos ya en cuestiones moralmente reprobables, pero que, por esa misma razón, cuestan más de admitir, por lo menos abiertamente.
Y en contrapartida, lo mismo sucede respecto a los demás. Esas minucias en nuestras parejas, amistades o conocidos que tanto nos repelen, pero que, la repetitiva acción de estas futilidades, pueden terminar por convertirse en una auténtica batalla que derive en acabar por matar moscas a cañonazos.

¿Otoño? Ah, pero ¿Todavía existe?

2009-09-30T22:21:00.002+02:00

No podía dejar pasar septiembre con un triste y solitario post en este blog cada día algo más muerto, como me comenta mi pareja. Pero la realidad es que una mezcla de pereza y sensación de no tener nada que contar, o por lo menos nada que me haga pensar que puede ser de interés hace que los días se sucedan y yo me mantenga sin ganas de publicar nada. Alguien podría pensar que debo estar atravesando por la ya clásica y archiconocida depre de finales de verano, principios de otoño, pero no, no se trata ni de eso. Es más, me aventuraría a afirmar que, y tras tanto tiempo sintiendo ese pesado lastre que es sufrir incontables variaciones en mi estado ánimico, empiezo a sentirme bien. Entendido dentro de un margen prudencial que le reservo a alguna que otra recaida esporádica, no vayamos a entusiasmarnos demasiado temprano y tengamos que regresar cabizbajos a enumerar las infinitas crisis padecidas y por padecer... Que me siento bien, pero tampoco voy a cambiar bruscamente y empezar a ser una persona optimista y positiva de la noche a la mañana. No se, supongo que con los años, uno se cansa incluso de ser repetitivo en ciertos hábitos, así que para este cambio estacional he decidido romper con determinadas rutinas que no me ayudaban más que a potenciar ese mal rollo que me invadía asistir a los días más cortos, la fatiga que supone apenas ver la luz del sol, entrando a trabajar ya de noche, saliendo aun sin haber amanecido y levantarse cuando apenas quedan un par de horas antes de que anochezca, el frío y la necesidad de refugiarse bajo una manta y no volver a sacar la cabeza hasta la llegada de la primavera, saber que volverán las oscuras navidades y con ellas a sobrevolar el fantasma de que, si cabe, durante esos días, deberíamos ser aún más felices... Así, pues, uno de esos (malos) hábitos nocivos para mi salud mental, que es enfocar la vida desde mi perpétuo ángulo cenizo, quejarme constantemente de mi miserable vida, he empezado a suprimirlo, a aniquilarlo y enterrarlo sin permitirle asomar demasiado el hocico. Y todo esto sin tener que recurrir (de momento) a tomar ningún tipo de fármaco, pero...

...¿A quien pretendo engañar? De estar bien, ¿Realmente sería necesaria una entrada para proclamarlo a los cuatro vientos? No, no creo que nunca consiga estar verdaderamente bien, pero por lo menos, saber que conozco mis puntos débiles y que se manejarlos me reconforta, aunque también me convierta en una maníaca del autocontrol, pero bueno. Y porqué no se puede estar bien sabiendo que se está mal. Parece un trabalenguas, pero por enrevesado que parezca, yo misma me entiendo, si alguien más lo hace, haga el favor de levantar la mano.

Conmovedor y repulsivo

2009-09-16T13:10:00.004+02:00

Ayer descubrí una canción de melodía maravillosa, al ser en inglés, y por lo tanto, no entender la letra demasiado, por no decir nada, tecleé el título de la canción en google a ver si aparecía traducida, cosa que suelo hacer habitualmente cuando una canción me gusta. Fue al leer la traducción que me quedé perpleja. ¿Cómo una canción tan preciosa podía ser el relato de la vida de un asesino en serie? Buscando más información fui a parar a una web en la cual había una lista de canciones que hablan sobre psicópatas, etc... Bueno, el cine está plagado de historias basadas en hechos reales que estremecerían incluso a un muerto. Sin ir más lejos, ayer vi la segunda parte de la miniserie de Calparoso “La ira”, que pasaron por televisión, y ya son ganas, porque era malísima, por cierto.
Entonces, ¿Porqué en el universo musical iba a ser distinto? Supongo que lo que me molesta, no es el interés que despierta en muchos tratar de indagar en las mentes de los asesinos, si no la fascinación por él criminal en sí o los crímenes cometidos por estos, que ya es repulsivo. Y es así, ya que personajes como Bonnie y Clyde, los natural born killer de Stone, o el propio Manson se enaltecen entre un determinado público (llego a pensar tan enfermo y sociópata, como los mismos a quienes idolatran).
Está bien que el cine, la literatura, la música... se hagan eco de estas historias, porque son artes que transmiten acontecimientos sucedidos, para bien o para mal, la historia la compone el conjunto de todo, la bondad, la belleza, lo agradable...pero también lo sórdido y perverso. Lo que me repugna, aparte de su existencia tanto extrínseca como intrínseca, pues forma parte de nuestra naturaleza, es un hecho y no debemos eludirlo, es tener que aceptar que haya quienes se recreen y disfruten de las peripecias de una serie de dementes, por llamarlos de alguna manera, pues creo que es cómodo y tranquilizador pretextar locura para unos seres que por inhumanos que puedan parecer, son seres humanos; y vuelvo a lo que me repugna, la naturaleza humana tiene ese lado oculto que tanto me disgusta, irracional, impulsiva, violenta, cruel y sádica. A saber, supongo que la mayoría de todos aquellos que sienten fascinación por determinados criminales, en realidad, esa atracción no deja de ser un mecanismo de defensa para evacuar del cuerpo y la mente, proyectándolo en las experiencias de otros, aquello que en ocasiones se puede llegar a pensar o sentir, pero que el freno de la moral, o para muchos el peso de las consecuencias legales, evita que lleguen a consumar. En fin, otro consuelo más para bobos... La atrocidad existe, la representamos y todos la contemplamos.

Subrayo una frase del final del texto de la canción:

“Y comportándome impecablemente
realmente yo soy como él.
Mira bajo las tablas de la casa
en busca de los secretos que mantengo escondidos.”

A propósito, el tema, es “John Wayne Gacy Jr”, de Sufjan Stevens. Relata la vida del asesino que tiene por nombre el mismo que da título a la canción, se puede leer más en “El ruido de la calle”, un personaje digno de formar parte de la sección de "El abecedario del crímen", del blog de Sisterboy: SisterBoy Drama. Incluído dentro del álbum “Illinois”, publicado en el 2005. No está nada mal, han pasado sólo 4 años hasta que lo he descubierto, bueno, podría haber sido peor, hay infinidad de música más allá de una década que aun desconozco.

Si vives no conduzcas

2009-08-20T21:40:00.005+02:00

¡Benditas vacaciones! No tanto por el ansiado descanso que comportan, si no por las ganas de volver a la normalidad, sí, esa que aborrecemos y con la que nos tenemos que enfrentar cada día al levantarnos y que extrañamente acabamos por echar de menos y todo gracias al periodo vacacional, pues para el pobre desgraciado de a pie, no existe para recuperar energías y descansar, nooo sirven para recordarnos que nuestra vida puede ser todavía más miserable al tener vacaciones y no poder disfrutrarlas como desearíamos. Y es que, las vacaciones deberían ser sinónimo de reposo, diversión y lamentablemente, para la mayoría de la gente suponen más agotamiento, estrés, colas, atrasos, atascos, vivir las 24h del día con toooda la familia, y cuando digo toda, me refiero a toda, marido/mujer, hijos, suegra, cuñados... Alejado ese ideal de tiempo de ocio en una playa paradisíaca del Caribe o a bordo de un crucero bebiendo mojitos y ligando con tipos o tipas espectaculares. En fín, teniendo en consideración que a la mayoría de la gente le importa una mierda las vacaciones del prójimo, a dónde ha ido, con quien y ante todo qué ha hecho, voy a ahorrarme explicar que me he repartido mis 20 días de vacaciones estivales, los otros 10 los reservo para Navidad, entre Mallorca y Vinarós, y otros pocos para quedarme en casa adelantando tareas pendientes que el resto del año nunca tenemos tiempo para ellas, luego llega el verano y estar tumbado a la bartola resulta mucho más sugerente que pintar la casa, hacer limpieza a fondo de esta o enfrentarse a la temible reorganización de armarios... Eso sí, nadie me quita mis largas horas de soffing, sabido por todos mi deporte favorito, el cual no sólo practico el máximo de tiempo durante mis vacacaciones si no que a lo largo del resto del año aprovecho a hacer en cuanto se me brinda la ocasión, lo cual, si no fuera por cambiar de espacio, misma actividad, mismas caras, resultaría exactamente idéntico un día de vacaciones a uno festivo, lo único que lo diferencia es que, durante el festivo todavía salgo ganando la parte correspondiente al plus de presencia del cual me beneficio gracias a una medida en las mejoras laborales que conseguimos, mientras que ese mismo día pero etiquetado como vacaciones dejo de cobrarlo... Con lo que, lo único bueno de las vacaciones en si es que por lo menos perreas unos cuantos días más seguidos. Eso sí, algo productivo para el hogar he hecho, tengo la nevera más limpia y reluciente que jamás nadie haya podido ver tras 8 años de uso más los que llevaría en funcionamiento antes de que llegase a este piso. Lo de limpia va en todos los sentidos, tanto de higiene como el figurado en cuanto a vacía. Y es que estar de vacaciones es lo que tiene, también, aumento de gastos imprevistos... Aunque uno haga mil cuentas y docemil números para cuadrar el presupuesto, siempre se acaba por gastar más de lo previsto, y eso que en mi caso cubría gran parte de mis gastos con la resabida medida de echarle morro, vamos que nada de hoteles, hostales ni pensiones, haciendo caso por una vez del demonio de la publicidad tarareaba al son que me presentaba la cancioncita “donde caben dos, caben tres...” con radiante sonrisa y a ocupar casa de amigos y familiares. Bueno, tampoco es bien bien así, que aviso con tiempo de antelación para hacerse a la idea, tanto que para ser prácticos, el viaje a Mallorca nos lo pagó el padrino de 3’15, una de las víctimas de mis vacaciones, como regalo de cumpleaños, que es en mayo, aunque le hemos visitado en agosto, y para salirle mejor de precio ya se ocupó él de comprarlos en febrero. Que seremos pobres pero la mar de organizados y ante todo, pragmáticos.
Que sí, que no quiero ser pesada y aburrir con mis inmundicias que a nadie interesan, pero, y aunque he descansado, visitado pueblos muy chulos de la isla, calas aun más espectaculares, y las coves de St Josep, que no, no son las del Drac, ni están en Mallorca, si no que en la Vall d’Uixó, Castellón, ya tenía ganas de volver a mis rutinas para poder seguir quejándome de todo, de que debería pintar y ahora que tengo ganas y tiempo no tengo dinero, ¿Porqué esta regla de tres nunca se ajusta de forma que la vida sea más cómoda y llevadera? Cuando tengo la pasta entonces no tengo tiempo, o bien tengo el dinero y el tiempo disponible pero me faltan las ganas... Y a seguir maldiciendo el abuso que ejercen con el temita de los libros y el material escolar, y por si fueramos pocos, no, no! la abuela no parió, la abuela en sí nos pone a parir, pero hay que volver al dentista, que seis años tiene la criatura y ya van cuatro empastes, los cuales dos inútiles en su día por que al final hay que extraer, y venga a decirme que en mi comunidad el dentista sí cubre a los menores de x años, ehem.. pues en la mía NO, y otros, pues en mi comunidad tenemos un bono para los libros que nos salen casi regalados, pues en la mía NO... que termino por pensar que en mi comunidad, autónoma se sobreentiende, aunque no veo la autonomía por ningún lado más que en el pagar doblemente sin recibir ayuda alguna para material escolar ni cobertura dental en la seguridad social del 100% para mi hijo... pero vamos, que ni soy Elena Salgado, ni me acerco a una de tantas, porque conmigo al frente la economía de este país iba a hacer aguas, ni pretendo abrir un debate político del patético estado sobre la economía de este, nuestro país... además, como soy del tipo parásito, consumo mucho y produzco 0, no soy el mejor ejemplo para ofrecer alternativas, pero que sí, que me he relajado en vacaciones, he dormido mucho y he disfrutado de los míos, aunque, pasados dos días de haber regresado a casa ya vuelvo a necesitar... vacaciones, porque, aunque todavía me quedan unos días para volver al curro, de lo que realmente necesito vacaciones indefinidas es, y en definitiva, de mi propia vida. Salut!

Dejo un youtube que no guarda relación con el post pero por lo menos va a sacar la sonrisa a más de uno, aunque en realidad no debería ser así, es espantoso, pero bueno, para penas las del día a día.

Holidays, holidays!

2009-08-04T19:27:00.004+02:00

Como que así en inglés suena más guay, ¿No?
Pues eso, que llegaron las tan ansiadas vacaciones, y no lo son hasta que hacemos la maleta y nos desplazamos, aunque sean cinco Km de la zona habitual en la que pasamos el resto del año, con la sensación de huir de todos los problemas, que seguirán ahí cuando regresemos, pero la falta que hace desconectar con la rutina sólo lo sabe quien convive con ella más de once meses al año y no de forma apacible precisamente.
Cambiamos el escenario, aunque en las dos semanas escasas que voy a estar fuera, tendremos tiempo de instaurar nuevas rutinas, porque en el fondo así funcionamos mejor, avanzándonos a lo que estar por llegar, que el devenir ya se encarga por sí mismo de alterar nuestros planes. ¿Objetivo? Volver con las pilas cargadas, pues finales de agosto y el largo setiembre se presentan cuesta arriba.

Descansad y disfrutad los que también tengais vacaciones, y los que no las hagais ahora, seguro que ya os encargareis de restregarlo por la cara en su debido momento.

Rico-Excéntrico / Pobre-Zumbado

2009-07-22T04:07:00.007+02:00

Era conciente de que a veces su realidad rozaba con el personaje de Gena Rowlands en “A woman under the influence”, pero suponía que el hecho de darse cuenta no le convertía en una persona enferma, ¿O sí? Tal vez fuera el mundo el que andaba algo loco y no a quienes se empeñaban en etiquetar sólo porque no estuvieran conformes con lo que algunos habían establecido como parámetros de normalidad, simplemente, quizás, no comprendían qué había de malo salir cantando a la calle como si de un musical se tratase y se negaban a encajar en ese corsé de la formalidad, a fin de cuentas, muchos de los catalogados como locos no harían daño a nadie, en todo caso a nadie más que a sí mismos, precisamente por esa ingenuidad de vivir y reproducir hasta el límite lo que su dilatada imaginación les permitiera fantasear, y por el contrario, conocía de la existencia de verdaderos pirados capaces de conducir a las grandes masas a perpetrar auténticas locuras... Aunque esto, dicho así, semeja el argumento de una mente paranoica, y hablábamos de una pobre y miserable bipolar no diagnosticada que trataba de pasar desapercibida comportándose de la forma más normal entre las equilibradas gentes que le rodeaban, o eso parecían a simple vista, como podía ella misma disimular, ¿Porqué no iban también a hacerlo los demás? Camuflándose como si de un camaleón se tratase, al igual que Zelig, capaz de adoptar la forma humana que tuviera a su lado, pero, ¿Quien era Zelig en realidad? En el fondo, todo eso, lo de si el conjunto de la sociedad era una mera invención ilusoria de estabilidad emocional y psíquica, no le preocupaba tanto como saber quien era cuando se acostaba, y en la oscuridad no quedaba más que el silencio y sus pensamientos. Había noches que francamente, le costaba dormir, más todavía al pensar en quien se iba a transformar al levantarse a la mañana siguiente.

Lo bueno nunca acaba...

2009-07-06T12:30:00.004+02:00

...si hay algo que te lo recuerda.

Este es el eslogan final del anuncio de una conocida marca de cerveza para este verano. Siempre se ha relacionado verano con diversión, romances y ante todo juventud. Nos venden la juventud como el momento más intenso de la vida de todo ser humano en el que sucede lo más importante, lo más vital, lo trascendental, por superfluo que sea, lo que merece la pena vivir y disfrutar, y podría seguir este alegato a la juventud, pues, sobretodo, en lo que se refiere a la publicidad, la misma que parece direccionar a la gente, sugeriendo, ofreciendo las tendencias ante las cuales los insignificantes e influyentes consumidores deben rendir pleitesía, es en la que más se realza el valor de la juventud para infundir en las mentes de las personas. Así es que, si lo bueno nunca se acaba si hay algo que te lo recuerda, nada como beber una deliciosa cerveza de dicha marca, ah, ¿Que no lo he dicho?, bueno, no creo que aumente su publicidad por hacerlo, se trata de Estrella Damm, para rememorar los momentos de juventud y verano si es que sobrepasas esa franja tan anhelada de edad en la que cualquiera quisiera plantarse para el resto de su existencia después de tanto lavado de cerebro. Para hacerlo todavía más atractivo, situamos la escena en una isla paradisíaca como es Formentera, pero eso sí, anulamos por completo la aparición de familias, ¿Quien quiere niños para sentirse joven y libre? y viejos, y por descontado, feos y feas, gordos y gordas, sólo queremos rendir culto a la belleza extrema de perfectas lineas y medidas, de sonrisas inmaculadas y radiantes, de gente que no tiene preocupaciones de ningún tipo, tan sólo el placer de gozar del tiempo de ocio, comidas entre amigos, baños de barro, fiestas nocturnas en la playa, y romances pasajeros. Lo dicho, quien no quisiera vivir eternamente de vacaciones, y ante todo, permanecer joven y físicamente agraciado. Personalmente me resulta de lo más grotesco, insultante, perverso y pornográfico. Supongo que el público entre 17 y 30 años, incluso algún osado con síndrome de Peter Pan que tenga más edad, puede que disfrute del último anuncio de Estrella Damm. Y tal vez sueñen con que su verano pueda ser ni la mitad de sugerente y atractivo que evocan los escasos minutos del espot publicitario, para el resto, con algo más de amargura y/o nostalgia en su interior, puede que les queden las ganas de volver a recuperar esos recuerdos al sentir una fría mediana en sus manos. Imagino, que esta era la idea de los creativos.
No está mal el anuncio, el tributo a la juventud y la belleza nunca falla, aunque a mí, no me la cuelan, no creo que vaya a pedir con más entusiasmo esta cerveza ante cualquier otra marca, porque el resultado va a seguir siendo el mismo, si lo estoy disfrutando no será por tener dicha birra en mi poder, si no por la aceptación de quien soy y donde estoy en cada momento de mi vida. Y este anuncio, como tantos otros que hacen uso de los banales recursos de la juventud y la belleza como reclamo (¿Cabe recordar que son valores efímeros?) no provocan en mí, en todo caso, más que rechazo y cierto asco. A su favor diré que lo prefiero al de Cruzcampo, que de lo malo que es, y siguiendo el mismo patrón de sacar exclusivamente gente joven y guapa, no merece ni crítica.
Cierto que el cine, desde la gran pantalla a un espot de televisión, es ficción, y una manipulación de la realidad, pero, ¿Es necesario llegar a semejantes límites? Ya sabemos que en publicidad el objetivo es vender el producto, pero, con todos los estudios de mercado que llegan a hacerse, la población a la que puede ir destinada etc, etc... ¿ Hay que inducir al consumidor a pretender ser más joven, más guapo, más cool, más poderoso... siempre? La sociedad está podrida y anuncios como este no ayudan más que a corromperla todavía más.
Yo no hago otra cosa que preguntarme: ¿Qué es de nosotros pasados los 30?

Una reaccionaria actitud más de los rancios sectores del conservadurismo

2009-06-29T04:46:00.006+02:00

[Noticia]

Leer un manifiesto durante un acto en el día del orgullo LGTB no atenta contra los derechos de los niños, ni los utiliza ni mucho menos los manipula, y sí los hace partícipes de la educación que todo niño o niña tiene derecho a recibir, a reclamar poder tener la tranquilidad de que no va a ser reprendido por ser diferente, a saber respetar de verdad, no como esos adultos que dicen hacerlo pero después pretenden poner una venda en los ojos y tapones en los oídos a sus hijos por temor a ser contagiados por el virus de la homosexualidad, o no vaya a ser que, por entender y respetar que cada cual sea como sea, esto sea motivo que incite hacia una determinada orientación sexual. ¿Cómo pretender dejar a un lado a los menores? Claro, se entiende viniendo de las mismas personas que salen en las manifestaciones organizadas por el foro de la familia en pro a la idea de familia tradicional, compuesta por la figura del padre y de la madre heterosexuales y sus hijos (supuesta e idílicamente heterosexuales también), pues ya me dirán ustedes qué hacemos con el resto de colectivos, ¿Les mandamos a los hornos crematorios para exterminar esa lacra social de una maldita vez? Seguro que más de uno así lo querría, quien sabe, si en lugar de España vivieramos en Arabia Saudita, o cualquiera de los siete paises restantes que todavía castigan con la pena de muerte la homosexualidad, todavía sería viable, pero resulta que no va a ser posible. Por tanto, que mejor ya desde la infancia y por descontado desde las escuelas, educar bajo el respeto por la diversidad, tanto cultural como sexual, para tratar de hacer un mundo más justo, en donde la diferencia no suponga una amenaza, si no un enriquecimiento plural, en donde poder vivir tranquilo y en paz aceptando a cada cual ser como es. Quien quiera educar bajo un concepto tradicional, que sea libre de hacerlo, pero que quien quiera hacerlo desde otra perspectiva, que tenga la opción también de poder llevarlo a cabo sin que por ello organizaciones como el IPFB efectúe denuncias que en mi opinión, son de por si, totalmente denunciables. Los rancios sectores del conservadurismo deberían idear otras estrategias para sus campañas basadas en la intransigencia, puesto que ya apestan demasiado.

Aquí sí había miga por la que discutir...
Y sin embargo, lo aplaudieron.

Y sin más comentarios...

De lo que (mejor no) podría hablar

2009-06-17T20:47:00.003+02:00

Podría escribir sobre aquellos maravillosos años (ahora lo parecen, entonces eran lo más parecido a vivir en el infierno, y es que el tiempo nos enseña que todo es tan relativo...) en los que, mi amiga y yo, bajábamos por la colina asfaltada descalzas a la salida del instituto, y ese chico que me gustaba aparecío en bicicleta y se paró a caminar junto a nosotras sumándose a nuestro pequeño acto símbolico de rebeldía contra lo establecido y descalzándose también hasta llegar al final del camino y tomar direcciones opuestas, esta vez ya, con los pies cubiertos por nuestros zapatos y una capa de roña añadida a nuestras plantas. Sí, de vez en cuando me acechan esos recuerdos románticos,probablemente distorsionados al entrar en juego la caprichosa memoria, un tiempo en el que todavía era una idealista, aunque ya apuntaba maneras, pues ya poseía mi característico sarcasmo, lo cual resultaba extraño siendo una ingenua soñadora, de lo que hoy por hoy ya no queda rastro.

Podría escribir una entrada anecdótica, historias no me faltan, palabras menos, si de algo ando sobrada es de verborrea descontrolada.
Pero no tengo ganas.

Lo que sí podría, sería escribir sobre lo mierda que es vivir con 3€ en el bolsillo para lo que resta de mes, y eso a día 5. Y esforzarse en no perder la sonrisa. Y lo mierda que es lamentarse una y otra vez y obligarse a tomar conciencia cada día de que la suerte de uno no se debe medir por lo que carecemos, si no por lo que tenemos, nos lo ganemos o nos lo den por propios méritos, o afilaría más: lo que realmente necesitamos. En la mayoría de los casos, un par de pulmones que sigan respirando sin tener que recordárselo a cada minuto bastan. Vale, y alguna que otra cosilla más.
Pero este tema me agota, me cansa y me deprime, y eso trantando de aplicar una perspectiva cargada de positivismo, supongo que tanto buen rollo e imposición de sonrisa me causa el efecto contrario.

Podría dejar de ser tan profunda(mente deprimente) y escribir sobre la última serie que me he ventilado en un par de semana, lo mío sólo tiene un nombre: puro vicio. 5 temporadas en un tiempo record. Mi vida social peligra en la misma proporción en que augmenta mi tendencia al aislamiento entre las cuatro paredes que por suerte, retomamos la visión positiva de la vida, me puedo permitir pagar, y que me son más que suficientes para disponer de una feliz y agraciada existencia.
Pero no lo haré, hay quien todavía me importa y que aun no la ha visto.

Podría hablar de sucesos que pasan y no en la ficción, y ni siquiera más allá del charco, en Estados Unidos, no, en el pueblo de al lado, de lo incomprensible que resulta que un crío de 10 años se vuele la cabeza intencionadamente.
Pero resulta demasiado doloroso y hay cosas con las que teniendo un hijo prefiero no tenerme que afrontar, no por ello dejar de reflexionar sobre la sociedad en la que vivimos, la presión a la que nosotros mismos nos sometemos y arrastramos a los demás hasta apretar demasiado la soga, provocando la asfixia.
Ya puestos, como el bueno de Carradine, que sea desde el placer y no desde el sufrimiento, aunque, ¿ Quien dice que no vayan unidos?

Podría hablar de lo quemada que estoy de tantas cosas, de que necesito con urgencia vacaciones y todavía queda un largo mes y medio hasta que estas lleguen... Pero sólo ayudaría a hacer más larga la espera.

Podría quejarme y decir, Nacho, pero que mal, muy mal, el vídeo oficial de tu dry martini SA es una puta mierda, por más que te idolatre, la coprofagia no es lo mío y no tragaré con tu mierda. Aunque esto último es tan banal, superficial, prescindible, supérfluo, y mezclarlo con lo realmente importante es rebajarme a la frivolidad, pues no está tan mal. No el vídeo, digo. Si no tomarse por unos momentos lo real a la ligera, para poder digerir que es esto lo que nos ha tocado vivir, y no hay más.

Y ya puestos, creerme la publicidad y pretender que la vida sea como un anuncio de cerveza, sin niños, sin gente mayor, sin feos o feas, sólo gente joven y guapa, la que triunfa en los sueños de lo que debería ser una estupenda y gratificante experiencia vital, luego sobrepasado el umbral de los 35 nos metemos una inyección letal y ya está. O supongo que, con los años, seguiré aprendiendo a relativizar. Y quien sabe si, si llego a los 50, dejo de estar amargada.

Por el momento voy a centrarme en hablar de un nuevo descubrimiento musical que contribuye a hacerme más soportable el tener que moverme de un lado a otro: Woods y su Rain on, de su último álbum “Songs Of Shame”. En mi estilo: nostálgicos, suaves, guitarras que no falten, voz masculina, aunque por momentos podría incluso resultar odiosa. Apetece escuchar tumbada y fumando, pero ni eso me provocar a retomar el hábito, que el pasado lunes cumplí un mes de haber dejado.

La cancion del verano

2009-05-23T19:57:00.007+02:00

De repente ya no es primavera, parece haber llegado de golpe el verano. Con el buen tiempo la gente se desprende con facilidad de la ropa, observo paseando por la calle, un montón de pies desnudos provistos de escuetas sandalias, síntoma ineludible de que el verano ya está aquí. ¿O será un aperitivo pasajero y habrá que hacer caso al dicho de que hasta el 40 de mayo no te quites el sayo? Las terrazas están repletas de gente dispuesta a saborear una fresca cerveza, un café con hielo o un rico helado. Y eso que hay crisis.
Las altas temperaturas me acompañan hacia mi natural estado de gracia: la inactividad, a permanecer tumbada en el sofá bajo el airecito que desprende mi ventilador de techo. Así como el frío en invierno me invita a estar de la misma manera estirada, sólo que cubierta por una manta... Con lo que la época del año es un pretexto para practicar mi deporte favorito: soffing inerte. Sin embargo, el tiempo pasa, y antes prefería el invierno, lo toleraba mejor. Ahora soy más de verano, aunque tal vez se deba a que tampoco me veo expuesta a sufrir termómetros marcando por encima de los 40º... Cada vez pasamos del verano al invierno con mayor brusquedad, saltándonos la temible, por los bipolares, primavera, y el cándido otoño que a medida que avanza hace los días más cortos sumiéndo a la población en una profunda depresión. Que visto así bienvenido sea el cambio climático, propongo pasarnos seis meses del año hibernando y el otro medio año en pelotas por las playas bailando y fornicando al ritmo de la canción del verano.

Mi apuesta para este año es Superdiscotropical, de Juan Rivas.
Que lo disfruteis ;)

La Ley del Parque

2009-05-20T13:55:00.003+02:00

17:27h | Dos mujeres con sus respectivos hijos (un niño A y una niña A), llegan a un parque. Ellas toman aasiento en la terraza de un café, no demasiado alejado de la zona de juegos infantiles desde donde pueden observar los movimientos de sus hijos permitiendo cierta sensación de libertad de acción a estos.
17:33h | El niño A se hace con uno de los dos columpios que hay en el parque, la niña A espera junto al otro a que una niña B, uno poco mayor que ellos y vestida con un uniforme de colegiala, termine de balancearse.
17:36h | Siguen jugando sin novedad. Al niño A le gusta columpiarse, pero también le gusta hacerlo girar para después rotar hasta marearse, o bien colocar su vientre sobre el asiento y balancearse mirando al suelo.
17:37h | Un niño B, uniformado de la misma manera que la niña B que sigue usando el anexo columpio al del niño A, espera cola para subir al exitoso entretenimiento infantil. Debe ser de la edad de los dos amigos A.
17:39h | Una mujer se acerca a hablar con el niño A, por su expresión severa parece que el niño A haya hecho o dicho algo indebido y esta le esté riñendo. El niño A atiende la conversación de la extraña mientras esta le tiene retenido si poder seguir columpiándose ya que esta parada justo enfrente de él, entre ellos la distancia que les separa es prácticamente inexistente, desde el asiento del balancín, el niño A no tiene otra opción que observar a la mujer desde una posición inferior, alzando la vista hacia su altura de persona adulta como es y de pie como está situada.
17:40h | La mujer se aleja. La escena sigue igual. La niña B se columpia, la niña A sigue esperando su turno, el niño B aguarda para subir también cuando le toque... pero el niño A ya no se balancea. Permanece sentado, pero inmóvil. Algo de lo sucedido se nos escapa.
17:41h | La madre del niño A, que ha observado toda la acción se acerca a su hijo en busca de respuestas, ¿Qué le ha dicho y por qué esa desconocida a su hijo?
17:42h | La madre del niño A le pide que se siente junto a ella en un banco y ceda el columpio al niño B que hace un rato se espera. Mientras la niña B, que estaba antes de que los niños A llegasen, sigue sin dejar libre el suyo y la niña A sigue aguardando.
17:43h | El niño dice que la extraña no le ha dicho nada. Tras una conversación sobre la confianza, sospechas y esclarecimientos, el niño A confiesa a su madre que la mujer le ha preguntado si estaba columpiándose o merendando, pues el niño A todavía tenía en una de sus manos el bocadillo.
17:44h | Los niños de uniforme han abandonado los columpios, parece ser que se van del parque...

¿Y qué ha conseguido esa mujer por tres minutos?: Dar una lección de los beneficios del abuso de poder a sus hijos. Podía haber enseñado a pedir el columpio con educación y evitarse la intimidación a un niño de 6 años. Pero al parecer esa no es la mejor manera de preparar a los niños para la competencia que les depara el futuro.

No, las cosas no van bien, nada bien...

Avís per navegants: Manel.

2009-05-18T14:22:00.009+02:00

Me gustaría haber escrito antes una entrada como esta (ruego no se pase por alto y se lea como algo imprescindible para completar este post) Y es que subrayo y suscribo todo cuanto el autor del enlazado artículo comenta.

Ayer tuve el enorme placer de asistir al concierto del grupo Manel, los cuales ya había mencionado en un post anterior, en Salt, Girona.
Todavía no se me ha borrado la sonrisa que me dejaron, menuda chispa, que alegría desprenden (sin resultar esperpénticos ni payasos), vitalidad (aunque en algunos de sus componentes su apariencia pueda ser de un chico tímido y apagado), naturalidad y costumbrismo. Sin aires de artificialidad, sus canciones trasladan a historias cotidianas (como en "Es nit freda per ser abril", "Els raros son els guapos", "Corrandes de la parella estable", "Ai, Dolors", "Pla quinquenal"...), anécdotas que la voz cantante del cuarteto no deja pasar oportunidad para introducir de forma narrativa, más allá de que sea ficción o realidad, el público se identifica con cada una de ellas, creando una empatía y una compenetración en la que por momentos me dejaba arrastrar por el espíritu pseudo-kumbayá que rezumaba en el ambiente entre las gradas al son de las palmas que, con rigurosa sincronización acompañaban en ocasiones los 11 temas que recoge su, hasta el momento, único trabajo “Els millors professors europeus” y con el que ya se han ganado un buen lugar en el panorama musical, por lo menos en tierras catalanas, ocasión que aprovecho para reivindicar, como hace el autor en el texto que enlazo, que se deje la gente de prejuicios y no deseche la oportunidad de escuchar buena música acompañada de unas letras excelentes por el simple hecho de ser en catalán, bien escuchamos canciones en otros idiomas que no es el propio, ¿Porqué no hacerlo con el catalán? Si es por una cuestión de no comprensión, desde aquí me ofrezco como traductora.
Llegados a "En la que el Bernat se't troba", desde el escenario el cantante insta al público a participar de los coros dividiendo el auditorio por sectores, lo que me llegué a reir, como buen dinamizador de grupos que debe ser, interactuando con un publico entregado, a la par que respetuoso, pues no se oía un exceso de euforia más que en los momentos entre canción y canción para romper en ovación y aplausos después de cada canción y enlazando con la siguiente, la cual no dejaban esperar mucho, y se agradece, personalmente me molestan los espacios dilatados entre tema y tema durante un concierto.
Destaco la riqueza de las melodías, la fusión de tantos instrumentos (entre harmónicas, ukeleles, violonchelos, también encontramos los clasicos: batería, guitarra, bajo...) que manejan con arte y destreza como otros artisitas destacados del indie, el folk y el pop, estilos en los que se les cataloga principalmente, aunque etiquetas no es algo que se les pueda poner fácilmente a estos chicos, y si no, escuchad "Ceràmiques Guzmán", u otra de sus joyas "Roma". También tocaron “La gent normal”, su versión de la “Common people” de los Pulp, no incluída en el CD. Un disco completo, con una gran carga emotiva tanto por su aspecto instrumental como por sus letras, como ya he dicho. Me alegra que mi chico me los descubriera desde su primer álbum, pues espero poder seguir su evolución, que no puede ser otra que en ascendente, y ya vaticino, el listón está alto, pero, y parafraseando a los Manel: Ens en sortim!

La telaraña

2009-05-07T20:43:00.002+02:00

Hace días que pienso que cada vez me cuesta más actualizar el blog. Me preguntaba el porqué de este mutismo, esta ausencia de proliferación de palabras, ideas, inquietudes, críticas... que un tiempo atrás fluían sin cesar y, que hoy por hoy, me encuentro perezosa para llevar a cabo. Sequía mental no es, sin ir más lejos, los medios mediáticos me abastecieron la semana pasada con cantidad de jugosa información (malformación) para parir unos cuantas entradas. Pero luego me sentaba frente a mi ordenador y ahí estaba de nuevo: La pereza.

Una de estas noches pasadas, por aquello de mantenerme despierta durante la guardia, mientras no tocan timbres los residentes y compaginando la lectura, pues terrible resulta leer dos miserables lineas y experimentar como el sueño se apodera de uno, pese a gustarle lo que está leyendo, llevé a cabo una de esas acciones que forman parte de las largas listas de tareas pendientes que todos tenemos y, bien por una cosa u otra, siempre acabamos posponiendo en pro a otra más urgente o sencillamente más atractiva. ¡Efecticamente! Lo de hoy era un reto, reorganizar armarios y seleccionar ropa guardada para tirar (Perdón, para reciclar en los contenedores especiales para ropa) que no hace más que acumular polvo y espacio u ordenar el cajón/carpeta/archivador de facturas y recibos se quedan en actividades lúdicas de lo más entretenidas en comparación a esto: Pasar a una agenda todos, y cuando digo todos me refiero a TODOS, los teléfonos que tenía almacenados en mi móvil ¿El motivo? Bueno, este fin de semana pasado a una amiga se le ha perdido su teléfono y con él la posibilidad de establecer contacto con un montón de personas con las que la única forma que tenía de comunicarse era a través de esos números. Así pues, antes de que algo así pueda sucederme, he preferido hacer una copia de seguridad a la antigua usanza y pasarlos a una agenda. A mano.

Cuando terminé, hora y media después, cabe decir que no he clasificado los números por orden alfabético de sus propietarios no, eso sería demasiado fácil y a la vez difícil de recordar pasado el tiempo. Que llegas a la letra T y te encuentra con tres Tonis ni más ni menos, que a saber quien era cada uno, y acabas por llamar a tu antiguo jefe pensando que es tu primo (lejano) “Pashaaa Primo!!!” y no, no mola. He hecho grupos (o etiquetas, rollo blog) que si Familia, Amigos, Escuela, Trabajo... Luego aparte un grupo catalogado como Otros Improbables, improbables de volver a marcar nunca más, y es que son esos números telefónicos que terminamos teniendo sin saber como llegaron hasta ti o porque precisabas en una ocasión en concreto hacer una llamada, o directamente porque no tendrías absolutamente nada que decir ¿Para qué voy a llamar a aquella antigua compañera del colegio con la que, años después de finalizar los estudios, coinicidimos en la misma ciudad durante nuestras respectivas vacaciones y llevadas por la alegría, por no decir la euforia del momento, intercambiamos números?

Una vez concluida la faena rumiaba acerca de las agendas telefónicas que a mis (casi) 35 años he llegado a organizar, y a saber por donde andan. En anteriores ocasiones me preguntaba para qué narices quería yo la columna inútilmente destinada al e-mail si siempre la dejaba vacía, o bien la rellenaba añadiendo el número de móvil, eso quienes tenían. Mientras que, actualmente, es prácticamente imprescindible el correo electrónico, es más, me atrevería a decir que lo que escasean son los números fijos. Si comprobase los números de viejas agendas, e incluso de la presente lista, muchos de ellos serían números fantasmas, inexistentes. Imagino a mi no-nieto, niego pues todavía no existe, ni se si llegaré a tener alguno, encuentra una de mis agendas y decide investigar sobre la vida de su desaparecida abuela, sea por haber fallecido, poniéndonos en el plano melodramático, sea por estar yo en un asilo presa del alzheimer, tirando directamente por lo trágico, y empieza a hacer llamadas. Una tras otra no consigue comunicar absolutamente con nadie. Nada. Ningún rastro con el que poder empezar a desentrañar lo que en su día fue la vida de su abuela, o lo que sería lo mismo, mi propia vida, eliminada por completo como los números que marca, listas de teléfonos que dejaron de tener linea. Sin documentación, sin diarios personales, tal vez algunas fotos sueltas, pero insuficiente para reconstruir una vida, y sin nadie que pueda hablar sobre lo que fui y cuando ya nadie quede para recordarme, será como si jamás hubiera existido. Infinidad de vidas anónimas que no pasaremos a la posteridad, y las que han quedado atrás. En realidad, eso no me preocupa, nunca pretendí dejar legado alguno, con vivir con los menos sobresaltos negativos posibles mientras ande por aquí me doy por satisfecha.

Volviendo al principio del texto, no escribo con tanta frecuencia no porque no tenga nada que contar, siempre hay algo que decir, por imprescindible que sea, tal vez se debe más a la predisposición, las ganas, la pereza, esa que siempre me acompaña. A veces pienso que por mi existencia gris (en apariencia) carezco de experiencias para recurrir a material del qué escribir. Aunque mi vida sea anodina, basta con detenerse ante algo cotidiano y empezar a estirar del hilo. Un hilo a veces, quizás, demasiado largo y carente de interés para quien no teje esta telaraña, o tal vez sí, si has llegado a leer hasta aquí. Intentaré no ser tan perezosa, pero ¡Ay! Cuesta tanto luchar contra la propia naturaleza...

Bocas, boquitas y bocazas

2009-04-15T22:37:00.004+02:00

Esta noche en un telediario escuchaba estas declaraciones, cabe anticipar que el declarante era el director de un colegio vinculado al Opus: Que la igualdad no reside en dar a todos lo mismo si no que a cada cual lo suyo y al respecto, su escuela proporciona a los niños lo que necesitan, y las niñas, también lo que necesitan.

La noticia en cuestión era la retirada de la subvención del gobierno de Cantabria al Colegio Torrevelo, ¿Los motivos de esta medida? Que dicho centro sólo admite niños (varones, entiéndase), con lo que la Consejería de Educación de la Comunidad Cántabra se ampara en los principios y fines que inspiran el sistema educativo español, basados en la igualdad efectiva entre hombres y mujeres, así como en la igualdad de trato. La ley de educación incide en la no discriminación por cuestión de sexo. Aunque es legal la existencia de centros educativos que separen niños de niñas y viceversa.

Y volviendo a la frase, grima me da el pensar en qué se refiere con "a cada cual lo suyo". ¿Los libros a los chicos, el costurero a las muchachas?¿Se podría aplicar ese concepto de igualdad en otros aspectos?¿Quien determina de quien es lo suyo, y qué es lo suyo concretamente? Por mi parte, siento indignación de estar pagando con dinero público a escuelas que segregan el alumnado por una cuestión de género, desapruebo este tipo de educación, en un primer momento pienso que, quienes quieran educar a sus hijos bajo ciertos parámetros que lo hagan desde la privatización, pero luego me sobrevienen dudas, a las cuales no tengo las respuestas, ¿Los colegios privados tienen un contenido curricular obligatorio común a la pública para homologar sus estudios? Pienso que sí, pero también, esa autofinanciación les debe permitir introducir asignaturas optativas con las que llenar las mentes de sus discípulos con su mierda sectaria, claro que ese mismo argumento se deben hacer eco respecto a la pública quienes no están conforme con asignaturas como la de educación por la ciudadanía. Ante lo cual, llego a una conclusión, mi miedo es a la negación del conocimiento y la cultura a una parte de la sociedad (en este caso, las mujeres y podría ir más allá, a quienes carecen de recursos) el de los otros el miedo radica en hacer llegar más información de la que pretenden a quienes están formando como fieles seguidores de sus obtusas enseñanzas. Y digo yo, entre los detractores más acérrimos a dicha asignatura se encuentra la iglesia (o un gran sector de esta) y no quiero extenderme más porque empiezo y no acabo y me voy del tema, pero me gustaría enviar un mensaje de fe y esperanza para todos aquellos temerosos de que sus creencias se desvanecerían si quienes han de seguir predicando ciertos discursos tuvieran la mente algo más expandida, claro que, cuestionar, o concretamente ser cuestionado, no es algo que al pilar más conservador de la santa iglesia le haya gustado nunca.

Unos datos de interés:

59 centros

- En España hay 59 colegios concertados que separan por sexo: Cataluña (15), Andalucía (11), Madrid (9), Comunidad Valenciana (7), País Vasco (6), Galicia (5), Asturias (2), Navarra (2), La Rioja (1) y Murcia (1).

- Andalucía anunció el fin de las subvenciones a estos centros. Ahora la consejería dice que actuará si denuncia algún padre.

- Cataluña también lo planteó. Ahora, en la negociación de la ley educativa, el Gobierno estudia mantener los que ya hay, pero no concertar a centros que segreguen.

(Fuente: El País.com 15/4/09)

Vergüenza me da vivir en Catalunya ante cosas así.

Perlitas de bisutería, the return.

2009-04-14T19:02:00.005+02:00

Cada vez estoy más convencida de que la vida no es que sea cíclica, es que es circular, que puede parecer lo mismo, pero no, no es igual y lo que parece avanzar en realidad no es más que una repetición de lo mismo, sólo que a veces, los puntos de la circunferencia deben estar alterados y nos parece verlo distinto, pero creedme, siempre es lo mismo. ¿Y por qué digo todo esto? Bien, no se si recordareis al bueno de David, sí, sí, el de la Estrella de David y su super hit No hacía falta (¡ Caramba si era innecesario! Pero él mismo no quería ni saberlo...), le dediqué un post y todo, pues bien, desde hace unos meses que va pegando fuerte, pero esta vez como productor de La bien Querida. El caso es que ayer mi chico me envía un par de canciones de su romancero, el de la bien querida, digo, que por lo visto lo dejan por los cielos en el MondoSonoro, yo no se si empezar a creer que esta fuente cada día pierde credibilidad con las horas, en fin, y yo que lo escucho, y que ya me cuesta entrar por el hecho de que se trate de una voz femenina, que le vamos a hacer, me van más los tonos graves... y luego ese ritmo... ese tonito... que no digo que me desagrade del todo, si no está mal, le digo, pero vamos, te fijas en las letras y son repetitivas, repetitivas, que ni un loop de lo más psicodélico le hace sombra. Y encima va del rollo pop “Naïf” con lo soporífera que me resulta la palabreja en sí, no digamos ya el concepto.
En fin, que estábamos predestinados a toparnos con David de nuevo, y hete aquí el reencuentro. Esperemos que esta vez corra mejor suerte, por lo menos por nuestra parte, quien sabe el aplastante éxito con el que al igual ya cuenta en ambientes en los cuales no nos movemos, y desconocemos el gran filón que está teniendo y la sensación que está causando en sectores de lo más selectos... Ignorante que es una!

Ale, ahí dejo el vídeo de la Bien Querida, que no se diga que en este espacio no damos oportunidades.

Dato carente de total interés: Al parecer, La bien querida lo es por el propio David, y si a la hora de fornicar, ambos le ponen tantas ganas como al cantar, no me imagino algo más ausente de pasión e interés.

El sentido de la vida...

2009-03-28T18:13:00.002+01:00

... del pobre, el miserable, el individuo de a pie; de la gente corriente, la muchedumbre, la gran masa; de los ciudadanos correctos, el modelo a seguir, imitar y perpetuar.

Lo sintetizan a la perfección el grupo Manel en una frase de la versión de common people que hacen.

"Un riure, un beure i anar tirant, i si es pot, follar de tant en tant."
(reir, beber e ir tirando, y si se puede, follar de vez en cuando)

Por que si esto no le da sentido (o razón de estar), que me digan a mí qué sentido se le puede dar a pretender esto:

¿Porqué iba a elegir yo algo así?
Y sin embargo, es lo que escogemos la mayoría.

Pe en SNL

2009-03-07T19:28:00.003+01:00

Para quien no viera el pasado jueves Saturday Night Live (para ser sinceros era la primera vez que veía el programa y bueno, creo que se les tiene que dar una oportunidad, pues no era como para desternillarse, pero tienen buenas ideas, y es que es lo que sucede cuando se anuncia a bombo y platillo un programa, que después, por más que supere el aprobado, queda una sensación de no haber alcanzado las expectativas con el que lo promocionaban) cuelgo uno de los sketchs que me dejó sorprendida, no tanto por el guión de este, si no por la excelente interpretación de Yolanda Ramos. Si es que era verla y ver a Pe (los gestos, la mirada, ¡la voz! genial "como la jura de bandera" juaaaaas)

En la web del programa, en los comentarios, alguien sugería que una de las invitadas fuera la mismísima Pe, la auténtica, la de Alcobendas y el mundo entero mundial. Pues bien, si eso sucede, espero que tengan la idea de hacer un face to face entre Penélope Cruz (Pe) y Penélope Cruz (Yo, no yo, vamos, si no Yolanda).

(Yolanda Ramos) -Hola, soy Yo.
(Penélope Cruz) -No, no, yo soy yo.
(Yo) -No mujer, quiero decir que tú eres Pe y yo Yo.
(Pe) -Pero tú no eres yo, yo soy yo, y si no se lo preguntamos a Pedroooooo.

En fin, como guionista no me ganaría la vida, pero la idea se pilla, no?

Plugged in

2009-02-25T14:15:00.002+01:00

PERSONALIDAD:

f. Conjunto de las características y diferencias individuales que distingue a una persona de otra.

En un episodio de la serie 3 Libras (serie que no sigo y ni conocía de su existencia hasta anoche), unos neurocirujanos “arreglaban” el cerebro de un hombre que padecía depresión desde hacía tres años. Insertándole unos cables y mediante corriente eléctrica controlada a través de un mando externo, podían regularle las emociones y los pensamientos.
No estoy muy puesta, por no decir que soy una absoluta desconocedora, en medicina pero diría que hoy por hoy esta sería una práctica inviable. Pura ciencia ficción. Creo entender que se avanza en la investigación para conocer el origen y la/las causas de múltiples enfermedades mentales que a día de hoy son difíciles de explicar e incurables. La depresión es una de estas enfermedades por las que se intenta encontrar soluciones más efectivas a las que por el momento disponemos. El sistema nervioso es complejo, existen determinados orígenes de esta enfermedad en los que las posibilidades de mejora son factibles, en algunos casos mediante terapia y/o administración de fármacos, como los reguladores de seretonina en caso de que el origen sea genético.
Más allá de la realidad científica de la que disponemos, de la cual tampoco soy la persona más indicada para desarrollar dicha materia, en el hipotético caso de que, lo que plantea el episodio pudiera llegar a suceder, una serie de cuestiones me acechan repentinamente:
¿Avanzaremos hasta tal punto en el que la personalidad se pueda escoger a la carta?¿Si esto fuera posible, quien se encuentra en pleno derecho para decidir esto?¿La persona directamente implicada?¿Debería regularse debido al mal uso que podría darse de esta práctica con las pertinentes consecuencias que podrían derivarse?¿Quien o qué organismo sería el encargado?¿Las autoridades?¿Un equipo profesional cualificado?¿Y en este caso, quien supervisa a los supervisores y así sucesivamente?¿Sería lícito cambiar aquello que no nos guste de nuestra forma de pensar o de nuestro comportamiento de la misma manera que lo es hoy en día poder decidir cambiar nuestro aspecto físico a través de la cirugía?¿Sólo podrían someterse a estas intervenciones exclusivamente las personas bajo prescripción médica o se podría acudir a centros de iniciativa privada para interferir en aquello en lo que cada cual no se encuentra a gusto de su forma de ser?¿Dada la posibilidad de efectuar este tipo de operación quirúrgica existiendo con ello la alteración mental, aunque sea en beneficio a uno mismo y/o al conjunto de la sociedad, no se, se me ocurre el revolucionario invento de poder acabar con la psicopatía, dejamos de ser “nosotros mismos”?¿Esto acuña la frase: El fin justifica los medios?¿Abarca una cuestión filosófica, ética, moral o científica exclusivamente o la suma de todos los factores?¿Que peligros aguarda semejante revolución? ¿Barajados los pros, estaríamos dispuestos a pagar el precio de los contras? Así de pronto me viene la imagen de un conjunto de seres clónicos en ideas y pensamientos, con idénticos gustos y con ello vestimentas, humanos más próximos al concepto de humanoides que a seres con identidades individualidades aunque con caractéristicas comunes como se da en la actualidad.
Es probable que el arte, entendido como hasta la fecha, dejase de existir, porque sin personas traumatizadas, atormentadas, dolidas, no habría la proliferación creativa tal y como la conocemos. Muchos de los grandes talentos y artistas de la historia contaban y cuentan con sus “disfunciones cerebrales” como impulsor para dar rienda suelta a la creatividad, siendo dueños a la vez de ese pesar de bendición y maldición al mismo tiempo. Hay quien afirma con rotundidad que el sufrimiento, la infelicidad, la pena y la desgracia generan las mejores manifestaciones artísticas. Que muchos genios en diferente areas, no sólo en el arte, lo eran o son a consecuencia de una irregularidad en su cerebro. Sí, la factibilidad de reparar “taras neuronales” fuera posible, implicaría la desaparición de estos brotes de genialidad de tal forma que dejarían de producirse infinidad de cosas maravillosas, las pérdidas serían atroces. Sería probable que la inmensa mayoría nos lanzásemos a la búsqueda del máximo exponente de felicidad a control remoto elevando o disminuyendo la carga eléctrica aplicada pero, la duda persiste en la teoría y yo me pregunto, ¿Todo se reduce a la conexión de una red neuronal?¿Todo en nosotros, comportamiento, pensamiento, emociones, gustos, se debe a reacciones químicas, físicas y/u orgánicas?¿Qué hay entonces de las teorías ambientales?¿Podría la conducta modificarse mediante un interruptor? Y lo que más me inquieta, ¿Para ser feliz debería renunciar a “ser yo” como hasta ese momento me he conocido y asumir que me gustasen los dibujos naif de tonos pastel o las películas con final feliz?
Por cierto, al final del capítulo, el paciente sufría una infección en el cerebro que les obligaba a retirar los cables con lo que volvían al punto de partida: Un hombre con una profunda depresión y una mujer y un hijo nuevamente tratados por su psicóloga para ayudarles a aceptar que su padre y esposo se iba a quedar en ese estado de forma permamente.

Un repaso a la actualidad

2009-02-18T12:01:00.002+01:00

Pensaba escribir un post recogiendo las últimas noticias que corren por diversos medios, prensa, radio, televisión... Venían a mi cabeza Cacerías y Bermejos, demandas de división, Peluquerías regentadas por chinos (y chinas que aparte de un corte de pelo más o menos decente, te ofrecen otro tipo de servicio nada decentes probablemente sea ese el pretexto al que se acogen los responsables que han determinado el cierre de un montón de este tipo de locales en Barcelona). Supongo que el problema no es tan moral si no por una cuestión de pago del impuesto correspondiente según el tipo de actividad que se realiza cuando se solicita una licencia para abrir un establecimiento... Pero como con todo lo que contiene un verdadero trasfondo de interés a debate, con problemas que necesitan una auténtica solución y revisión de ciertas políticas, leyes... lo conveniente es quedarse en la superficie de lo anecdótico.
Huelgas de Jueces, Marta Del Castillo a todas horas con el correspondiente minuto a minuto referente a los avances en la búsqueda por su cuerpo, ahora que se conocen a sus verdugos y sacando a sus asesinos, e incluso excavando en el pasado de estos hasta llegar a sus compañeros de guardería si es preciso, explotando este tema impúdicamente en programas que se lucran brotando alrededor de algo tan doloroso, provocando el morbo y la alarma social, debatiendo la violencia creciente entre nuestros jóvenes. En contraposición, la denuncia del lamentable estado de diferentes centros de menores en los que los internos están sometidos a maltratos continuados y condiciones infrahumanas... Sinceramente, no se qué concluir con estos temas solapados uno tras otro... Mi mente es un hervidero de ideas que se agalopan sin darme tiempo a reflexionar.
Una idea que viene a mi cabeza es que hacerse sonar en los medios es un paso imprescindible y propulsor por el que hay que pasar (con las consecuencias que conlleva) para movilizar no sólo conciencias sociales, sino porque parece ser también un motor que genera la obligatoriedad de revisiones y cambios. Pero esto, muy lícito, puede hacerse bien y puede hacerse de la peor de las maneras, y creo que la mayoría de nuestros medios se están especializando en hacerlo de la peor de las maneras, porque el objetivo final no parece ser una mejora social, política, económica para el país y los ciudadanos, si no, un negocio en el que todo vale con tal de llenar los bolsillos propios, se utilizan los medios para lavar imágenes, para ganar audiencias, lectores, al precio que sea. El poder mediático es enorme y sabido por los invisibles hilos que los manejan, esto no es nada nuevo, no voy a pecar ahora de ingenua, simplemente manifiesto que es patético el mal uso de este, por que una cosa es el entretenimiento, si así son entendidos diversos medios y otra muy distinta la información, los problemas que afectan a la sociedad y el trato que se les da a estos. Y me quejo. Cómo no vamos a estar como estamos. Si esa ambición, esos valores los hemos mamado y los estamos inyectando a nuestros hijos. Quizás mi visión sea derrotista, desproporcionada catastrofista... pero es lo que percibo a mi alrededor.Y llego a sentir miedo. Miedo a salir a la calle, al futuro de mi hijo, al mío propio, termino por apagar la televisión y por coger el periódico por la sección de pasatiempos. Y no quisiera convertirme en un zombie que pase a engrosar la masa que termina convirtiéndose en parte del problema. Pero sinceramente, no se que más puedo hacer. Y luego, podemos seguir hablando de la crisis.

La Influencia ( Pedro Aguilera, 2007)

2009-02-10T14:16:00.004+01:00

La Influencia retrata la vida de tres personajes que configuran una familia, la madre y sus dos hijos, la mayor de unos 14 años y el menor de 5, centrándose en la figura materna y en como o de qué manera afectan sus acciones a la de sus hijos. La sinopsis se resumiría como la debacle de una mujer débil y claramente inmadura incapaz de afrontar los problemas que le van sucediendo (pérdida de su negocio, disminución de su estatus económico, ausencia total de vida social y de pareja...), sumiéndola en una depresión. A priori a uno se le quitan las ganas de presenciar esto, sus escasos 83 minutos de metraje lo hacen más soportable. Y no con ello digo que sea un film infumable, suporífero y asfixiante, pero seamos sinceros, no es un tema que agrade a todos los públicos.
Aplaudida en la quincena de realizadores de Cannes en el 2007, recibió el premio Age D’Or de Bruselas. No así ha sido tan beneplácita la critica en otros sectores. Quien la califica de insulsa, carente de argumento, tediosa, comparándola (y saliendo peor parada) con films como “El séptimo continente” de Haneke o “Dare mo shiranai” (Nobody Knows) del japonés Hirokazu Koreeda. Y es que se le pueden atribuir puntos para hacer de ella una crítica negativa, con lo que no vamos a endiosarla ni engrandecerla más de lo merecido, aunque particularmente considero que tiene buenos motivos para salir victoriosa frente a quienes puedan arremeter contra ella.
Es cierto que se le puede acusar de poco cinematográfica, pero, ¿Acaso esto es algo negativo si es la intención del director? Quienes pueden considerar que rezuma cierta impostura alegando que, hacer cine realista no implica filmar la realidad si no otorgar al conjunto de imágenes una visión verídica, cuando además, lo rodado es fruto de un guión inventado, no está basado en ninguna historia real.
En esta ocasión, Pedro Aguilera ha escogido expresamenente actores no profesionales, los cuales no habían participado con anterioridad en ningún otro film, y lo más probable es que no lo hagan en futuras películas, restando importancia a la dicción y actuación de estos con el pretexto de captar acciones reales ("La finalidad es conseguir más autenticidad, porque mi idea es que la persona sea el personaje. Si voy a contar la historia de un vagabundo, voy a intentar buscar a un vagabundo, o una persona que tenga de esencia una experiencia similar"[...] “ a mí los errores de dicción y actuación no me interesan, porque no busco una interpretación, sino un ser puro y natural que no tenga que interpretar porque si no, miente. Entiendo y respeto el trabajo de los actores, pero desde mi punto de vista es más interesante trabajar con gente de la calle que jamás va a hacer otra película") y visto el resultado, creo que es una opción incorrecta. Aún así, cabe destacar la actuación de Paloma Morales, de quien he leído por ahí críticas a su inexpresividad, de lo que estoy totalmente en desacuerdo ya que, aunque el personaje tampoco es que sea muy agradecido, desarrollar la personalidad de una mujer que vive en la inercia, la cual ha perdido todas las ilusiones, que baja la mirada o la mantiene perdida cada vez que se le piden explicaciones, la que, vaga por esta vida estando ya realmente muerta interiormente, no es algo sencillo de encarar y ella lo hace. Así como los niños, los propios en la vida real de la actriz, que, para no ser profesionales hacen un muy buen papel. Me chirría más el encuentro con un (el) cliente de la tienda o el abogado a las puertas de esta.
El escaso diálogo no implica la falta de discurso, lo que sucede es que mediante una serie de retratos cotidianos utilizando mucha cámara fija, planos estáticos y prolongados (esto lo he aprendido de mi pareja, el cual con su experiencia y conocimientos me aporta una visión más amplia de las películas que veo para atribuir a mis comentarios aspectos más técnicos, más allá de mi percepción emocional) construyendo lo que al espectador quiere transmitir. No pretende incidir en los problemas sociales ni políticos en general, si no hacer hincapié en los conflictos individuales del personaje ("Inevitablemente, hay una lectura de cine social. Y sabía desde el principio, desde que estaba escribiendo el guión, que había esa lectura, pero a mí el cine social no me interesa. No me interesa denunciar problemas sociales. Siempre hay un contexto colectivo en cada personaje, pero no era el fin último de la película, sino la historia individual" [...]"habla de problemas espirituales, existenciales, de los conflictos del ser humano no exactamente con su entorno, ni con la realidad política o social, sino consigo mismo".) Y en mi opiníón lo logra con creces, porque consigue ubicarte en el universo particular de la protagonista. Como en esa escena que al salir de la ducha, mientras se seca y se observa frente al espejo cierra los ojos de su fatigado rostro e imaginas que siente, piensa y desea que al abrirlos todo cuanto es y ve haya desaparecido para, al abrirlos de nuevo, constatar que todo sigue ahí. Y así lo consigue, gracias a las escenas previas, muy descriptivas visualmente.

Destaco que desde un principio sitúe la acción en un momento determinado de la historia que nos es narrada sin aclarar partes del pasado de la vida de la protagonista. Y lo termine de esa manera tan precipitada para algunos y magistral en mi opinión, de la cual alargarlo un poco más sería caer en obviedades, entonces sí entraríamos en la mecánica y funcionamiento del sistema social, de lo que el propio director ya ha manifestado no tener interés. Comprendo su ritmo lento, pausado, llegando a exarcebar al más paciente de los espectadores, que deba tomar ese cariz, tal vez porque entienda perfectamente, por una cuestión de empatía con el personaje que, la vida que nos describe es así. Agotadora, pesada, cansina, repetitiva y poco frenética en la indóle emocional, es plana y esa forma colmada de lentitud de plasmarla la define con exactitud. Puedes sentirla, y es, verdaderamente angustioso.
Sin ánimo de destripar, me abstengo de hacer un comentario más profundo añadiendo un análisis propio perceptivo, pero que con gusto seguiría desde los coments si a alguien que la haya visto le apetece abrir el debate.

Mi recomendación para quienes disfrutan del cine de Rafa Cortés o Jaime Rosales, gusta de propuestas alternativas, desvinculadas del cine comercial/convencional y para aquellos que quieran tener otra visión más esperanzadora en el cine español, el que está al margen de subvenciones, para quienes creen que son estás películas las que deberían obtener facilidades para su distribución; porque mientras el público no reclame con más enfásis el derecho a ver proyectados este tipo de films en salas, seguirán pasando desapercibidas. ("Tiene su público y es lo que intento encontrar: su público. Hay gente que quiere acceder a este tipo de cine y espero que esas cuatro o cinco personas puedan verlo -ironizó-. Obviamente, no está planteada para las grandes masas".)
Una demostración de que se puede hacer una buena película con un bajo presupuesto (200.000 euros) y un equipo técnico compuesto por cuatro personas.

Manténgase alejados quienes busquen acción trepidante, y divertimento para evadirse de sus problemas.

Como inciso final, diré que, el propio director confiesa que se trata de una película optimista. ("Es la pregunta que quiero hacerle al público, si ve la película optimista o pesimista. El final es una especie de salida a los problemas; uno tiene que renunciar a una parte de sí mismo para sobrevivir. Para mí el final es positivo, aunque entiendo que el espectador piense que es negativo porque se fije en otras cosas”.) Y con esa idea me quedo yo, para extraer de ella lo mejor que me puede aportar.

El Texto entre paréntesis y cursiva son palabras del director ofrecidas a una entrevista a Noticias de Gipuzkoa. Artículo integro en el enlace.

Para más información Aquí.

Canalización anímica

2009-02-08T18:41:00.005+01:00

Se detiene a contemplar
una araña recorriendo la pared.
Luego anda hasta la terraza para fumar,
un cigarrillo en soledad,
ante la mirada devuelta de la inmensidad del cielo,
mientras las nubes lo cubren impidiendo
a la luna brillar con todo su esplendor.
Pero lejos de entristecerse
se sume en un profundo ensimismamiento
observando las formas
que dibujan los destellos de su luz.
Y ahora se deja entrever,
y ahora vuelve a desaparecer.
Hace frío en el exterior, pero
tampoco va a encontrar dentro calor.
Sin esperar nada para mañana,
menos para hoy.
El tren que no llega,
que no llega,
lo que no sabe es que hace tiempo descarriló.
Y desespera en la espera,
sin fuerzas ni para matar el aburrimiento,
lamenta la pérdida de la esperannnnnnnnnnzás!
Todo acaba por terminar.

PD: Te Quiero.

Concierto NV, BCN (29-01-09). Así lo viví.

2009-01-30T20:37:00.003+01:00

Anoche pude disfrutar de una de mis grandes pasiones, Nacho Vegas en directo (entiéndase por pasión estrictamente en el plano musical, ehem) El segundo concierto en Barcelona que ofrecía de esta gira de su último trabajo “El manifiesto desastre”, que inició el pasado 23 en Valladolid ( aunque en realidad el de ayer era el primero y único programado para BCN, pero debido a que las entradas para este se agotaron en una brevedad fulminante, ampliaron su visita a Barna con el día antes, con lo que, los que adquirimos las entradas con anticipación, las mías fueron un maravilloso y agradecido regalo de Navidad, nos tuvimos que aguantar con verlo más tarde).

El concierto parecía que empezaba con leves incidentes (hablo a nivel personal), algunos anecdóticos, otros algo más molestos, como la gente con poca vergüenza que llega tarde y te obliga a levantarte de tu asiento para cederles el paso, por no hablar de los que encima te cuestionan si TUS localidades no son en realidad las suyas. Claro que me ocupé de responder de forma directa y concisa: No, estos son los nuestros, fila 2, 2 y 4. Luego mi chico me dice que soy borde. Borde sería no haberles ni dirigido la palabra, que es lo que se merecían, y otra de las molestas es que en medio del Auditori el que se te sienta al lado, y ni conoces, saque el bocata y se ponga a comer, ¡inconcebible! El público asistente era variopinto, completamente heterogéneo, cosa que agradezco, pues mucho me temía que mi bilis se desatase por todo mi cuerpo de haber observado una presencia en demasía de post-modernitos, guais, o como los califica el Impenitente en su blog: comomolos. Comentando con mi pareja los desfases que llegamos a observar, la fila 1 del anfiteatro era antológica, nosotros estábamos justo detrás, en la 2, algo alejados del escenario pero con una visión muy amplia de todo el conjunto, yo salí más que satisfecha. Lo disfruté más desde ese ángulo superior que lo que lo hubiera hecho desde la platea.

En general exaltaciones comedidas, algún que otro grito a la voz de “Nacho guapo! quiero un hijo tuyo”, proviniendo de una varonil voz y aplausos, muchos aplausos. Según mi chico, desmedidos, para mí, más que correctos. Al terminar las canciones, y algún estallido de euforia al principio de determinados temas, los más conocidos: Ocho y medio, Dry Martini, el hit del último disco, aunque a mí, el que más me hizo vibrar fue “El tercer día”, en el que sí rompí el silencio de la sala en los primeros acordes para aplaudir, algún que otro fan(atico) se unió a mis palmadas. Hay quienes detestan el ambiente festivo que se vive en los conciertos de Nacho, incluso quienes se aventuran a opinar que al mismo artista le molestan tales muestras de cariño por parte de su público durante sus actuaciones... A mí todo esto me importa poco, cada cual paga su entrada para vivirlo como guste, y disfrutarlo. Si vas a un concierto, debes saber que habrá quien no comparta tu gusto por escuchar en silencio desde el principio al fin, si es así, mejor pídele audiencia particular o bien quédate en casa escuchando a solas tu disco. Con ello no defiendo el cachondeo padre y no parar de gritar y aplaudir sin dejar escuchar las canciones o las escasas intervenciones en las que habla para contar algo, presentar a la banda o simplemente dar las gracias por haber ido, pero creo que, anoche ambas dinámicas se compenetraron perfectamente, había espacios de tiempo entre canción y canción para el griterío, con declaraciones de amor pertinentes (juro que no fui yo), aplausos y, durante la ejecución de los temas, el silencio reinaba y se podía disfrutar intensamente del sonido. Sonido que, por otra parte, no estuvo muy acertado durante la primera parte del concierto. La banda genial, muy buenos todos, aunque es cierto que, como apuntaba mi chico, el sonido de la guitarra y la batería primaban por encima del bajo y los teclados, y no debería haber sido así.

Previo al concierto que nos atañe, una tal Alondra (nosequémás) abrió la noche como telonera. Sentada en un taburete provista únicamente de su guitarra, tocó unos cuatro o cinco (no recuerdo el número, mas sí el suplicio de la espera) del primer álbum que ella misma promocionó al final de su debut anunciando que saldría a la venta el próximo mes de marzo. Pese a que musicalmente no me desagradó su estilo folk, su voz me resultó molesta, no llegando a la altura de Joanna Newsom, pero en esa linea. Formando un compendio con el estilo de la Rosenvinge, y hay quien apunta que es la sucesora de Russian Red. Con lo que, podemos afirmar y concluir que no seré yo quien aumente su número de ventas.

Empieza el concierto. Salen al escenario, y en último lugar Nacho. Gran ovación. Los asistentes empezamos a calentar manos. Abre con “La plaza de la soledad” (empezamos mal, pienso yo, pero al ver que hay que ajustar el sonido, respiro aliviada y pienso “ menos mal, mejor que suceda con esta que no con otras que más me agradan”)

El siguiente tema “Detener el tiempo”, del último álbum. Cabe decir que no tocó todos los temas del Manifiesto Desastre, excluyó el cabaretero “Lole y Bolan” (no tuvimos oportunidad de ver a su ratita presumida sobre el escenario) , la ranchera “El lugar del amor”, “Nuevas mañanas”, la cual de las desdeñadas es la que más en falta eché y, “Junior Suite”, que es un tema que a mí no me llama mucho pero que pensaba que sí iba a incluir.

La tercera canción vuelve a ser del disco Cajas de Música dífiles de parar, “Gang Bang”, luego doblete del manifiesto con “Un desastre manifiesto”, seguida de una aclamada “Dry Martini, S.A.” (ahí me hacía malpensar que muchos de los presentes no habían pasado del primer tema al escuchar el último disco). Siguió con “Que te vaya bien, Miss Carrussel”, lo cual es siempre de agradecer que recupere temas de sus principios.

Cerca de la mitad del concierto, estalla “Crujidos” y con ella ya sí que sí, me sentía inmersa en plena catarsis. La banda abandona el escenario, y NV se queda a sólas con una guitarra, empieza un emocionante acústico con “8 y medio”, el vello se me eriza, la banda se incorpora al final del temazo que pertenece a “Desaparezca Aquí”. Luego más de lo último, un “Mondúber” que cuanto más la escucho más me gusta, en esta ocasión, y a falta de voces femeninas, Nacho improvisa sus propios coros.

Ahora sí, va a tocar “El tercer día”. Así es, yo aplaudo como apuntaba al principio. Este tema me toca y me hunde. Alguna lágrima cae por mi mejilla, intentando reprimirme para no ser burla de mi pareja, pero es que me puede, me puede.

Seguimos con el guitarreo y la caña, a “Días extraños” de El tiempo de las cerezas, le sigue “Perdimos el control”, de nuevo de Desaparezca aquí y volvemos a el tiempo de las cerezas con “Secretos y mentiras”. Por mí ya podría haber añadido “La pena o la nada”, pero claro, el concierto no iba a durar 3 horas... ¡ Más quisiera yo! Que por pedir habría tantos temas que me hubiera gustado volver a escuchar en directo... Autoayuda, Canción de palacio, Sólo viento, El camino, El salitre, Etcétera, Nuevos planes,idénticas estrategias... ¿Sigo?

Cerró el concierto con la grandiosa “Morir o matar”. Abandona la escena mientras la sala aplaude y grita pidiendo un bis. Salen de nuevo, en mi opinión, se hicieron de rogar bastante, y terminaron regalándonos dos canciones más: La eterna ya “El hombre que casi conoció a Michi Panero”, también del brillante Desaparezca aquí y para concluir, una emotiva versión de “El Ángel Simón”, en la que la batería de nuevo cobra protagonismo y cada bum-bum podía sentir como se clavaba en mi corazón. Terminando con el desfase al que estaba acostumbrada a disfrutar en anteriores conciertos con “El jardín de la duermevela”, tema que para esta ocasión dejó en la reserva y que personalmente lamenté todo el camino de regreso a casa.

Tal día como hoy hará un año. Algo que recordaré toda mi vida. Gracias.

1- Plaza de la Soledad (Cajas de música difíciles de parar CD1)
2- Detener el tiempo (El Manifiesto Desastre)
3- Gang Bang (Cajas de múscia difíciles de parar CD2)
4- Un desastre manifiesto (El Manifiesto Desastre)
5- Dry Martini, S.A. (El Manifiesto Desastre)
6- Que te vaya bien, Miss Carrussel (Actos inexplicables)
7- Crujidos (El Manifiesto Desastre)
8- 8 y medio (Desaparezca aquí)
9- Mondúber (El Manifiesto Desastre)
10- El tercer día (El Manifiesto Desastre)
11- Días extraños (El tiempo de las cerezas CD1)
12- Perdimos el control (Desaparezca aquí)
13- Secretos y mentiras (El tiempo de las cerezas CD1)
14- Morir o Matar (El Manifiesto Desastre)

15- El hombre que casi conoció a Michi Panero (Desaparezca aquí)
16- Angel Simón (Actos inexplicables)

Forever Young

2009-01-27T13:55:00.002+01:00

¿Te suena de algo este vídeo?

Efectivamente, recientemente están anunciando por TV un automóvil, el cual por no darles más publicidad voy a omitir marca y modelo.
El caso es que son muy acertados estos publicistas a la hora de escoger la música en cuestión. Lo que ya me resulta más necio es atrapar la idea del vídeo también para el anuncio, y yo que en primera instancia estaba resignada a aplaudir a estos publicistas admitiendo lo bien que saben hacer su trabajo, y bueno, si su trabajo consiste en copiar ideas, enhorabuena por ellos. Para esta ocasión han elegido un tema que hacía años no escuchaba y al oirlo de fondo (cabe decir versionado de una forma magistralmente melancólica por los Youth Group), me ha transportado a esa época en la que era (todavía) más joven, pues sigo siéndolo pese a mi empeño en refunfuñar como una vieja amargada constantemente.
Hablando con mi pareja, coincidimos en destacar dicho tema, con lo que incidimos en el anuncio, lamentablemente para los vendedores del producto, ninguno de nosotros tiene coche, ni intención de tenerlo, con lo que los efectos deseados poco van a influir en nuestras débiles e influenciables mentes. Una campaña dirigida a la población entre los 30 y los 40, (arriba y/o abajo), con ansias por preservar esa primera juventud ya dejada atrás que tanto nos esforzamos en idealizar. Negaros a haceros mayores, conservad vuestra libertad, sois quienes decidiis, pero que no os arrastren vuestras responsabilidades con ello... Todo me señala que esta es la idea a inculcar en un espacio de tiempo inferior al minuto. ¡Bravo! Me reafirma salir a la calle y observar a mi alrededor que este mundo lo mueve ese gran monstruo llamado publicidad y como los demás bailamos al son de su música.

Para nostálgicos, el youtube con la original de los Alphaville..

Seguimos girando

2009-01-08T19:33:00.004+01:00

Se acabaron las fiestas navideñas y podemos decir que volvemos a la normalidad. Esa rutina y hábitos concretos y definidos que ocupan la mayor parte de los días de un año.Y un año queda atrás. Como tantos otros. De un tiempo a esta parte he notado que en lugar de contar el tiempo hacía adelante, en muchas ocasiones lo hago hacia atrás. Hace 6 años que parí, tres que empecé a escribir este blog, tengo 34 años y 31 tenía cuando te conocí... Esto me crea una sensación de envejecimiento, de finitud. Una irremediable vida acontecida irreversiblemente. Una suma de sucesos que no significan más que la resta de años, días, quien sabe si horas, que me quedan por vivir. Recientemente leía en una entrevista a Nacho Vegas que decía: La vida pasa, pesa y pisa. Y me hizo cierta gracia porque a menudo la siento así.

Estrenando año nuevo, como todos los años, aprovecho, al igual que tantas otros millones de personas, para (re)plantearme un serie de propósitos e intenciones, los cuales la mayoría, apenas acabe el primer mes habré incumplido o desfallecido en el intento. No obstante, es interesante hacer un balance, aunque sea para reflexionar sobre determinadas cuestiones que, durante el día a día no nos detenemos a analizar, ya sabemos, por eso de vivir deprisa.

Necesito con urgencia aprender a tomarme la vida de otra manera (para que no seguir escribiendo cosas como las descritas en el primer párrafo). A no prentender que todo salga a la perfección. A saber combatir los obstáculos sin ver perjudicado mi temperamento nervioso, no es preciso ser la mujer de hielo, pero tampoco que los infortunios, por pequeños que sean, supongan una hecatombe en mi particular mundo, ese que me rige desde mi mente. A saber diferenciar entre lo urgente-importante, lo no prioritario aunque importante, lo urgente pero irrelevante y lo que puede postponerse y encima no es relevante. Aceptar a la gente tal y como es. A no malgastar esfuerzos, que constituyen una cantidad de energía de lo más desaprovechada, con pretender cambiar a nadie, y sí saber extraer lo mejor de cada uno. Obligarme a sonreir(me) ante el espejo cada mañana (o tarde, en función de cuando me levante). A fruncir menos el cejo (que llevando a la práctica todo lo anterior, este gesto ya se reduciría considerablemente). A mirar menos el pasado, a no depositar tantas expectativas en el futuro y a gozar más del presente. A medir mis capacidades, sin obligarme a realizar lo que no está a mi alcance y sí motivarme para lo que potencialmente valgo. En dejar de infravalorarme por lo que hago profesionalmente y reconocer(me) lo que con ello logro.

¿Y qué de bueno me llevo del 2008? Alguien dijo que se aprende más de los fracasos que de los éxitos. La cuestión creo que radica en que, cuando no hay otra alternativa, y lo que se avecina no es precisamente una nube rosa, tienes que reaccionar, mientras que cuando el viento sopla a favor, resulta sencillo y cómodo dejarse llevar, y hay quienes incluso no saben apreciar esta ventaja hasta que la pierden. Yo intento tener muy presente de lo que disfruto mientras lo tengo, que para penurias ya habrá tiempo (lamentablente) Y lo mejor, que lo que había en el 2007, se ha mantenido en el 2008, saliendo incluso mejorado, y con eso, no es que tenga suficiente, es que es cuanto deseo seguir conservando.

My cherry night

2008-12-14T03:28:00.002+01:00

Es innegable que, la forma de rodar de Wong Kar Wai es muy particular y característica. Así como la elección de sus bandas sonoras. Crea una atmósfera que, por insulsa que pueda resultarnos la historia que nos pretende contar, hace que valga la pena verla. Es puramente visual, y, en este caso además, auditiva, lo que personalmente me hace más receptiva y sensible a su visionado. El juego de cámara lenta perfectamente sincronizada a la música me ha envuelto en esa aura, que tan bien sabe crear como un funambulista de ilusiones, totalmente ajena a la plasmación de la realidad más cruda que tanto me gusta defender en lo que respecta a cine, y, manipulando al espectador al mismísimo estilo que los grandes farsantes desenmascarados del séptimo arte.

No negaré que detesto a quienes guardan la forma por encima del fondo, sin embargo, y es una contradicción en mí, confieso en afirmar que, unas formas bien tratadas bien merecen reconocimiento. Aquí Wong Kar Wai se luce, es un maestro a la hora de crear ensoñaciones. La historia no pasaría de una peliculita romanticona, noña y rematadamente cursi, con tintes de pseudo-profundis, concepto que acabo de acuñar para definir aquello que pretende ser trascendente, pero que me resulta de lo más superficial, sin todo ese tratamiento en las formas. Sí, por supuesto que los sentimientos y las emociones deben mi más sagrado respeto. Que el sufrimiento de seres dejados cuando siguen amando no debería ser diana de mi más cruel ensañamiento, si incluso asistimos a derramamiento de sangre. Y es que parece que, lo mío sean las críticas a los viajes de conocimiento personal, bueno, tal vez sea que, debido a mi falta de recursos para emprender viajes a lo largo de la geografía, no me ha quedado otra que, conocerme estáticamente, desde el mismito sitio en el que me encuentro, sin dar más pasos que los necesarios para cruzar la calle que para ir a comprar al super, y es que, claro que he entendido el sentido metáforico del mensaje, sólo que yo, no necesito que ese rodeo sea literal.

No me convence que zurza una historia gracias a los retales de otras, pero bueno, eso me da que pensar que en el fondo (o la superficie) somos en realidad mucho más párasitos de lo que nos creemos y mamamos de los demás para hacernos a nosotros mismos.

La historia de la chica que se queda dormida trás la ingesta de tarta de arándanos, como terminaría describiéndola, o recordándola, no se aleja a las historias de hadas y princesas a la espera de ser rescatadas por el beso de un príncipe azul. Claro que, en esta ocasión, la princesa no se queda de brazos cruzados y emprende su propia aventura, tiempos modernos, pero en el fondo, mismo disfraz. Eso sí, me ha gustado volver a soñar un rato, aunque luego sea para dejarme la sensación de que despierto de una pesadilla.

No me gusta que el cartel sea la escena que cierra la película, menudo destripe, aunque supongo que es lo de menos, desde el primer fotograma se adivina el final. Tampoco la reutilización del tema principal de In the mood for love, me ha chirriado bastante, por lo demás, la banda sonora excelente. Todavía suena en mi cabeza ese clásico de Otis Redding viendo a David Strathairn destrozado, hecho trizas, brillante en su interpretación, así como su compañera de reparto Rachel Weisz, en un papel muy femenino y sofisticado con reminisencias a la anteriormente citada In the mood for love.

Y bueno, dejando gafapastadas aparte, hay algunas ideas que se pueden recoger y son realmente interesantes, algunas reflexiones de la protagonista que deja constancia en esas cartas, vítores para este canto a la comunciación escrita, luego hay otras que apestan bastante, como eso de que hay puertas que por abiertas que estén ya no hay nadie dentro... ehem... no se ha utilizado nunca, noooooo

Efectivamente, debo reconocerle a alguien que, este film no pasará por uno de los grandes ni por asomo pero, para la noche de hoy (ayer, si contamos que ya pasa de la medianoche), me ha venido muy bien verla, me ha entretenido, aunque no emocionado. Era la recomendación de un amigo (lo que no se si después de leer el post seguirá con las ganas de recomendarme otras pelis), a propósito, la peli no es otra que My blueberry nights.

En fin, que hubiera preferido que fuera my cherry night.

El Manifiesto Desastre, by Nacho Vegas

2008-11-24T14:39:00.005+01:00

Ya queda menos, el próximo lunes podremos escuchar el resto de las canciones que componen su nuevo álbum. En su mySpace, están colgadas Dry Martini,SA y Detener el tiempo.

"Dry Martini, S.A."
"Detener el tiempo"
"Junior suite"
"Lole y Bolan (un amor teórico)"
"El tercer día"
"Nuevas mañanas" (Guy Clark)
"Crujidos"
"Mondúber"
"Un desastre manifiesto"
"En lugar del amor"
"Morir o matar"

VII Parte

2008-11-23T23:18:00.000+01:00

Se echó la mano al bolsillo y palpó el móvil. No recordaba que lo llevaba ¡Claro! Podría llamar a Juan y pedirle que fuera hasta su casa, o por lo menos, hasta lo que a día de hoy creía ser su casa. Alguien que pudiera darle algo de lucidez a todo aquel asunto, alguien en quien confiaba y no le tacharía de loco, cosa que temía haría la policía al explicarles su historia. Demasiadas preguntas para las que ni él mismo tenía respuesta.

Marcó el número tres, lugar en el que tenía en la memoria a su amigo, trás cuatro timbradas, una voz de mujer atendía con un mensaje el cual parecía proceder de un contestador automático. “El horario de nuestras oficinas es de lunes a viernes de nueve a seis de la tarde, rogamos nos llame en otro momento y disculpe las molestias, o bien puede dejar un mensaje después de la señal y en cuanto nos sea posible nos pondremos en contacto con usted. Gracias”. –Coño Juan, soy yo, ¿Qué clase de broma es esta?- No le dió para decir nada más. Colgó. Pero empezó a dudar de que se tratase de una macabra broma. ¿Cómo podría haberse puesto de acuerdo tanta gente para simular que todo el edificio en el que vivía no era tal y como lo recordaba?

Empezó a recapitular, tenía la cartera pero sin dinero, ni carnets, ni nada que pudiera identificarle. El edificio en el que creía vivir no era tal, y nadie le había reconocido, puede que entonces no fuera quien hasta el momento en el que recobró la consciencia en aquel lavabo creía ser. Entonces, ¿Quien coño era? Tenía en su memoria toda una vida que por lo visto no tenía nada que ver con la realidad, y no disponía de ninguna pista que le condujera hacía quien era. ¿Le habrían borrado la memoria, y le habrían insertado otra falsa para volverle loco? ¿Pero acaso eso mismo que estaba pensado no era de por si una locura? Había visto demasiadas películas de ciencia ficción. Cómo esperar allí sentado a la policía e irles con semejante cuento ¿Y si constaba en los archivos policiales como algún delincuente perseguido? Su imaginación empezaba a desbordarle, pero dados los recientes acontecimientos primero tenía que averiguar quien era.

Salió corriendo del portal a tiempo que veía girar al final de la calle un coche patrulla de la policía. La amenaza del energúmeno que le empujó había resultado cierta. Entonces, el simulacro de una ficticia suplantación de identidad podía descartarlo. Definitivamente aquella no era su casa.

Pensó que volver al bar donde al parecer había empezado todo podría ayudarle a esclarecer algo, pero como no tenía dinero, prefirió quedarse fuera, justo en la acera de enfrente. Se apoyó en la pared y empezó a repasar todos los número que contenía la agenda del móvil. Ninguno le resutaba familiar.

De repente, un hombre se detuvo junto a él, empezó a hablarle a una distancia demasiado corta como para tratarse de un desconocido, es evidente que mantenien algún tipo de relación, pero, ¿Cual podría ser su vínculo?

-¿Se puede saber qué haces aquí afuera con este frío?¿Y porqué tenías que citarme en el culo del mundo? Sabes que no me gusta el extrarradio, pero tranquilo, entiendo que toda precaución es poca.- Le observaba con desconfianza, pero intentando mantener la calma y aparentar cierto estado de normalidad, aunque su primer impulso había sido decirle que no tenía ni idea de quien narices era, había preferido esperar a ver qué le descubriría acerca de él aquel individuo.

Tú eliges:

A) El personaje se deja llevar por el desconocido hacía el bar, pues parece que se habían dado cita previamente en el aquel local. Sea quien sea, con toda la gente que había en él, puede sentirse seguro de que no le puede suceder nada malo y con la conversación puede obtener información.

B) El personaje sugiere ir a otro lugar más reservado, lo de toda precaución es poca le ha dado ha entender que su cita contiene un grado de clandestinidad por motivos que todavía no conoce y en el bar hay demasiada gente con los ojos puestos en él. Y por otra parte, su nuevo amigo puede que le conduzca hacía un nuevo escenario en el que pueda descubrir más cosas sobre si mismo.

7

2008-11-13T08:11:00.005+01:00

1.Linquea al que te ha tagueado y pon estas normas en tu blog.
2.Comparte 7 hechos sobre ti en tu blog, algunos al azar, otros curiosos.
3.Taguea a 7 personas al final de tu entrada dejando sus nombres y los enlaces a sus blogs.
4.Hazles saber que han sido tagueados dejando un comentario en sus blogs.
5.Si no tienes 7 amigos, o si alguno ya fue tagueado por otro, entonces busca a algún extraño insospechado.

Desde Sisterboy Drama se me taguea para seguir esta cadena. Leyendo las normas, tampoco me queda claro si los siete hechos deben guardar relación con los 7 pecados, o eso es como en los rumores, en los que la gente va añadiendo detalles que ya nada tienen que ver con la historia original, derivando en una nueva sin relación alguna con la original. El caso es que voy a aprovechar la idea de los pecados como punto de partida para explotar, una vez más mi vena exhibicionista, pues por más que nos neguemos, maldigamos, etc... al final nadie nos obliga a hacer esto. Bueno, en mi caso tengo ahora mismo a un extraño tipo apuntando con una pistola sobre mi cabeza, pero eso no me coacciona en absoluto, eh?

Vamos al tema pues:

1) PEREZA: El mayor de mis pecados, yo no pondré el veredicto, pues admito mi culpa en todos los estados. Podría pasarme días enteros retozando sin más. Incluso divertirme me causa pereza.

2) GULA: Lo único que no me causa pereza, comer aquello que me gusta, fundamentalmente dulces. No tengo medida. Quizás para un plato de verduras me parece tener el estómago lleno, pero luego me pones un pastel delante y este se convierte en un pozo sin fondo.

3) IRA: Mis arranques de ira me anulan, después recapacito, pero tal vez ya sea tarde por mi carácter impulsivo. Digamos que soy de aquellas personas que tienen un "mal pronto". No voy a echar más tierra sobre mi propio tejado, pero se de quienes podrían dar testimonio de ello.

4) LUJURIA: No seré yo quien ventile a los cuatro vientos mi lascivia, pero confieso que la pereza me puede una vez más, y tal vez peque de lujuriosa más de pensamiento que de acción.

5) SOBERBIA: ¿Soberbia YO? ¿Cómo alguien a quien en más de una ocasión acusan de infravalorarse puede pecar de arrogancia? Bueno, pues por contradictorio que suene, se puede. Lo peor de todo es ser un engreído sin méritos de qué presumir, pero he de admitir que, cuando estoy segura (que pocas veces ocurre) de que algo se me da bien, soy de lo más soberbia. Quizás ese punto de inseguridad que me caracteriza sea un mecanismo de defensa para que el resto de la humanidad no me deteste.

6) ENVIDIA: En la mayoría de ocasiones me alegro por los logros y las alegrías ajenas. No soy de las personas que sonríe y por dentro está que rabia, mientras le corroe la envidia, pero, ¿Quien no ha sentido envidia alguna vez? Sólo que lo manifiesto públicamente, pero eso no me hace menos "pecadora".

7) AVARICIA: El menor de mis pecados. Materialmente no soy avara, salvo si se trata de apoderarse de la porción de postre más grande, entonces soy capaz de sacar uñas y dientes, mis ojos voltean y salen de sus órbitas, siguiendo con la mirada cada uno de los movimientos de los comensales, y sin perder de vista el trozo deseado.

Bueno, después de esto, mi imagen seguro que ha quedado mucho más limpia de lo que ya estaba. En resumidas cuentas, soy un encanto de mujer. Algún día hablaremos de los comportamentos humanos en la más estricta intimidad, aquello de lo que nadie se atreve a confesarse pero que, cuando lo ve reflejado en lo ajeno se siente profundamente identificado. O tal vez no, existen fronteras las cuales mejor no traspasar.

Y ahí va la lista de tagueados:

Arual

Lena

Neo

Pilar M Clares

Canichu

Chico Gris

FMOP

No se me enfaden, no están obligados a seguir esta cadena, pero si deciden hacerlo, tengan en cuenta que pueden echar toda la imaginación que quieran en su enfoque.

Y para que llegar hasta aquí el post no os haya parecido una pérdida de tiempo... algo de música:

VI Parte

2008-11-11T10:43:00.002+01:00

Despertó. Un fuerte olor a orina inundaba sus fosas nasales. Estaba empapado. Se estaba convirtiendo en una costumbre eso de quedarse inconsciente y recuperar la consciencia tumbado en el suelo sobre algún charco, sólo que esta vez se trataba de uno de meados. Echó un vistazo a su alrededor, el lugar le resultaba familiar. Había estado ahí con anterioridad. Se levantó y recuperó la compostura, el hedor era realmente espantoso. Con remilgo se desprendió de la chaqueta, la prenda de vestir que más mojada tenía. Se lavó la cara y se mojó el cabello peinándolo hacia atrás con sus dedos. Palpó sus bolsillos, aparentemente tenía todas sus pertenencias: cartera, llaves, móvil... ¡zapatos!
Salío de aquel infecto servicio. Al momento, aquellas piernas junto a la barra le recobraron el sentido, todavía estaba en el bar. Debía haber sufrido un desvanecimiento en el lavabo, explicando así el porqué estaba tirado en el suelo, pero ese sueño... parecía tan real... todavía sentía un dolor punzante en su nuca, aunque era normal, pudo haberse golpeado contra algo al caer.
La mujer de la barra salió del local acompañada por otra. Eso le parecía haberlo vivido.
Sacó la cartera para pagar su café, pero al abrirla comprobó que estaba vacía. No tenía dinero, sólo un cartón emulando un carnet de identidad, como los que hay cuando compras un billetero nuevo.
-La señora pagó su consumición- Le dijo el camarero que le miraba con recelo, giró la vista hacía la chaqueta que llevaba en la mano y que goteaba ligeramente. Volvió a clavar su mirada en sus ojos.
Los viejos de la partida de dominó habían detenido el juego. También le observaban con atención. Parecían pendientes, a la expectativa de algo. Aquello estaba resultando demasiado extraño. Por suerte, no tenía que vérselas dando explicaciones de porqué no llevaba dinero cuando creía haber salido de casa con 20 euros. Por no decir la falta de sus carnets y targetas.
Era de noche y no llovía, estaba aturdido y desconfiado, algo en su interior le llevó a tomar un camino distinto para acudir a su casa.
Cuando llegó al portal la puerta estaba abierta. Empezó a subir las escaleras. Cuando llegó al segundo piso miró hacía el 2ºA sintiendo un estremecimiento recorrer su cuerpo. Hubiera jurado que hacía pocos minutos estaba dentro de ese piso intentando llamar a la policía y siendo drogado por alguna sustancia desconocida. Se apresuró en la subida. Se detuvo frente a su puerta, pero al intentar introducir la llave no entraba. Al momento oyó ruido en el interior y como un hombre corpulento abría desde dentro de su propia casa.
-¿Qué está haciendo?- El robusto desconocido se dirigió hacía él como un energumeno empujándolo hasta golpear su espalda contra la otra puerta.
-Yo vivo aquí- Increpó.-¿Que coño está haciendo en mi casa?.
-Chalado, majareta. Ya te estás largando porque ya mismo estoy llamando a la policía.- Y cerró de un portazo.
-¡Eso! Tú llama, vamos a aclarar que mierdas está pasando aquí.
Bajó hasta el segundo piso, hecho una furia y mamporreó la puerta de la vieja. Una mujer con un niño de unos dos años en brazos le abrió. El recibidor no tenía en absoluto el aspecto en el que momentos previos él había estado. Perplejo, dió un paso atrás y miró el rótulo que indica la planta en la que estaba, no había equívoco, estaba en el segundo. No entendía nada de lo que estaba pasando.

Tú eliges:

A)Alucinado por los acontecimientos, espera en el rellano a que llegue la policía para aclarar el embrollo.

B)Recuerda que todavía tiene su móvil, lo saca de su bolsillo para llamar a su amigo Juan. No comprende la pesadilla que está viviendo.

Inmundicia y Desvarío: Domingos.

2008-11-09T13:21:00.001+01:00

V Parte

2008-11-03T19:48:00.001+01:00

-¿Que desea?
-Hola, buenas tardes, verá, soy el vecino del tercero, y bueno, acaban de atacarme en plena calle, me han golpeado y robado. Necesito ayuda, necesito llamar por teléfono...
Mientras se explicaba, la mujer, que se había ocupado de abrir la puerta protegida con un seguro, inspeccionaba con la mirada de arriba abajo a aquel desconocido sin zapatos que le pedía auxilio frente a su puerta.
-Espere aquí.- Le dijo y cerró la puerta. Al cabo de un minuto volvió a abrirla y le tendió una toalla para que pudiera secarse.- Pensé que estaba de mudanza. Han estado toda la tarde subiendo y bajando muebles y cajas.
-¿Cómo?- Subió las escaleras de cuatro en cuatro escalones hasta alcanzar la siguiente planta. La vieja, ya más confiada, había quitado la cadena de seguridad y curioseaba entre el hueco de la escalera hacia arriba para ver si podía captar algo. La puerta, como era de esperar, estaba cerrada. Bajó de nuevo hasta el segundo piso.
-Déjeme llamar a la policía. Necesito entrar en mi casa.
-Claro, hombre, claro, tranquilo. No pasa nada, ya verá como todo se arregla.- Le hizo pasar hasta la sala de estar, y le indicó tomar asiento en un sillón junto a una mesita en donde tenía el teléfono- Usted mismo, voy a prepararle una infusión para que entre en calor mientras tanto.
La casa era vieja, fría y sombría. Las paredes, cubiertas por un enmohecido y desconchado papel estampado, clásico de los años 70, indicaban que hacía mucho tiempo que nadie se había ocupado del mantenimiento de aquella ruinosa vivienda, las cortinas estaban cerradas, confeccionadas por un tupido material similar al terciopelo, de un color verde oscuro, cubrían desde el techo al suelo impidiendo la entrada de luz natural. No daba crédito de como podía haber estado viviendo esos años sobre aquel apartamento siendo el suyo un loft confortable y moderno. Parecía que entre las dos casas hubiera entre ellas 50 años de diferencia, y sólo les separaba un tramo de escaleras.
La mujer entró en la habitación portando una bandeja con los bártulos propios de una sesión de té. La depositó sobre la mesa que había enfrente y ella se acomodó en un costado del sofá junto al butacón de su inesperado invitado. Le sirvió una taza, y se la acercó, alargando sus flacas y huesudas manos.
-Debería quitarse esa ropa mojada, le iré a buscar algo para que pueda ponerse. Espero que no le importe que sea de mi difunto marido, estoy segura que le vendrá bien.
Sonó el timbre. Qué rápido han venido, pensó. La mujer fue hasta el recibidor, mientras,
al levantarse empezó a sentir un mareo, la visión borrosa, todo le daba vueltas. Oyó en la lejanía, cada vez más confuso, el diálogo entre susurros de varias personas, le pareció distinguir en el murmullo la voz de la vecina y un par de hombres. Hemos venido todo lo rápido que hemos podido... Vengan... está dentro, todavía no le ha hecho efecto...

Tú eliges:

A) Esos hombres tienen algo que ver con la agresión que ha sufrido en la calle. La vieja, no cabe decir que está metida en el ajo. Pero, ¿Cuales son los motivos para semejante ataque?
B) Nuestro protagonista es un esquizofrénico. ¿Qué es real y que no lo es? ¿Que implicación tiene en su vida esa mujer?

IV Parte

2008-10-27T20:01:00.002+01:00

Se levantó y empezó a andar. Las aceras todavía estaban mojadas, pero por lo menos la lluvia había cesado. Tenía los calcetines chorreando, calados hasta los pies. Desprotegido por el refugio que supone el calzado, percibía la irregularidad del suelo, por llano que pareciera el camino, no era liso por completo, las cenefas grabadas en las losetas facilitaban la incrustación en estas de gravilla y otras piedrecillas clavándosele en las plantas de los pies.

Por suerte vivía a pocas manzanas de allí. Cuando llegó al portal de su casa se percató que no llevaba consigo las llaves. Tal vez se le habían caído en el callejón, o quizás se las habían robado junto a la cartera, los zapatos, el reloj y el móvil. Estaba aturdido, no podía pensar con claridad. Necesitaba una ducha y ponerse ropa limpia y seca. Sobretodo entrar en calor. Llevaba demasiado tiempo con los pies empapados, el frío se había apoderado de sus huesos. Empezaba a temblar. No podía más. Volver sobre sus pasos a la búsqueda de las llaves con la posibilidad de no encontrarlas, le parecía un esfuerzo el cual no se veía capacitado para hacer dado su estado. Necesitaba entrar en casa. Después ya acudiría a la policía. Debía llamar a Teresa, la mujer que dos días por semana limpiaba su casa, era la única persona que disponía de una copia de sus llaves. Un hombre de mediana edad pasó a su lado -¿Perdone, tiene una moneda para llamar por teléfono?- Con una mirada de menosprecio e incredulidad, el hombre le increpó –Anda y búscate un trabajo, ¡Sinvergüenza!- De todos modos, tampoco recordaba el número de memoria. Lo mejor iba a ser llamar a la policía. Pero no podía dar un paso más.

Decidió pedir ayuda a alguno de sus vecinos. La puerta principal estaba entreabierta. Era un edificio de cuatro plantas sin ascensor, de dos puertas por rellano. hacía cuatro años que se había trasladado y no conocía a todos los habitantes del bloque, de hecho, prácticamente no cruzaba palabra con los que se topaba por las escaleras, musitando algún buenos días o buenas tardes, dependiendo del momento del día. En el primer piso, uno de los apartamentos parecía desocupado, nunca entraba ni salía nadie. En el de enfrente, una placa anunciaba un despacho de abogados. Era sábado, con lo que era problable que no hubiera nadie. Vivía en el 3ºB. Subió hasta el segundo piso. llamó al timbre del apartamento que compartían tres estudiantes, pero nadie abrió la puerta. Aprovechando el fin de semana deberían haber ido a sus respectivos hogares paternos. Le quedaba el 2ºA, propiedad de una vieja de aspecto huraño que apenas salía y miraba através de la mirilla cada vez que oía movimiento por la escalera, o bien subir a probar suerte y acudir a la puerta de la pareja con quien compartía rellano. No tenía ganas de subir hasta la cuarta planta, ni el joven músico que a falta de talento se ganaba la vida impartiendo clases de piano, ni la familia Hurtado, con sus hijos de 4 y 7 años, descendientes directos del mismísimo satanás, le inspiraban simpatía. Pero no estaba en disposición de escoger. Necesitaba ayuda, y la necesitaba con urgencia.

Su índice derecho presionó el timbre. Después de unos segundos, se oyeron unos pasos que se acercaban tras la puerta, abriéndose lentamente.

¿A que puerta ha llamado?

A) La de la vieja huraña del 2ºA.

B) La de la pareja del 3ºA.

El regreso (Vozvrashcheniye)

2008-10-23T14:29:00.006+02:00

¿Qué se espera de un padre ausente que regresa al cabo de 12 años? Ante esta pregunta, la que me hago como espectadora de lo que el film me está mostrando, me fijo atentamente en las reacciones de ambos chavales sobre los que gira la historia.
El regreso, tal y como se titula esta película, se detiene en la vida de dos hermanos que hasta la fecha han vivido con su madre y su abuela. Una primera escena nos permite entreveer las personalidades de cada uno de ellos, Andrei, el mayor, sumiso y enrolado a las convenciones sociales por encajar en un grupo determinado y acatar las reglas, busca la aceptación y así será durante el resto de la narrativa respecto a la figura de su recién aparecido padre. Iván, el pequeño, por el contrario, atemorizado tanto por las acciones a las que se ve obligado a participar, como las consecuencias que conlleva el no querer hacerlo. Se muestra rebelde y enojado, opta quedarse inmóvil, semidesnudo, en lo alto de una torre por no querer saltar al agua desde tal altura, antes que bajar y tener que soportar las burlas de los demás increpándole por su supuesta cobardía. Sin embargo, no dudará en lanzarse sobre su propio hermano mayor y en correspondencia más fuerte físicamente, para defenderse de tales ataques. Y así, en una sola escena, nos enmarca como será la relación del pequeño Iván con su padre.
Una tarde al llegar a casa, su madre les anuncia el retorno de su padre, del cual sólo guardan el recuerdo por una antigua fotografía de familia, tomada poco antes de que éste partiera. Ahí empieza este viaje entre el padre y sus hijos. Tanto físico, como emocional. Un supuesto fin de semana de pesca para conocerse mejor y recuperar el tiempo perdido. Mientras Andrei así lo ve, cargado de ilusión y optimismo, valorando en ello una oportunidad de vivir experiencias con un padre al que le muestra obedencia, acatando sus órdenes y sin cuestionar su rudo carácter; Iván no acaba de verlo claro, la frialdad del padre, su postura distante y autoritaria le hacen mostrarse testarudo y desconfiado, se pregunta, de hecho llega a preguntar a su progenitor, porqué les abandonó, porqué ha vuelto con ellos y porqué les lleva de excursión cuando todo parece indicar que no les necesita y son una molestia para él. Pero todas estas preguntas quedan sin respuesta, o por lo menos no hay respuesta evidente con palabras directas del personaje, a través de los acontecimientos, el espectador puede llegar a sus propias conclusiones, pero tampoco creo que dar respuesta entre dentro de las pretensiones del director.
La figura del padre como modelo a seguir es un mito que estos dos chicos ven derrumbarse a medida que van pasando los días en compañía de este, sin embargo, y tal y como evolucionan los hechos, contemplaremos que, recuperan el sentido que le daban a la figura paterna hacía el final, una escena junto a la orilla de la playa que a más de uno estoy segura habrá provocado escalofríos ¿Qué están pensando Andrei e Iván mientras miran hacia el mar?. Es probable que el padre se haya visto obligado a verlos de nuevo, las llamadas telefónicas, los cambios de planes a medio viaje, la visita de “negocios” al muelle, hacen intuir que tiene otras preferencias antes que sus hijos. Pero tampoco podemos ni debemos deshumanizar al personaje, precisamente, la complejidad sentimental que se desprende por la falta de demostraciones evita que caigamos en errores de juicio; no sabemos el motivo real de la visita a la isla, sin embargo, parece estar empeñado en hacer de sus hijos unos hombres fuertes y valientes, tal vez lo único que haya conocido él para sobrevivir en un ambiente sórdido y adverso.
Hay escenas en las que realmente te hace sufrir. Sin embargo, al final del viaje, regresarán a casa unos niños que ya han dejado en parte de serlo, han evolucionado un paso hacía la madurez y no es obra de otro que de su padre. Quizá no fuera el camino correcto, la vía menos apropiada para convertirlos en individuos adultos. Pero es lo que hay. Durante toda la película se palpa la tensión de lo inminente, una explosión que haga que reviente toda esa contensión emocional que arrastran, los episodios de lluvia intermitente facilitan dicha ambientación.
Destaco la fotografía, que ofrece con sus amplias visiones paisajisticas la sensación de estar sumergidos en un inmenso y hostil mundo al que hay que sortear para sobrevivir, las tonalidades azules y grises que evocan la lejanía y la frialdad entre esas relaciones que se hacen difíciles de crear por la carencia de afecto que les muestra el padre.
Finalmente, el repaso fotográfico que han tomado (y las pocas que podían guardar de la infancia que compartieron con su padre) me parece magistral. Imágenes para el recuerdo, ilusiones de una semana vivida con total felicidad, (un dato curioso es que de las del viaje no aparece en ninguna de ellas el padre), pero el recuerdo de lo realmente transcurrido y que no queda reflejado en las fotos, quedará clavado en su memoria, y lo que más me estremece es entender que, por más que nos guste retratar los momentos bellos (nadie hace fotos en momentos de desgracia), lo que resurgirá con el tiempo, es todo aquello que quisimos permanecer oculto, olvidado, lo que no aparece en las imágenes e inevitablemente, nos transporta allí.

He de reconocer que, para cuando mi pareja (sin el cual no hubiese podido disfrutar ni del 90% de las películas tan interesantes que he visto en los últimos años)me dió a conocer esta película, y teniéndola ya en mi poder, he tardado mucho en verla. Hay películas que al saber de la trama, el director, los actores... no se, una serie de factores, hacen que te entren las ganas inmediatamente por visionarla. Otras no. Por lo menos así mí me sucede. Y sí, he de admitir que, en cierta forma me obligo a verlas, porque el primer impulso sería relegarlas al fondo de un cajón por ser aparentemente un peñazo. Cuando encima, para colmo de mi estupidez, me acaban gustando, y mucho.
Personalmente me cuesta pensar, que no divagar. Hay momentos en lo que lo último que te apetece es ver algo profundo, por no decir pesado, pues caé sobre tu mente como una gran losa a la que hay que ir desmenuzando para poder trasladar de un lado a otro. Hacer un acto de reflexión me supone un esfuerzo, supongo que como a todo el mundo, pero imagino que habrá quien tenga más predisposición y a quien le cueste más. A mí me cuesta. Si añadimos mi más que destacable pereza (*), concluyo que, aprender, descubrir y comprender, por más que me guste, no me resulta fácil. Siento un tremenda envidia por quienes no tienen dificultad en esto. Así pues, a falta de disponer de esa habilidad natural, no tengo otra alternativa que desarrollarla si pretendo alcanzar mis objetivos.

(*) ¿Autoanálisis o pretexto?:
¿Qué evita que la gente logre siquiera alcanzar su verdadero potencial? La respuesta a eso puede estar en la siguiente pregunta. ¿Cuál es la característica humana más universal?¿El temor o la pereza? (Fragmento del film “Waking Life” )